Вместо волшебницы

Нежина Ника

— Карта? — злость с его лица исчезает быстрее чем появилась, а вместо неё приходит любопытство. — Что за карта? Карта сокровищ?

— Ну можно и так сказать, — соглашаюсь я вспомнив о кругленькой сумме на счету.

— И где она?

— Карта?

— Да.

— В океане, — машу рукой в ту сторону, с которой доносится шум волн.

— Ты издеваешься? — он как будто начинает злиться.

— Нет. Я летела на самолёте и он упал в океан. Карта была со мной. А потом меня выбросило к вам на

берег Уже без карты.

— Понятно.

Кажется, мой ответ впервые удовлетворил его.

— Значит нет карты — нет и сокровищ. Так?

— Так, — соглашаюсь я. Логика выглядит бесспорной.

— А значит заплатить ты мне не сможешь.

— Смогу. Я просто перекину деньги со своей карты на вашу.

Размышляет.

Потом говорит:

— У меня нет карты. Если бы была — я бы продал её. Весь остров кишит пиратами, которые за карту сокровищ отвалят сундук золота.

Сдаюсь — понять где он играет роль, а где говорит серьёзно невозможно.

А еще — у меня заканчивается терпение.

— Послушайте, — говорю я как можно более серьёзно, — я не понимаю где вы шутите. А где нет. Мне нужно попасть домой, в мой родной город. Там меня ждут близкие люди.

На самом деле, меня теперь там ждёт всего один близкий человек. Улька.

— Помогите мне, пожалуйста. Если хотите — я напишу вам расписку.

Чешет голову.

— Договор — это подойдёт. Готова подписать?

— Конечно! — я чуть не подпрыгиваю на табуретке от радости.

— Сейчас, — он снова несётся к шкафу, теперь уже к другому и почти сразу находит там желтоватый лист толстой бумаги. По пути хватает со стола нож и сует мне. И нож суёт и бумагу.

— Пиши!

— Как писать?! — Я же тебе всё дал! Ты неумеха?

— Я не умею писать ножом.

Он подбегает, выхватывает нож у меня из рук и быстрым… очень быстрым движением режет палец.

Мой палец.

Сразу появляется кровь. И она начинает капать на пол, пока я окаменев сижу в шоке.

— Теперь сможешь писать? — интересуется «демон» — Кровью?

Кажется я икнула.

— Конечно. А чем же еще писать такие договора.

Пожимаю плечами и облизываю палец.

— Чернилами.

— Чернилами? — его щёки возмущённо надуваются. — Такие договора пишут только кровью.

Дурацкая история — я буду долго её вспоминать и всем рассказывать… но сначала мне нужно выбраться отсюда. И если для этого придётся писать кровью — я готова.

— Что писать?

— Пиши… Я, Марго из Москвы обещаю вернуть Люциферу Четырнадцатому Великому сто пиастров в уплату за руну портала через три дня. Если не выполню этот договор — упомянутый Люцифер имеет право растерзать меня любым удобным ему способом.

Очень смешно.

— Пиши, — он дергает меня за порезанный палец и суёт его в лист. На том сразу

же остаётся багровый след.

Начинаю писать.

— Если кровь закончится — скажи. Я надрежу посильнее, — заботливо предлагает «демон». — Ну или сама.

Промучившись сама и еще больше — измучив несчастный палец дописываю странный текст. Мои попытки его немного сократить — выбросить длинные и не слишком важные слова вроде «четырнадцатому» и «великому» заканчиваются неудачей. Так же как и просьба заменить «Люцифер» на «Лу»

— Готово, — протягиваю ему окроплённый моей кровью лист.

Он берёт его, читает, покряхтывает, затем удовлетворённо кивает.

— На, — протягивает мне камень.

Беру. Обычный камень — только заточенные края и какой-то знак выбитый и закрашенный… чем-то похожим на кровь.

— И что мне с этим делать?

Вот сейчас и закончится всё это дурацкое представление. Закончится, потому что с камнем можно делать много вещей. Бросать например его куда-нибудь. Или прятать в карман. Или… Вот только оказаться в Москве с его помощью точно нельзя.

— Тебе карта нужна. Карта мира, — говорит «демон».

Началось. Сейчас я скажу что у меня нет такой карты, и этот тип в костюме демона начнёт новый акт своего спектакля.

— У меня нет, — говорю я. — Нет у меня карты.

— Зато у меня есть, — он машет рукой. Сейчас принесу. Жди. И не вздумай высунуть нос — циклоп бродит рядом. Голодный циклоп.

Он подбегает к выходу из склепа, распрямляет свои крылья… и улетает.

Глава 5

* * *

Я не верю в чудеса.

И никогда не верила.

И даже у деда Мороза в детстве замечала засохшие сопли на его ватной и совсем не похожей на настоящую бороде.

И Снегурочке которая бегала с мешком в котором лежали мои подарки я тоже не верила. И следила за тем, чтобы она не вызвала такси и не исчезла загадочно и навсегда

Да, я не верю в чудеса. Я точно знаю — их не бывает.

Но есть и еще одна штука которую я точно знаю — люди не умеют летать.

И этот тип в костюме «демона»… когда она расправил свои черные огромные крылья и полетел… он разрушил мой мир.

До основания.

Даже не до руин.

До пыли от руин.

И я осталась одна, засыпанная этой пылью.

* * *

— Вот, — он протягивает мне сложенное что-то… похожее на сложенную много раз карту.

Я беру карту, но не разворачиваю. Я смотрю на этого типа и пытаюсь найти швы на его костюме.

Пытаюсь и не нахожу.

— Ты кто? — спрашиваю я.

— Лу.

— Я не про имя. Ты кто?

— Обычный сумеречный демон, — он пожимает плечами. — И необычный — потому что меня любила леди Финч.