Выстрел из бумажного пистолета

Полынская Галина Николаевна

– Сена.

– Да?

Рядом стоял Влад с объемистым целлофановым пакетом.

– Вот.

– Что это?

– Белье. Кристально чистое.

– Хорошо, – я поставила пакет под стол. – Мерси за прачечные услуги.

– Ты чего такая хмурая?

– Да так, – отмахнулась я, – мыслей просто в голове нету, не знаю, какую еще мерзость придумать для родимой газеты.

– А у меня для тебя подарок есть, – смущенный Влад полез в карман рубашки и вынул маленький прозрачный пакетик. – Вот.

– Что это?

– Кольцо. Ты же просила

кольцо, вот, я купил.

В пакетике оказалось маленькое серебряное колечко в виде идущих друг за другом слоников, к тому же слоники держали друг дружку за хвостики хоботами. Разрыдаться можно было от умиления.

– Спасибо.

Я надела кольцо на безымянный палец. У Таи там золото и бриллианты, а у меня слоники…

– А почему ты выбрал именно такое? – я невольно улыбнулась, разглядывая колечко.

– Оно мне показалось очень милым, – совсем смутился Влад. – Тебе нравится?

– Очень. Спасибо, – привстав, я чмокнула его в щеку. – Помоги мне, а? Придумай тему для статьи?

– А тебе Конякин разве не давал?

– Нет, у меня вольное творчество. К сожалению, он считает меня великим генератором идей.

– Сейчас подумаю.

Влад присел на край подоконника. Я задумчиво смотрела на его давно не стриженные золотисто-каштановые волосы, очки, которые, как ни странно, были очень ему к лицу и плохо выбритый подбородок, и чувствовала, что Влад мне уже родной до ужаса, хуже родного брата.

– Письма-убийцы по Интернету! – воскликнул Влад. – Какова идея?

– Можно подумать, – кивнула я. – Слушай, Влад, если бы мы с Таей внезапно бы умерли, ты бы нас похоронил?

– Конечно, с духовым оркестром, а что, уже есть планы?

– Да так, планчики. Спасибо еще раз за слоников.

– Не за что. Если еще мысль появится, сообщу.

Он отчалил к своему столу, а я взялась за разработку идеи о письмах-убийцах. Только я написала название статьи «Вам пишет Смерть», как к нам ворвался Конякин.

– Слушайте все! – крикнул он. – Покончила с собой певица Аида!

Воцарилась тишина, по напряженным и очень внимательным лицам было ясно, что никто не помнит и не знает, кто такая певица Аида.

– Мы писали о ней в не помню каком номере! – разозлился на такой коллективный склероз Конякин. – Срочно давайте материал в номер!

– Послушайте, – подала я голос. – Зачем мы будем писать об этом? Кажется, наша газета ориентирована на аномальные явления и…

– Криминал! – взвизгнул С. С., взбешенный тем, что какая-то тварь дрожащая вздумала ему перечить.

– Что криминального в самоубийстве? – я встала из-за стола, решив, что терять мне особенно нечего. – Давайте оставим в покое человека хотя бы после смерти!

– Послушай-ка меня, девочка…

– Станислав Станиславович, – я не собиралась его слушать, потому что сама не на шутку разозлилась, – все желтые газеты травили эту несчастную, никому неизвестную и в сущности, никому не нужную певицу, большинство статей были заказными.

Мы ведь тоже писали об Аиде за деньги? Вы не думали, что именно мы, наши статьи могли довести человека до самоубийства? И что же мы теперь, все из себя довольные результатом, накатаем радостную статью «Ура, мы добились своего»? Вам не кажется, что у всего должны быть свои пределы? У любой подлости?

Повисла такая тишина, что было слышно, как в предбаннике трещит и глючит компьютер Петюни. Коллектив замер, будто громом пораженный и, казалось, даже не дышал. Мне же было все равно, что со мною будет, в случае, если Конякин докатится до рукоприкладства, тресну его горшком со своим подшефным кактусом и всех делов.

Конякин постоял, раздувая ноздри, посверкал огненными очами, потом почесал всклокоченную шевелюру, буркнул что-то вроде «Мне надо подумать» и… скрылся с поля брани.

– Сена, – подскочил к моему столу корректор, дизайнер и верстальщик Дима, – выходи за меня замуж, я сегодня посмотрел на тебя совершенно другими глазами.

– Поздно, – я показала ему руку со слонским кольцом, – мы уже с Владом обручились.

Глава тридцатая

До конца рабочего дня Конякин из кабинета так больше и вылез, видать уснул, не выдержав напряженных раздумий. Закончив бредить об электронных письмах убийцах, я собралась и отправилась прочь из этого вертепа. И даже исполненный гнева взор Тины Олеговны не мог меня остановить, дела у меня – это понимать надо.

Добираясь домой, я размышляла о похоронах, вернее пыталась представить себе, как мы с Таей будем хоронить совершенно незнакомого нам человека. Такая ответственность… я никогда никого не хоронила, даже представления не имела, как все это происходит, какие проводить ритуалы, знала только, что самоубийц не отпевают, но Света не была самоубийцей.

Дома меня встречал один только Лаврентий, Таюха оставила записку: «Поехала за деньгами, скоро буду. А как мы ее будем хоронить?». М-да, думали мы об одном и том же. Зазвонил телефон. Ничего хорошего не ожидая, я подняла трубку, это был Юра. Оказывается, сделали вскрытие, в легких Светланы обнаружили речную воду, в желудке алкоголь. И все, больше ничего криминального.

– Что же получается? – удивилась я. – Она на самом деле утопилась? Сама?

– Выходит, что сама.

Голос Юры звучал растерянно и еле слышно.

– А не было ли каких-нибудь травм, ушибов головы?

– Нет, ничего вроде бы. Я созвонился с «Ритуалом», это компания, или фирма – не знаю, как назвать, занимается подготовкой к похоронам и самим похоронами. Они заберут тело из морга и доставят на кладбище или в крематорий по нашему желанию. Сразу надо заплатить десять тысяч, я смог занять только семь… мне очень неловко об этом говорить… – замялся он.

– Ничего страшного, Тая уже поехала за деньгами. Когда она вернется, я тебе позвоню.