Время дождей
Шрифт:
Марк оживает:
– Ты злишься?
– Немного, – я чувствую страх перед завтрашним днем.
– Я что-то сделал?
Ребенок. Ей Богу.
– Нет. Ничего. Ты совсем ни при чем.
– Тогда… в чем проблема?
– Тебе это важно?
– Конечно же.
– Марк, я не знаю… Прости.
Он мне не верит. Забавно. Но дважды грех повторяться. Разумней уйти.
Куда? Непонятно. Экспресс до Парижа идет часа три… Да и дальше. Увы! Мы с ним повязаны.
– Марина…
– Уймись.
Марк ошарашен. Он пытается поймать меня за руку, но я вырываюсь и бегу по направлению к тамбуру. К счастью, все тихо. Пассажиры смотрят мне вслед с немым любопытством, как дети на первом спектакле.
В тамбуре мрак. Я встаю возле двери и вижу чуть смазанный мир за окном. Низкое небо, дорога, деревья… Почти что идиллия…
– Ну, кого ждем?
Я нервно вздрагиваю. Неуместная шутка Поля пронзает насквозь и сознание, и душу, и сердце. Становится душно. Я проглатываю свой испуг и отвечаю:
– Возвращения лета.
– О-о-о! Это надолго, – он громко смеется.
– Я знаю.
Поль видит, что мне не смешно.
– Простите за глупость…
И что остается? Послать его к черту? Нет, ни за что.
Я молча киваю и, глядя на хмурое небо, мечтаю о счастье, так быстро утерянном в прошлом. Пока в недалеком… Но, зная капризы судьбы, я просто не верю в возможность его повторения.
А Поль не сдается.
– Там Ваш приятель… Вернее, ваш муж… Вы поссорились?
– Да.
– Сочувствую.
Что ж… Для меня показатель – его знак внимания. Впрочем, туфта. Он здесь не для этого. Я напрягаюсь.
– Вам что-то нужно?
– По правде сказать… – он запинается, – даже не знаю… Вы так печальны…
Быть честной? Соврать?
Мозг закипает. Я боюсь показаться дурой, но больше не в силах игнорировать волю сердца. И честно вздыхаю:
– У нас с ним проблема.
– Серьезная?
– Очень.
– Вам можно помочь?
– Не стоит…
Он морщится.
Что за дилемма… Признаться во всем? Промолчать? Уйти прочь?
Уйти не получится. Я выбираю вариант номер два и отворачиваюсь, прижимаясь щекой к стеклу. Поль долго думает. Потом подходит ближе и как-то неловко хватает меня за запястье.
– Марина, послушайте… Я понимаю… В вашей размолвке виновен лишь я.
Ну, не подлец ли?!
– Откуда Вы знаете?
– Я чувствую.
Господи, что за фигня?
– И что же Вы сделали? – я усмехаюсь.
Поль непреклонен.
– Начал общение.
– Вы про кафе?
– Разумеется. Знаю… Звучит глуповато, но факт преступления здесь очевиден. Вы будете спорить?
– Очень
Я вся дрожу. Так раскрыться…
Нас двое.
– Вы… Вам неловко?
Киваю:
– Угу.
Он чувствует все. А быть может, и больше. Так, как и должен чувствовать тот, кто знает толк в женщинах…
– Что же. Выходит… Вы влюблены?
Я краснею.
Урод!
Ловушка захлопнулась. Бесполезно отрицать очевидное, и я застываю, ища варианты бегства. Вот только куда?
Поль не дремлет:
– Похоже, у нас ситуация…
– Хуже того.
Я задыхаюсь. Спаси меня, Боже! Я умоляю…
В ответ – ничего.
Марка не видно, хотя по законам интриги присутствие мужа – важнейший источник сюжета. И девушка Поля… Неужто она там одна? Ей что, безразлично, где бродит ее покровитель?
Я концентрируюсь.
– Ваша подруга…
– Подруга? – он в шоке, – Вы про кого?
– Та девушка…
– Молли?
– Наверно.
– Простите… Это племянница.
Только всего?
Я чувствую слабость. Вздох облегчения срывается с губ. Повезло хоть в одном. А впрочем… Что толку? Мое настроение не улучшается…
Дьявол… Дурдом!
Я малость растеряна и боюсь сказать что-то лишнее, из-за чего возникает неловкая пауза. Но ненадолго. Для Поля молчание – чужая субстанция.
– Что-то не так?
– Возможно. Хотя… Все в порядке.
Отчаяние вдруг исчезает. Пора делать шаг.
И я его делаю.
– То есть, Вы свободны?
– Вообще-то не очень.
– Женаты?
– Увы.
Логичный исход. И менять что-то поздно.
Я отстраняюсь.
Надежды мертвы.
Поль не уходит. Он стоит у меня за спиной, и каждый мой волос ощущает его дыхание. Все как в кино. И холодное веяние драмы лишь подтверждает до боли нелепое сходство.
– Марина…
– Уйдите, – я падаю в бездну.
– Нет.
– Умоляю. Поймите меня…
Секунда сомнения.
– Нет.
Бесполезно. Он не отстанет.
Проклятье!
– Но я… нуждаюсь в покое.
– Скорее в поддержке.
– От вас?
– Может быть. Или есть варианты?
– Я замужем.
– Помню.
Все вперемешку. А выбора нет…
Мы дожили до драмы.
Все слишком быстро. Какие-то два часа, и мир изменился, раскрошив представления о времени. Я роюсь в сознании. Пытаюсь найти там вчера и понимаю, что это иная вселенная.
А Поль просто ждет. Для него этот поезд – не перекресток десятка дорог. Он, как скала, абсолютно спокоен. И… равнодушен?
Какой-то злой рок.