Вышибала
Шрифт:
Он извиняется и выходит. После этого вечер портится. Мужчина моей мечты извиняется. Мол, дела нашли его и в этом райском уголке. Но он предлагает все же довезти меня до дома. Я отказываюсь. Ведь мы с папой договорились встретиться у него в магазине и вернуться вместе. Лео не слушает моих аргументов, просто смотрит мне в глаза и спрашивает адрес магазина.
8
Мы едем по темным мокрым улицам, дворники работают вовсю. Я всматриваюсь в чередование глубокой темноты и светлых пятен фонарей
Уже на месте мы некоторое время сидим, не в силах попрощаться. Лео не пытается распускать руки или поцеловать меня после первого свидания, хотя, наверное, и догадывается, что я позволила бы ему это сделать.
– Ну, беги. Отец, наверное, беспокоится.
– Ладно, до встречи. Спасибо еще раз.
– Я подожду, пока ты зайдешь.
Я поднимаюсь на три ступеньки и посылаю воздушный поцелуй от двери. Лео машет из окна, и машина трогается, разбрызгивая веером грязь и воду из многочисленных луж.
Я дергаю дверь – заперто. Неужели папа ушел без меня? Но свет горит! Стучу – ответа нет. Внутри моего живота начинает скручиваться скользкая змея нехорошего предчувствия. Я заглядываю в окно витрины. В конце зала дверь в подсобку открыта, из нее льется свет.
Я нащупываю в сумочке ключ от черного входа, бегу туда и отпираю. В нос ударяет смесь запахов пороха, ружейного масла и крови. Резкий свет бьет по глазам лишь в первое мгновение. В следующее я замечаю перевернутые ящики, сорванные стеллажи, разодранные коробки из-под патронов. Сами патроны валяются по всему полу, в лужах масла и крови. Оружие тут же, на полу.
Я не могу поднять взгляд, потому что боюсь того, что должна увидеть в следующее мгновение.
Слабый стон приводит меня в чувство. Папа! Он сидит, привязанный к стулу скотчем по рукам и ногам. Рот заклеен. Глаза на залитом кровью лице умоляюще смотрят на меня. Я подбегаю, освобождаю его от скотча, закрывавшего губы. Они разбиты. Отец сплевывает зуб, пытается отдышаться, кашляет, изо рта вылетает кровь. Я прижимаю его голову к себе, целую слипшиеся волосы.
– Сейчас, папа, потерпи – я тебя освобожу.
– Не возись. У меня нет сил говорить громко. Слушай сюда.
Я опускаюсь рядом на корточки. По лицу текут слезы бессилия и ярости. У меня нет сил смотреть на папу – избитого, окровавленного, в рубашке, разрезанной на груди, и покромсанных штанах. О том, что с ним делали эти нелюди, даже думать не хочется. Руки моего отца, умные и умелые, превратились в кровавое месиво. Похоже, сломаны ребра. На груди следы от ожогов. Мне хочется взять автомат и разнести вдребезги тех, кто так поступил с отцом.
– Папа, кто это был?!
– Полиция. Я старый дурак, дочка. Поехать к ним в фургоне нашего магазина – это все равно что визитки свои разбросать вокруг. – Отец тяжело хрипит, дыхание со свистом вырывается из разбитой груди.
Он
– Я так тебя подставил!
– Папа, ты не…
– Нет, не перебивай. Они думают, что я залез взять кассу, но напоролся на сигнализацию. О записях не спрашивали. Я ничего о них не сказал. – Дыхание раненого отца прерывается, я вижу, что каждое слово дается ему с невероятным трудом.
На его губах появляется кровавая пена.
Он умоляюще смотрит на меня и почти хрипит:
– Береги записи, Пенни. Они сейчас – твоя жизнь. Там снят весь кошмар «Амфитеатра» с первой до последней минуты. Спрячь их так, чтобы об этом месте знала ты одна. Передашь сенатору Керри, и всей этой мрази придет конец. Если записи попадут к ним в руки – ты погибнешь. Извини, дочка. Я плохой папа, не смог… – Отец еще шевелит губами, но из них не вырывается ни звука.
Он был лучшим в мире отцом, и не его вина в том, что мир оказался настолько подлым и грязным, что сильный красивый человек в последние минуты жизни чувствует себя лузером. Для таких, как мы, здесь отведена одна роль – собачьих консервов.
Глаза отца закрываются, голова бессильно опускается на грудь. Я рыдаю над телом самого дорогого мне человека, не вытирая слез, и вскоре мир расплывается в одно яркое пятно. Я закрываю глаза и остаюсь наедине со своим горем.
Внезапно тишину разрезает надсадный ор полицейских сирен. Надо уходить. Прощай, папа. Я буду жить – ради тебя!
9
Колючий холодный ветер пробирает меня до костей. Такое впечатление, что с каждым днем погода в Бейсин-сити становится все невыносимее. Я забегаю в теплое фойе «Амфитеатра», поднимаюсь по широкой парадной лестнице на второй этаж, сворачиваю в крыло администрации.
Мне нужен Оскар. В его кабинете я была всего раз, когда тот проводил для меня своеобразную экскурсию по всему синема-центру. В длинном коридоре царит полумрак. Небольшие бра дают ровно столько света, чтобы не споткнуться и не расшибить лоб о стену. Мягкая ковровая дорожка делает мои шаги абсолютно бесшумными. Подхожу к нужной двери, к которой прибита позолоченная табличка с лаконичной надписью «Оскар Голдис», поправляю прическу и негромко стучу.
– Войдите, – слышится в ответ.
Кабинет Оскара – просторная комната с минимумом мебели: рабочий стол, пара кресел, шкаф с документами и сейф.
Он стоит у окна с сигарой, спиной ко мне, и заявляет:
– Положи бумаги на стол – завтра просмотрю. На сегодня я уже закончил.
Видимо, босс думает, что пришла секретарша или кто-то из подчиненных. Не услышав ответа, Оскар разворачивается. На его лице появляются легкое удивление и улыбка.
– Пенелопа, рад тебя видеть. Прими мои соболезнования по поводу смерти отца – читал сегодня в газетах. Ужасная история!
– Спасибо.
– Каким ветром тебя занесло в мою берлогу? Если насчет похорон – я все устрою, оплачу расходы и организую прощание в церкви, не беспокойся.