Выбор Донбасса
Шрифт:
И буду влачить до конца. Но — поставьте свечу!
Не в храме, не в доме, не в ризнице — это не суть —
А просто в глуши, у дороги, хотя б где-нибудь,
Чтоб были блаженны несущие собственный путь,
Чтоб смог я уснуть, безмятежно, навеки уснуть
И видеть во сне хоровод безнадежно любимых
И встретить тебя — порожденье Любви и Огня.
Так будет, я знаю, ты только молись за меня
И свечку зажги, чтоб, тобою и Богом хранимый,
Сумел я вернуться
* * *
Как же это случилось? Мой город оглох.
Чуткий к сплетням и слухам, он крика не слышит.
Кто-то в нём голосит, кто-то ест, кто-то... дышит.
Город соткан из теней несказанных слов.
Я сюда не вернусь. Только что тебе в том?
Сиротливо вздохнёт остывающий чайник
И вослед мне посмотрит с улыбкой печальной
Мой неведомо кем переполненный дом.
Как же это случилось, кто может сказать?
Я, конечно, люблю. Только что тебе в этом?
Все слова были сказаны будущим летом,
А любовь — выше слова. Её не объять.
За спиною мой город во сне захрапел.
Он лежит, раскорячившись в сонной истоме.
Нету смысла стучаться, кричать... Что же кроме?
Лишь молиться. А я никогда не умел...
* * *
А хочешь, придумаем песню,
В которой не будет ни слова,
В которой рассвет-кудесник
Умчит нас от мира земного
Туда, где на звёздных качелях
Качаются спящие дети,
Где нет суеты и смерти,
А только любовь и веселье.
А хочешь, придумаем сказку,
В которой не будет сюжета,
В которой с тобой без опаски
Пойдём босиком на край света,
Со всеми невзгодами сладим,
Отыщем от счастья ключи,
А после, как водится, свадьба
И при на весь мир прозвучит.
А хочешь, придумаем пьесу,
В которой лишь мы — и ветер.
Под птичью хоральную мессу
Рванёмся сквозь степь на рассвете,
Качнувшись верёвкой на рее,
Нам вцепится а плечи ковыль...
А хочешь, придумаем быль?
Но это гораздо сложнее...
* * *
Очень забавно среди бардака
Жить с репутацией авантюриста,
предполагая, что лет через триста
Кто-нибудь вспомнит тебя, чудака.
Юноша, прозу читая
Ахнет — и водки стакан оглоушит,
А над стихами средь мокрых подушек
Дева младая вздохнёт шепотком.
Только к чему мне посмертный почёт?
Если в глазах Твоих что-нибудь значу,
Дай мне сейчас хоть немного удачи.
Ну и любви... А чего же ещё?
Вячеслав Теркулов (Донецк)
Прощальное
В оставленном войсками городе,
в выстраданном пространстве,
Созерцая уход перевязанных,
измученных колонн,
Я все-таки надеюсь первым сказать тебе «Здравствуй»,
Я, а не он…
Потому что это преддверие ссылки,
котомок, дорожных баулов,
Потому что это лучше позора неотвратимого плена,
Потому что немыслимо для меня соседство
с низвергнутым Вельзевулом
На острове Святой Елены…
Ибо женщина нужна мне совсем для другого:
для утреннего секса,
Для вечернего щебета о платьях,
об отпуске, о случайной встрече,
О том, что неплохо было бы иметь нечто,
похожее на «Лексус»…
«И ещё у нас с тобой скоро
появится маленький человечек»…
Это нужно мне, чтобы задохнуться от счастья…
Но войска оставляют город,
Дорога тяжела — переправы, пыль, неистовый центурион…
Мы не встретимся,
И где-нибудь в пыли под гранитной скалою
Останусь лежать беззащитно недвижим
Я, а не он…
Увертюра
Ты ветер над полем, полынным, штормящим, прогорклым,
Несущий листву непонятных ночных сообщений,
Ты гений,
Бессонный, бездарный, бездушный, стоокий,
Но все–таки гений…
Ты утро, ты кофе, ты несколько слов на прощанье,
Бессмертие книг и прочитанных лекций минутность,
Ты гулкость ступеней, ты тело, покрытое тканью,
Безлюдие улиц…
Ты снег в декабре, ты деревья, фонарь у подъезда,
Прогулка с собакой под вечер в преддверии чая,
Ночные беседы на кухне, вино, сигареты,
Звонки, на которые
Не отвечали…
Когда–то (полвека тому) это стало телесным,