Влюбиться не предлагаю
Шрифт:
Надо было бегом бежать до дома. А не на автобусе ехать. Но помогло бы мне? А то я всё бегу, бегу и никак не могу убежать от этого. Преследует меня каждый раз, как только немного забывается.
Только я в этой истории ставлю точку, как тут же появляются ещё две...
Выхожу из ванной. Промакиваю полотенцем мокрые волосы.
— Лиль, тебе кто-то звонил, — доносится из кухни голос мамы.
— Ага, — сворачиваю в комнату. Уж и не мечтаю, что это тот, о ком я сейчас подумала. За те часы, которые
На рабочем столе мой телефон усердно мигает пропущенным. Смахиваю экран. Звонок от Дины. Медлю от секундного разочарования, но перезваниваю.
— Лилька, ты где там? — возбужденно выкрикивает.
— Я в душе была, — вешаю полотенце на спинку стула рядом с батареей.
— Ты всё пропустила! У нас тут такие мексиканские страсти!
— Ты о чём? Какие страсти?
С Лешей, что ли, отношения выясняли?
— Ты не поверишь, полчаса назад, прямо во дворе нашего дома Артём Сокович подрался с Тимуром Соковичем…
— Что… — стекаю ошарашено на свою кровать. — Как...
Я действительно не верю…
Глава 27. «Спасибо»
Лиля.
Стою в нерешительности у подъезда Артёма. Нажимаю кнопки домофона покрасневшими от холода пальцами. Даже не знаю, дома ли сейчас Артём? И ему не позвонить. Так как телефон в спешке и на нервяке забыла дома, а возвращаться за ним не стала. Вдруг бы передумала?
И вот зачем я здесь? Что бы что? Сказать Артёму: «Спасибо»? Я ведь до конца не знаю всех мотивов его поступка. Может, это просто совпадение: наш с ним разговор в кафе и его драка с Тимуром через несколько часов после этого?
На сигнал домофона нет никакой обратной реакции. Повторяю комбинацию кнопок. И снова ничего. Разочарованно вздыхаю, поправляю на голове капюшон и уже собираюсь разворачиваться, как к двери подходит женщина. Очень знакомая. В её руках горшочный цветок, завёрнутый в крафтовую бумагу, видимо, чтобы тот не замёрз.
— Что, не открывают? — мне тепло улыбаются, прикладывая ключ к двери.
— Ага, — прячу руки в карманы. И вспоминаю, где я могла её видеть. Точно! Передо мной соседка Артёма по лестничной площадке.
Женщина заходит в подъезд, и я внаглую проскальзываю вслед за ней. Она, её цветок и я молча едем в лифте, подпирая противоположные стенки.
А что, если и квартиру мне никто не откроет? Но идти на попятную поздно. От Артёма меня разделяют несколько этажей. Ворох моих мыслей. И один звонок в дверь.
Лифт тормозит и неспешно раскрывает перед нами свои двери. Шпильки соседки бодро стучат по напольной плитке, сворачивая в нужную сторону. А я растерянно улыбаюсь в пустоту и направляюсь к квартире Артёма. Снова начинаю сомневаться. Правильно ли я поступила, что пришла? Выдыхаю и нажимаю на звонок.
Нервничаю. Переминаюсь с ноги на ногу. Приглаживаю наспех высушенные волосы. Слышу шаги за дверью. И начинаю волноваться ещё больше. Зачем-то оборачиваюсь в сторону лифта, как будто планирую
Артём стоит по пояс голый в спортивных штанах с перекинутой через плечо футболкой. На лице из эмоционального — немое замешательство, а из физического — прямые доказательства слов Дины, связанные с дракой. Правда, всё не так плохо, как я себе нафантазировала. Но такие по-мужски красивые скулы и губы всё-таки немного подпорчены.
— Я печенье принесла. Поставишь чайник? — несу какой-то бред, мысленно заставляя себя не отрываться от его удивлённых глаз. Ведь если оторвусь, то удивляться буду я. Тому, насколько меня и мои гормоны может шатать от его полуобнаженного тела.
Что там с печеньем? Ах, да. Я и вправду его с собой взяла. То самое, которое пекла вместе с мамой. «И чем это не повод для визита?» — утешаю сама себя.
— Если ты, конечно, не занят, — уточняю осторожно.
Припёрлась такая вечером к молодому парню. Может он вообще дома не один. Судя по его внешнему виду, я его и отвлечь от чего-нибудь могла. Или от кого-нибудь. Вот у меня волосы наспех высушены, а у него, может, штаны наспех надеты.
— Проходи, — Артём пропускает меня в квартиру, при этом уголок его губ медленно ползёт вверх.
Раздеваясь в прихожей, никакой посторонней одежды и обуви не замечаю, а вот грязная ветровка Артёма сразу бросается в глаза.
На кухне выкладываю печенье из сумки на стол. За моей спиной Артём возится с чайником. Одновременно оборачиваемся и сталкиваемся друг с другом взглядами.
— Что у тебя с лицом? — начинаю с самого главного.
— С таким родился, — пытается пошутить, стягивая с плеча футболку. Наматывает её на левую руку.
— Ты знаешь, о чём я.
— С турника упал.
— Врёшь, — обращаю внимание на стёртые костяшки его пальцев.
— Может и вру.
— Зачем ты это сделал?
— Сделал что?
— Подрался с Тимуром.
— И кто эта птичка-п*здабол?
— Дина не п*здабол, а невольный свидетель ваших горячих катаний по асфальту.
Артём отходит к окну.
— Ты так и не ответил, — бросаю ему в спину, на которой замечаю пару синеющих ссадин.
— Зато он ответил, — сильнее сжимает пальцами край подоконника.
А мне так хочется накрыть его руки своими и прижаться щекой к его тёплой спине. Как канатом тянет.
— Лиль, — Артём продолжает смотреть в окно, — я знаю Тимура. Знаю, каким он может быть. И я научился принимать его таким, какой он есть. Но всему есть свой предел и свои границы. И он их перешёл, — поворачивается ко мне лицом. — Я видел твои глаза сегодня. Я все твои эмоции там прочитал. Всё на себе прочувствовал, насколько это было возможно. Только я — парень. А ты — девочка. Беззащитная. И это очень низко заставлять тебя вариться в его, как ты правильно выразилось, больных фантазиях. Он заигрался. И пора ему эту игру прекращать. Не прикольно и не смешно. Если ты ещё раз что-то подобное услышишь в свой адрес, мне говори, хорошо?