Вместо волшебницы
Шрифт:
— И ты умеешь летать?
Я пытаюсь удержаться за осколки реальности, но получается плохо.
— Да. Все сумеречные демоны могут летать. Иначе зачем бы мне это.
Он поворачивается ко мне спиной и распрямляет свои огромные чёрные кожаные крылья, каждое из которых больше самого Лу.
— Ты демон, — я даже не спрашиваю — я просто хочу этот осознать.
— Да, — кивает он. — Сумеречный. Что в этом тебя удивляет? Ты не видела сумеречных демонов?
— Я никаких не
Интересно — если сходишь с ума, то сразу понимаешь это или постепенно?
— Похоже, у тебя там… в Москве — скука полная.
Кажется, я только что придумала единственно правильное объяснение всему что я вижу перед глазами.
Лучше спросить об этом прямо. Честный вопрос — честный ответ.
— Я умерла?
Демон оглядывает меня с ног до головы, затем подбегает, прижимает ухо к моей груди и прислушивается.
С неохотой отрывается от меня, поднимает голову и качает головой:
— Нет. А почему ты так решила?
— Это не может быть правдой. Ты — не можешь быть правдой.
— Тебе пора домой, — напоминает он вместо того чтобы разубеждать меня. — Это просто — разворачиваешь карту, находишь на ней свой город и прикасаешься к этому месту.
— И?
— Что «и»? — И что будет дальше?
— Ничего особенного — ты просто окажешься там.
— Правда?! Так просто?
— А ты хотела сложнее? Вперед! Начинаю разворачивать карту… старинная и очень даже сказочная с виду. Не может быть на ней никакой Москвы. Не может! Есть.
Я даже незаметно щипаю себя за бок. Старинными английскими буквами прямо так и выписано «Moscow».
— Ну же! — демон нетерпеливо пихает меня под локоть.
Прицеливаюсь и касаюсь карты.
Бах! Темнота.
Вихрь… только в моей голове наверное.
* * *
— Девушка, куда вас? — человек родом из Средней Азии сдвинув кепку вытирает лоб и заглядывает мне в глаза. И сидит он в такси. За рулём. В обычном московском такси. А я стою прямо на проезжей части… хорошо что рядом с тротуаром.
Оглядываюсь — неужели и правда дома?!
— Приезжая, — решает он.
Ну да. Ну да. Раз оглядываюсь — значит приезжая. Другие варианты ему в голову не приходят? Например что я могла разбиться на самолёте, выжить и оказаться на неизвестном острове. И демон на этом острове просто дал мне руну портала…
Нет. Такое ему точно в голову не придёт.
— Едем? — более прямолинейно интересуется тип в кепке.
Сажусь на заднее сиденье и называю адрес. Адрес Ульяны — соваться в любые другие места не разведав обстановку мне не стоит.
Глава 6
* * *
Зря я так.
Без предупреждения.
Вот только как я могла её предупредить
Кажется у неё сердечный приступ, а я не знаю как помочь.
А раз не знаю как помочь, то просто отодвигаю в сторону и закрываю за собой дверь.
Дома она одна — это я точно знаю. Петька её — на работе, дети в школе.
— Марго? — лепечет она мне вслед.
— Да! Да! Я жива!
Топаю сразу на кухню — мы с Улькой слишком большие подруги чтобы церемониться.
Сразу ставлю кофе, затем иду в ванную, нахожу в тумбе чистое полотенце забросив его на кабину лезу под душ. Надо смыть с себя океан и песок.
Прохладные струйки воды приводят в чувство сразу. И подтверждают — я и правда жива и вернулась в Москву.
По привычке закрываю дверь на щеколду и сразу же слышу стук.
— Я не могу! Я уже в душе.
— Ты жива? Ты правда жива? Она не тупая, нет. И я её понимаю — если по телеку уже сообщили о том, что твоя подруга погибла, а через пару часов она звонит тебе в дверь, а потом ставит кофе и лезет под душ… тут будешь сомневаться в чём угодно.
— В новостях…, — лепечет она.
— В новостях сообщили что мой самолёт разбился, — продолжаю за неё я.
— Да. Упал в море.
— В океан, — поправляю я. — Я есть в списках погибших?
— Да.
Делаю мощность воды поменьше — неудобно разговаривать — слишком сильно шумит.
— Я выжила. Но… лучше пока никому об этом не сообщать.
— Почему?
— Потому что моя жизнь сразу превратится в кошмар… А у меня есть дела поважнее чем бесконечные интервью и допросы.
— Ты про Тимура?
— Ага.
— И про Крис?
— Да. Как ты угадала. Как они?
— У них всё хорошо, — говорит она и тут же добавляет. — Ой.
— Продолжай, продолжай, — ободряю я её. — Я сильная. Правда важнее.
— Крис написала мне сообщение. Большое. И всё объяснила.
Делаю воду еще потише — не хочу пропустить ни одного слова.
— И что там в этом сообщении?
— Может, выйдешь сначала?
Кажется, судя по интонации она уже осваивается, привыкает к тому что я не скончалась.
— Нет. Мне нужно смыть с себя всё. Рассказывай!
— Написала что они с Тимуром всегда любили друг друга.
— Офигеть…, — это всё на что меня сейчас хватает. — Что-то еще там было?
— Да.
— Рассказывай.
— Не могу.
— Уля! — Там было про то, что Тимур понял — ты была ошибкой.