Выбор для двоих
Шрифт:
Смотри на меня, Гальянов. Смотри. Ведь мы теперь с тобой практически родственники. Снова родственники. Ты ушёл, бросил меня. А жизнь тебя снова вернула. Нет. Не ко мне. Какая – то злая шутка судьбы. Ты теперь станешь чужим мужем. А я чужой женой.
Вот так распорядилась с нами судьба. Похоже, не любит она тех, кто не ценит, того, что она даёт. Вмиг может всё отобрать.
Сложно пережить предательство. Но я пережила. Сложно забыть. Но я забыла. Однако стоило только увидеть Гальянова, которого не видела четыре года,
Дэн, по-прежнему, хорош. Красив, статен, весь на стиле. У него модная стрижка, безупречно сидящий на его идеальной фигуре дорогой мужской костюм. Белая рубашка с нарочито небрежно расстёгнутой верхней пуговицей. Запонки ценою в две, а то и три мои зарплаты.
Он держал под руку девушку. И во все глаза глядел на меня. В его взгляде застыл целый калейдоскоп эмоций. И что это было, я решила не вникать. В конце концов, мне должно быть на него всё равно. Нет. Конечно, это не отменяло того, что я взбесилась. Но, похоже, он тоже не очень рад тому, что здесь нарисовалась я. К тому же в обществе Марка Заболоцкого! Сюрприз получился ещё тот. Для обоих…
***
Четыре года назад
– Что случилось, Дэн? – с тревогой спросила я, когда он, вернувшись со стажировки из-за заграницы, вдруг молча начал собирать свои вещи.
Он не смотрел мне в глаза. Ничего непонимающая я протиснулась между ним и чемоданом, в который он наспех кидал свою одежду. Дэн взглянул на меня каким-то невидящим стеклянным взглядом, и тут же отодвинул меня в сторону.
Взгляд Дэна ошеломил. Если раньше его красивые шоколадные глаза смотрели на меня с теплотой и нежностью, то сейчас я их не узнавала. Чужие, словно выжженные изнутри, почерневшие глаза. Я почувствовала, что он не только внешне, но и внутренне отстранился от меня.
– Дэн! Ты можешь мне объяснить, что происходит?! – нервно воскликнула я, пытаясь вырвать из его рук свитшот, который он пытался уложить в чемодан.
– Это лучше ты мне объясни, чем тут занималась без меня? – в его голосе звучал металл. Он бросил свитшот в чемодан и со злостью захлопнул крышку.
– Дэн! Ты о чём? – спросила ошарашенная я.
Он не ответил. Молча прошёл со своим чемоданом в прихожую, где его ждала дорожная сумка с багажной биркой из аэропорта. Только сейчас я отметила, что он её и не распаковывал.
Меня затопило отчаянье. Я не понимала, в чём моя вина. Но он ничего не объяснял. Сидя на банкетке, Дэн ровно шнуровал свои кроссовки.
– Почему? Почему ты уходишь? – не могла поверить я в происходящее. – Ты нашел другую? – наконец, решилась я озвучить вопрос, который всё время прокручивался в моей голове.
Он вскинул голову и глянул на меня так, что я съёжилась под его взглядом.
– Я нашёл? – нервно воскликнул он. – Не вали с больной головы на здоровую. – И добавил с горечью. – Дай мне спокойно уйти. Думаешь, легко в один день потерять и жену, и лучшего друга. – Он взялся за
– Дэн, что ты несёшь? – пыталась я перегородить ему дорогу, втискиваясь между ним и дверью, в отчаянье, цепляясь за его одежду.
– Уйди, Кира! По-хорошему сама уйди, – ледяным тоном произнёс он.
До меня дошёл смысл его слов: Он уходит от меня. Он так решил. Я, словно обессилила. Отпустила полы его куртки и отступила. Я вошла в ступор. Он ушел и спокойно закрыл за собой дверь.
У меня подкосились ноги, и я медленно сползла по стене…
Глава 4
Кира
Оставшись одна, я ещё долго не могла привыкнуть к тому, что по вечерам после работы Дэн больше не возвращается домой. Я ещё долго прислушивалась к шуму от лифта, приходящему на наш этаж. Но это были другие люди. Не Дэн. Не только привыкнуть, но и поверить в случившееся я никак не могла. А главное, я ничего не понимала. И продолжала ждать, что Дэн одумается и вернётся. Не может не вернуться.
А через месяц мне пришло извещение на развод…
– Влада, – ревела я в трубку. – Мне пришла повестка в мировой суд.
– Ты что натворила? – напуганный голос подруги привёл меня в чувство.
– Влад, ты чего? Это Дэн подал на развод, – произнесла я сквозь всхлипы.
– Вот ублюдок! – выдала подруга.
– Да. Но мне от этого не легче, – простонала я.
– Слушай, я тут на днях с вашим Антоном пересеклась на одной тусовке, – начала говорить она.
– Влада, мне не до Антона, – перебила её.
– Нет. Ты уж послушай меня, дорогая! – настаивала она.
– Да ладно, – равнодушно произнесла я.
– Да не ладно! Тебе что на прощанье объявил твой почти уже бывший благоверный, дескать, в один день потерял лучшего друга и жену. Так? – упрямо гнула подруга свою линию.
– Так. Я даже после этого пыталась звонить Антону. Но он заблокировал мой номер. А Дэн тоже заблокировал, – вспомнив свою проблему, снова заревела я.
– Да успокойся ты! Послушай, – увещевала она меня. – Антон ваш пьяный был в стельку. Увидев это, я нарочно подкатила к нему.
– Зачем? – не поняла я.
– Ты меня достала! Ты послушать спокойно можешь две минуты? – нервно вопросила она.
– Угу, – обречённо согласилась я.
– Антоха мне похвастался, что это он выслал твои фото Дэну в подтверждении того, что переспал с тобой, – заявила мне подруга.
Я даже прекратила плакать, настолько была ошеломлена.
– Какие фото? Какой – то бред, Влада! Слова пьяного мужика ты сейчас выдаёшь мне на полном серьёзе, – нервно произнесла я.
– Кир! Я не знаю ваших дел там с Антоном. Только он и мне пару снимков твоих показал. Довольно убедительных, – многозначительно проговорила Влада. Я застыла на месте. – Ты чего там молчишь? Ты меня слышишь? – зазвенело у меня в ушах.