Выключатель

Гостева Ирина

– Пошли, - Парфенов кивнул в сторону спортзала.
– Твой шеф сказал - "раз свободное время есть, то пусть занимается, ему не повредит".

"Да, в очередной раз попал..." - Бен подавленно втянул голову в плечи. А деваться некуда...

Его еще ни разу не гоняли на рукопашный бой - даже с индивидуальным инструктором, учитывая полную неподготовленность парня в этой сфере. То ли решили в первую очередь сделать упор на стрельбу; то ли решили, что Бену вообще не придется ни с кем сходиться врукопашную - а стало быть, незачем тратить силы и время. Как бы то ни было, а в зал он плелся ошарашенным и испуганным. За несколько дней тренировок обжигался уже столько раз, что теперь боязно

было даже вообразить, каким беспомощным он окажется на ковре. Или на татами - что у них там в зале на полу?..

И насчет "не повредит" куратор ошибся. Очень намного ошибся... Парфенов, похоже, из своей природной вредности для демонстрации приемов выбрал его, абсолютно неумелого новичка. Со стороны это смотрелось, наверное, даже нелепо - щенок Бен в принципе не мог не то что причинить какой-то вред, а хотя бы задеть Парфенова кулаком или ногой. А тот легко, как куклу, швырял Бена на маты. К чему тут приемы? Он мог бы просто поднять пацана на вытянутой руке и встряхнуть за шиворот, чтоб надолго отбить охоту лезть с кулаками - если на минуточку представить, что вдруг Бену в реале пришла в голову блажь напасть на Парфенова... Бен молчал и терпел. Летел раз за разом на пыльные маты, шмякался об них то спиной, то носом. Вставал и снова по приказу бросался на инструктора, снова летел... Молча. Только, вися на заломленной за спину руке, не удержался и коротко вскрикнул, когда плечо пронзила острая боль. Тут уж и Парфенов почуял неладное. Выпустил. Наклонился: "Эй, с тобой все в порядке?" Бен валялся на матах и не сразу смог подняться. Наконец встал... "Быстро в медпункт!" - скомандовал инструктор.
– "Может, тебя проводить?" Бен отрицательно помотал головой и побрел в раздевалку за курткой. Его душила бессильная злоба.

Оказалось - растяжение связок; "ничего страшного" - лениво и равнодушно успокоил врач. Бен с затянутым эластичным бинтом плечом вернулся в комнату. Сел на койку, прислонился спиной к стене... Хотелось рвать и крушить все вокруг, но он сидел неподвижно. Потому что все бесполезно. И дальше будет только хуже... Допустим, на неделю или даже две он избавлен от спортзала, тира и полосы, он может на это время даже уехать домой, заглушать обиду фильмами, играми и заливать пивом; а потом его опять припрут к стенке, и все продолжится... И домой ехать тоже бессмысленно. Ведь никакую свою комнату он не снимал, а появиться у родителей - лучше убейте сразу! Сожрут живьем, не дадут ни минуты покоя... К Светке? Честно говоря, появляться перед ней сейчас было стыдно. Конечно, можно не говорить всей правды, да только она все равно поймет своим женским чутьем, что Бен в растрепанных чувствах, и домыслит остальное... И домыслит даже хуже, чем есть на самом деле! "Нет, к Светке не поеду!" А Ромка, наверно, еще в больнице. Хоть к нему съездить, что ли... В прошлое воскресенье так и не смог. Сил не хватило. За неделю вымотался до того, что проспал полдня, как суслик. А потом уже поздно было ехать, потому что далеко...

Пустой желудок напомнил о себе бурчанием. Вот ведь кому хоть бы что; война - войной, а обеда требует по расписанию! Наверно, надо все-таки пойти в столовую. Вдруг неожиданно запиликал мобильник. Бен стиснул зубы: сейчас ка-ак с удовольствием хлобызнул бы его об стенку! Но на экранчике мигал номер с подписью "Роман". Ба! Ромка... Какими судьбами? Бен нажал кнопку ответа.

– Привет!
– раздался из трубки вполне бодрый голос.
– Ни от чего не отвлекаю?

– Неа...

– Ага, я ж помню, что на базе в это время обед, так и подумал, что от тренировки не оторву. Как успехи?

– Да ниче...
– Бен не захотел вдаваться в подробности.

– А я уже дома.

– Здорово! А я ведь не смог приехать в прошлый

выходной... Ты извини, так уж получилось.

– А, забей, - отмахнулся Ромка.

– Слушай, а можно, я сейчас к тебе приеду?
– вдруг озарила его идея.

– Я не против, но... Ты хочешь сбежать с занятий? Тебе же влетит...

– А мне пока и не надо на тренировки, я травму получил, - голос Бена все-таки сорвался на сарказм.

– Травму?!

– Связки в плече растянул.

– А-а, понятно... Ну, ты доложись, прежде чем уходить. А так - давай, жду! Записывай адрес.

– Подожди, Ром, - Бен закрутил головой в поисках чего-нибудь пишущего.
– А, ладно! Говори, я так запомню. На крайняк, еще раз перезвоню, когда к городу подъеду.

В столовую он все-таки решил заглянуть, даром что желание набивать желудок пропало совершенно. Но стоило прихватить в буфете хотя бы коржик и стакан чая, до города вообще и ромкиного дома в частности пилить еще долго. Бен в который раз пожалел, что питательные таблетки - всего лишь выдумка писателей-фантастов... На пол-пути до ворот его внимание привлекла суета возле спортзала.

У входа стояла служебная грузовая "Газель" с раскрытой задней дверцей, а здешний врач помогал взобраться туда Парфенову. Правая рука Парфенова была примотана к проволочной шине; он вперемежку охал и матюгался.

В первую минуту Бен удивился; во вторую поймал себя на злорадной мыслишке "так тебе и надо!". Но все-таки, что случилось-то? Он подошел к одному из топтавшихся на крыльце любопытных парней:

– А что тут произошло?

– Да Парфеныч с крыльца навернулся, - вполголоса пояснил тот.
– Тут лестница-то - четыре ступеньки, он на нижней стоял и поскользнулся, что ли... Ка-ак шарахнется - и об верхнюю плечом! Док говорит, что перелом. И похоже, серьезный.

– В больницу едут?

– Ага...

Ну и ну! Второе совпадение за неделю... Или нет, третье! Болезнь Равиля тоже считаем. Но почему? Откуда столько явно неслучайных совпадений на единицу времени и пространства?! В голове у Бена скреблась смутная догадка, но... Да нет, ерунда. Голимая мистика. Так не бывает.

Парфенов смотрел на него из открытой дверцы. Как-то очень нехорошо смотрел... И Бен, намеревавшийся было обнаглеть и попросить шофера захватить и его до города, предпочел проскользнуть мимо. И вообще дождаться, когда "Газель" выедет за ворота, и только после этого топать к трассе - ловить попутку.

13.

Часа полтора спустя Бен жал на кнопку звонка. Послышались шаги, грубый стальной щит на петлях, в народе именуемый "металлической дверью", тяжело отошел от косяка.

– Привет! Ты прям скоростной, - Ромка в спортивном костюме и шлепанцах посторонился, пропуская Бена в прихожую.

– Повезло с попуткой, - Бен протянул хозяину полторашку пива и помахал зажатыми в левой руке пакетиками чипсов.

– О!
– обрадовался Роман.
– Вот это дело! Давай, раздевайся и проходи.

Бен стаскивал у порога ботинки, прислушиваясь к звукам, доносящимся из глубины квартиры. Кажется, там еще кто-то есть... Разговаривали два голоса - мужской и женский. С кухни тянуло аппетитными запахами. Наверно, ромкина подруга хозяйничает... Бен тапочек в прихожке не нашел, и прошлепал шерстяными носками в кухню. По правде сказать, он не любил обходиться без тапочек, но раз уж не предложили... В кухне топталась тощая девица с острым личиком и стянутыми в куцый хвостик светлыми волосами. Неужто это и есть ромкина пассия? Ну и ну! Какая-то невзрачная и блеклая. Честно говоря, Бен был куда лучшего мнения о вкусах Ромки.