Враг моего жениха

Вишневская Виктория

А он меня.

Кирилл всегда уклоняется от прямого вопроса. Но один раз я всё-таки услышала от него эти слова.

В один из дней он просто был сам не свой. Нежным, ласковым, тискал меня как игрушку. А потом обнял, так крепко и сильно,

произнося заветные слова, которые так долго ждала.

Но, кажется, тогда он выпил бутылку виски. На радостях. Когда узнал, что у нас будет дочь.

Но это не важно!

Главное, я услышала то, что хотела.

И сейчас, не слушая регистратора, просто смотрю в его глаза. Они никогда не гаснут. Наоборот, с каждым днём горят всё ярче. И мне это нравится. Потому что так они сияют только тогда, когда он смотрит на меня.

А мне это и надо. Хватает всего.

— Кристина? — шепчет своими соблазнительными губами, которые так любила целовать. — Отомри и скажи долбанное «да», если не хочешь, чтобы дядя наказал тебя.

Открываю рот и краснею. Он сейчас, что, сказал это перед этой милой женщиной? Вот придурок…

— Да, согласна, — говорю, хотя даже не слышала вопроса.

— А вы, жених, согласны?

Кирилл стреляет в меня озорным взглядом. Ох, не нравится мне это…

Попала так попала. А все потому, что залюбовалась.

— Да, согласен.

Два слова. Тысяча эмоций, пронзивших всё тело. И вихрь воспоминаний, которые появляются в голове. Там мы. Наши моменты, которыми наслаждались.

Во время которых сгорали дотла, любили и просто получали удовольствие. От всего, не только от секса.

Никогда не знала, что незнакомец, которого я встречу в баре, в котором любила выпить, так изменит мою жизнь.

Нет, я встретила его раньше. Тогда, на яхте.

Но всё равно…

Разве я могла представить себе, что тот человек, который от скуки присел рядом со мной, станет моим мужем? Нет. И в мыслях не было.

А сейчас…

— Кир, — выдыхаю.

— Да? — он выгибает бровь, и я, как дурочка, пялюсь в его лицо.

Для меня сейчас не существует никого, только он. И, да, ребёнок.

— Я рожаю, — хватаюсь за живот и ловлю ртом воздух. Хочу быть спокойной, не разозлиться в такой счастливый день, но не выдерживаю и всё-таки кричу на схватившего меня под мышки мужа.

— Твою мать, Воронова, держись, — эта фамилия ни капли не режет слух, и я снова улыбаюсь. У меня схватки, а я выгляжу как полоумная.

— Это всё ты, Воронов, — шиплю сквозь зубы, когда прихожу в себя. А потом не выдерживаю, возмущённо восклицая: — Говорила же: плохая это примета — жену до свадьбы видеть!

Ожидаю чего угодно, но только не того, что он произносит в следующий миг:

— Да-да, я тоже тебя люблю.

Конец