Выше времени
Шрифт:
— Не, предприниматель, — ответил Гапликов. — А зовут меня Пашей. У меня денег много, между прочим. Помоги мне, девушка. Я в долгу не останусь.
— Э, все вы так говорите, — вздохнула Оля. — Потом сережки пластмассовые за сорок рублей подарите, а то и просто сбежите… Еще и стянуть что-то норовите.
— Мне бы туфли. И штаны, — продолжал гнуть свое Гапликов. — Я тебя на экскурсию по Золотому кольцу России возьму. Не пожалеешь.
— Ты мне лучше настоящее золотое кольцо подари. Надежнее, — ответила Оля.
— А я тебя хочу, — проблеял мужик, что
— С этим проблем не будет, если заплатишь. Побрели, что ли, ко мне на хату? Или у тебя флэт есть?
— Есть, но туда нельзя. Там бандиты ждут. Могут ждать.
Вселюбин еще бурлил у Оли в крови, поэтому она неизвестно зачем потащила Гапликова к себе в однокомнатную квартирку. Мужских брюк у нее не было, туфлей — тоже, покупать их она не собиралась, да и не на что было. Но Гапликов боялся остаться один и вцепился в девушку мертвой хваткой. Что оставалось делать?
Не прошли молодые люди и двадцати шагов, как сзади взвизгнули тормоза.
— Оба! Наши клиенты, — раздался глумливый голос.
— Менты, — ахнула Оля.
— Менты, — эхом отозвался Гапликов.
Обернулись. Возле черного «Кадиллака» стоял крепкий парень в штатском.
— Это не менты, — обрадовано улыбнулся Гапликов. — Это правильные ребята. Хлопцы, все нормально! Меня бригада самого Латышева крышует!
— Да ты что? — усмехнулся парень. — Не свисти. Чтобы наши предприниматели со шлюхами без штанов по центральной улице ползали? Не бывает такого. А если бывает — значит, такой клиент нам не нужен! Ладно, полезайте в машину, потом разберемся.
Вторая дверь «Кадиллака» открылась, и другой накачанный парень под локоток вывел из нее старушку почтенного возраста и вполне приличного вида. В руках старушка держала вместительную сумку — не иначе, с «черной кассой» группировки.
«Крестная мать», — мелькнула в голове Оли быстрая мысль.— «Надо у нее попросить, чтобы не трогали. У этих бандитов, конечно, не так, как у ментов — бывает, что и пронесет. Но могут и в гарем продать, и в публичном доме заставить работать. А это — не вольные хлеба…»
— Бабушка, отпусти нас, мы ничего плохого не замышляли! — закричала девушка, порываясь встать на колени. — Век тебя помнить будем!
— Совсем одурела, — хмыкнул парень, распахнул крышку багажника «Кадиллака» и, перехватив старушку поудобнее, засунул ее туда. — Меньше эйфорина жри, киска! Сама, что ли, в багажник хочешь?
— Не знаю, — пожала плечами Оля.
— Тогда полезай в машину. И бить мы тебя не будем.
На неприметной «девятке» цвета «папирус» с инжекторным двигателем мы заехали во двор того дома, где когда-то жила Юля Вавилова. Впрочем, почему жила? Она должна жить здесь и сейчас — ребята «пробили» адрес по нашей базе данных. В прошедшем времени можно говорить обо мне. Мы жили по соседству, когда я ходил в детский садик, в начальную школу. Потом переехали в пятикомнатную квартиру на Новопромышленной улице, потом отец построил особняк… И себе, и мне — на будущее. Но я в том особняке появляться не люблю. Мрачноватое
Полусгнившие деревянные сараи для угля по-прежнему торчали посреди двора. Несколько старых разлапистых тополей шелестели листьями на ветру. Во дворе сидел пожилой мужчина в ветхом пиджаке и измятых брюках. На ногах его были домашние тапочки без задников.
Когда-то таких мужиков было больше. Они забивали во дворе «козла», курили дешевые папиросы, судачили о жизни. Впрочем, судачили больше бабки. Мужики были степенны и предпочитали пустому трепу азартные игры. Сейчас стариков все меньше. Не каждый выдержит современную жизнь.
— Оставайтесь, — приказал я водителю и доверенному охраннику Сереже.
— Не положено, — буркнул Сергей.
— Да что там не положено? Я вырос здесь…
Распахнув дверцу, вышел во двор. Дед на лавочке вперился в меня острым взглядом. Сразу видно — этому палец в рот не клади. И под облаву не попадет, и с хулиганами договорится. Да и к пенсии подрабатывает что-то. Иначе был бы похудее, глаза блестели бы голодным блеском, да и лохмотья оказались бы грязнее…
— Здравствуйте, — приветствовал я его. — Юля Вавилова здесь живет?
Старик тонко хихикнул.
— О, к Юльке клиенты уже на дом приезжают! На крутых тачках, — прокомментировал он. — Дела в гору пошли. Нету ее дома.
— Какие клиенты? — напрягся я.
— Какие? — осклабился дед. — Она же проститутка. Днем — в институт, вечером — на проспект. Такая молодая, а уже проститутка… То ли дело, баба Валя из третьего подъезда, которой пятьдесят на днях исполнилось… Хорошо, Юлька хоть домой клиентов редко приводит, стыд имеет. У нее спокойно. А еще две шалавы, Оксанка и Катька из второго подъезда, вообще житья не дают… Что ни вечер, то у них гай-гуй идет.
— Прямо проститутка? — нахмурившись, спросил я. — Или просто гуляет?
— Да как тут гулять? Некогда гулять. Она девушка серьезная. Профессионалка. Ей жить на что-то надо. Девчонка одна обитает, мужа нет, любовника тоже, родители умерли давно. Кому она нужна? Где она еще заработает? Я так считаю, дело нужное… Институт закончит — может, в учителки пойдет. Или во врачихи. Не знаю, на кого она там учится…
Обойдя словоохотливого старика, я вошел в подъезд. Вот и дверь в квартиру Вавиловых… Давно я здесь не был. Дверь осталась такой же, какой была десять лет назад. Хлипкой, со старым замком, не единожды выбитым… Я разбежался, ударил в дверь плечом. Она распахнулась на удивление легко.
В квартире — почти ничего. Ни телевизора, ни холодильника, ни стиральной машины. Шкаф со старыми платьями, кровать с ветхим покрывалом. Розовый пластмассовый тазик на стене. Несколько книжек на простой деревянной полке. Старый альбом с фотографиями.
Снял его с полки, открыл. Вот еще школьные снимки. Вот и я. В четвертом классе. А вот, видно, последний снимок Юли. Большеротая девушка с удивленно-уставшим выражением лица, худыми коленками, небрежно уложенными волосами. Кто фотографировал? Друг, родственник? Кому она, на самом деле, нужна?