Время дождей
Шрифт:
Сказать ему правду?
Нет, не сейчас.
Я делаю вид, что задумалась о какой-то мелочи, и, как обычно, устраиваюсь поближе к окошку. В вагоне безлюдно. Наверно, поездки в Париж не входят в пристрастия слишком капризных голландцев.
Марк падает рядом:
– Еще минут десять. Дождь вроде стихает. Не хочешь вина?
Я напрягаюсь. Ерзаю в кресле.
– Пожалуй, не стоит.
А в сердце – зима.
Как так случилось? Какое-то мгновенье – и чувства пропали. Фантастика? Да.
– Ты сердишься?
– Нет.
Марк тяжко вздыхает:
– Из-за дождя?
– Я уже высохла. Дело не в этом… – в горле першит.
Он настойчив:
– А в чем?
– Ты точно уверен, что хочешь ответа?
Длинная пауза. Марк… удивлен.
– Хочу, – говорит он спустя секунд десять.
– Что ж, – я киваю, – тогда получай. Скажи, сколько лет мы с тобой уже вместе?
Он что-то считает.
– Лет восемь.
– И… Ай!
Я нервно вздрагиваю, словно укушенная невидимым насекомым, и тут же краснею – в вагон входит подруга Поля. А следом он сам… Я ловлю его грустный взгляд, и мир застывает… Я чувствую запах мгновенья.
– Марина? – для Марка все выглядит прежним. Он смотрит в окно…
– Все окей. Извини. Я… Я не знаю…
Убить в нем надежду? Достаточно слова…
Марк сердится:
– И?
– Я просто подумала… Наше знакомство… Оно не по правилам.
– Хм. Почему?
– Додумайся сам. Восемь лет, и экспромтом вступление в брак.
– Ничего не пойму. Нельзя ли попроще?
– Попроще? Охотно. Ответь откровенно – ты веришь в любовь?
Марк в замешательстве.
– Верю.
– А может, все это иллюзия?
Бью точно в бровь.
Обычный вопрос, который мы обсуждаем едва ли не каждый день, звучит откровением, повергающим его в уныние. Он что-то чувствует… Однако мои слова немного расплывчаты, чтобы найти в них истину.
– Марина… К чему это?
– Так, к разговору. Ответишь?
– Навряд ли.
– Не хочешь – не надо.
Я умолкаю.
Он смотрит с укором.
– Ты слишком жестока.
– Возможно.
А рядом…
Рядом творится самое главное на тот момент действие, ибо Поль с девушкой садятся у нас за спиной. Марк их не видит. Он погружен в свои мысли, наивно надеясь найти для себя оправдание. Мне его жаль. Он настолько уверен в нас, что даже не думает, что я могу разлюбить.
Какая же подлость…
Я закрываю глаза. Мне хочется плакать. Но этому нынче не быть.
Поезд чуть вздрагивает, и окутанная полумраком платформа приходит в движение, ускользая куда-то в вечность. Прощай, Амстердам! Я любила тебя десять лет, однако не знаю, смогу ли вернуться обратно.
Все слишком сложно.
Дурацкие чувства. И что теперь делать? Играть свою роль? Да, я сумею. Но это искусство потребует жертвы.
Сомнение. Боль.
Последний раз я испытывала нечто подобное лет десять назад, расставаясь с институтской любовью. Но мы были молоды, и тот
Теперь же, увы… В перспективе – развязка. С оттенком трагедии.
Кто виноват? Я? Обстоятельства? Нет. Неувязка. Тут что-то иное.
– Марина…
– Ты рад?
– Чему?
– Объяснению, – я усмехаюсь.
Марк напрягается.
– Шутишь?
– А то.
Он в замешательстве.
– Милая… Знаешь, пора стать серьезнее. Мне не смешно.
– Признаться, мне тоже, – я грустно киваю. Все как в учебниках. Только в душе отнюдь не спокойствие… – ты понимаешь, чем это грозит?
– Расставанием?
Уже?
Догадка, которую неожиданно выдает мой муж, немного пугает… И приводит меня в смятение. Надежда на то, что удастся уйти от ответа, не оправдалась… Мне пора прекращать спектакль.
И я это делаю.
– Именно.
С Марком творится неладное. Он не в себе.
– А если точнее?
Становится жарко. Я признаюсь:
– Марк, проблема во мне. Не знаю вообще, как такое возможно, но я из сегодня и я из вчера – две разные дамы…
О, Боже! Как сложно быть откровенной.
Что дальше? Война?
Марк ждет продолжения, и повисшая в воздухе пауза лишь обостряет обнаружившиеся у него таланты.
– Ты больше не любишь, – говорит он себе под нос и добавляет, – предлагаешь прервать поездку?
– Зачем? – за окном все светлее и светлее, – Париж неизбежен.
– И что он нам даст?
Я улыбаюсь. Уже веселее.
– А мне ничего и не нужно сейчас.
– А мне? – Марк пылает.
– Ты хочешь остаться? Не поздно ли? Впрочем, можешь сойти.
Мы ускоряемся.
– Шутишь? Напрасно, – он полон эмоций.
– Ну, ладно. Прости.
Экспромт провалился. Пытаясь смягчить его гнев, я разошлась и посеяла в муже отчаяние. Немыслимый подвиг! Вот только на данный момент мои достижения вряд ли спасут мое эго.
Я просто раздавлена. Марку не лучше. Он тихо бубнит:
– Доигрались.
А сзади… нас слушает Поль. А вот слышит ли?
Тучи теперь уже в поезде.
Все? Мы пропали?
Ответ очевиден. И кажется жутким.
Я соглашаюсь:
– Похоже, что да.
Марк неподвижен. Тут не до шуток. Еще одно слово – и все…
Ерунда.
Не стану оспаривать многогранность человеческих отношений, однако порой мы выходим за грани возможного. Вот и сейчас… Я смотрю с изумлением на мужа, а вижу лишь тень, что шагала со мной через годы.
Брак на неделю? Какая-то глупость. Так не бывает! Не верю!
И все же… Реальность упряма. Душевные муки – отнюдь не спасение.
Кто нам поможет?
Я оборачиваюсь. Нет сил изнывать от бездействия, и в смутной надежде я ищу поддержки у Поля. Но тот безучастен. Что Полю до наших страданий, когда рядом с ним столь наивная юная особь?