Возле Тьмы. Чужой
Шрифт:
Женщина положила передо мной нечто похожее на открытый мобильный телефон, только экран был матовым и кнопки совсем другие.
– Давайте с правой руки начнем, – сказала она. – Большой палец, пожалуйста.
Машинка негромко попискивала, женщина нажимала кнопку «сохранить», после чего вежливо поблагодарила меня и вернулась за свой стол, подсоединив прибор к своему компьютеру.
– У нас есть все базы с отпечатками, – сказал азиат каким-то успокаивающим тоном. – Это очень хорошо, что ты получал разрешение, все очень сильно
Я мысленно начал молиться о том, чтобы мои отпечатки и вправду совпали с дублем. А еще хорошо было бы, чтобы он не порезал как-нибудь палец, так, чтобы потом остался шрам. А то возникнут вопросы про то, куда он делся, и вряд ли я смогу на них ответить.
– Долго проверять будете? – спросил я, кивнув на женщину.
– Нет, сегодня закончим, – ответил тот. – У тебя еще медицина на очереди, пока там все сделают, у нас тоже все будет готово.
Только сейчас я обратил внимание, что у него на форме, на груди, нашивка с именем и фамилией: «Хэдли Вок».
14
«Медицина» размещалась в больнице, куда меня отвез Пикетт, почему-то на полицейской машине на этот раз, хотя усадил меня не на заднее сиденье, защищенное прозрачной стеной, а рядом с собой.
В кабинете в госпитальном приемном покое все требуемое было на месте, ходить никуда не понадобилось. Там развернуться можно было с трудом, настолько все забито оборудованием. Заправлял там всем молодой индус в зеленом хирургическом халате, помогала ему рослая женщина с лошадиным лицом и жидкими светлыми волосами, выбивавшимися из-под шапочки.
У меня взяли кровь, причем из пальца и из вены, мазок из горла, осмотрели глазное дно, потом опросили про всякие давние болезни, не Суперкорь. После чего прием закончился. Похоже, что именно кровь их и интересовала.
– Это на что анализ? – решил я не мучить себя догадками.
– На Синдром, на иммунитет, на «свой – чужой», если без терминов, – равнодушно пожав плечами, ответил индиец.
– Скоро закончите?
– Синдром через двадцать минут, на иммунитет чуть дольше, на «свой – чужой» пару недель займет: мы в Техас, в Форт-Сэм отправляем. Ты пилот, насколько я слышал?
– Не знаю, можно ли меня пилотом называть, – немного удивился я такому вопросу. – Любительская лицензия на одномоторники.
– Не принципиально, – махнул он рукой. – Я к тому, что самолетом отправляем, может, ты сам и повезешь. Хотя нет, вряд ли, – добавил он, усмехнувшись.
– Это и для моего умения далековато. А «свой – чужой» – это принципиально? – И, наткнувшись на его непонимающий взгляд, добавил: – Я до сих пор в глуши просидел, ничего не знаю и плохо ориентируюсь в новой жизни. Точнее, в остатках жизни.
– Естественно, – чуть нахмурившись, сказал он. – А у тебя проблемы с этим, что ли?
– В смысле? – включил я режим непонимания.
– Не уверен,
Возившаяся с пробирками медсестра даже замерла на секунду.
– А-а! – засмеялся я. – Не понял сразу. Я не о том, мне просто интересно, в чем с чужими вообще проблема? Я радио только слушал, пока у себя в горах сидел, но ничего толком не понял.
– У них возможна другая форма Суперкори, – сказал врач, потеряв ко мне интерес. – От которой у тебя, например, может не быть иммунитета. И у меня. Или у нее, – он кивнул в сторону медсестры. – Так что их в карантин и в изоляцию.
– А, теперь понятно, – кивнул я, почувствовав, как волосы на голове зашевелились, а вдоль позвоночника пробежала волна озноба.
То есть, даже если отпечатки совпадут, через пару недель запросто вскроется то, что я пришлый, так? И меня в карантин и ту самую изоляцию. А я не хочу в изоляцию, она меня совсем не вдохновляет. Хотя… как-то странно это все: если бы они так больных чужих боялись, то любого чужака встречали бы в противогазах и со всякими защитными танцами, а не вот так, как меня. Версия для лохов? У любой власти такие есть.
– По радио слышал, что людей с Дабл-Ар-Эс лечат?
– Нет, не лечат, просто давят симптомы, – покачал головой врач. – Как диабет: пока есть инсулин, ничего с тобой не случится. Закончился инсулин – беда. Ты не слышал про сыворотку?
– Так, краем уха. Я и радио не очень слушал, если честно.
– Та сыворотка, что лечит сейчас Суперкорь, в модифицированном виде держит на плаву людей с Синдромом, – взялся разъяснять индиец. – Пока они ее получают, у них нет никаких проблем. Так что если у тебя Синдром и ты скрываешь, то… в общем, мы все равно сейчас увидим, а тебе бояться нечего.
– Нет у меня никакого Синдрома.
– Вот и посмотрим, – ответила вместо врача медсестра с лошадиной физиономией.
Посмотрели. Действительно никаких синдромов. Меня отпустили из кабинета, пообещав чуть позже сообщить о результатах анализа «на иммунитет». Интересно, что покажет этот самый анализ, учитывая то, что я этой самой Суперкорью только что переболел?
Из смотровой вышел на улицу, где и столкнулся с курившим на крыльце Пикеттом.
– Выгнали, – усмехнулся он, показав на дверь. – Кстати, тебя уже проверили по базе, – добавил он, постучав пальцем по висящей на плече рации. – Поехали обратно.
Когда вернулись в здание Пи-Ди и зашли в кабинет, Вок показал на стул у стола и не стал долго резину тянуть с результатами:
– Проверили тебя, – повторил он за Пикеттом. – То есть подтвердили личность. Ты еще и на оружие третьего класса подавал?
– Точно, – кивнул я, хоть понятия не имел, что это за «третий класс» такой. Но подавал так подавал, тут как скажете.
– Глушитель хотел, что ли? – уточнил тот. – Или пулемет мечтал купить?
– Да так, то и это, – вроде как уклончиво ответил я.