Выживший. Чистилище
Шрифт:
Кстати, о Варваре, то бишь Варечке, как я ее про себя называл. Как-то так получилось, что мы с ней покидали актовый зал последними. Просто я как бы невзначай подзадержался, лелея мысль еще раз проводить Варю до дома, а комсорг в это время за столом заполняла какие-то бумажки. Ну и я, думая о своем, то есть о ней, между делом что-то на автомате наигрывал на вполне неплохом инструменте, который мне выделили во временное пользование от щедрот своих в нашем ДК, и который же перед уходом я должен был сдать под расписку дежурному.
– А что это? Тоже
– спросила вдруг Варя, оторвавшись от бумаг.
Так, а что я, собственно, сейчас играл? Блин, это же тема из песни 'Потерянный рай' в исполнении Кипелова. Понятно, без всяких сольных партий, на обычной шестиструнке с моими скромными музыкальными способностями такое не изобразишь. Но мелодия вполне прослеживалась. А ведь когда-то я и пел ее в узком студенческом кругу, она тогда как раз вышла на диске.
– Называется песня 'Потерянный рай', я ее недавно сочинил от нечего делать, - нагло приписал я себе чужие лавры.
Все ж таки до Кипелова с 'Арией' еще целая вечность, да и не факт, что в эту эпоху песня приживется, даже если ею заинтересуются профессиональные музыканты. Как-то слабо я себе представлял того же Утесова в качестве хард-рокера, а ведь он считается чуть ли нес самым прогрессивным исполнителем на данный момент.
Как бы там ни было, Варя настояла на том, чтобы я исполнил вещь немедленно. Я не стал ломаться, словно красна девица на первом свидании, и душевно спел рок-балладу, краем глаза поглядывая на мою единственную слушательницу. А ей нравилось, ей-богу нравилось! Вон как щечки раскраснелись, глазки заблестели... Теперь она и сама мне нравилась, так что окончание вещи я исполнил на таком подъеме, так прочувственно, что и сам от себя не ожидал.
– Какая замечательная, необычная песня, - прошептала Варя, когда затих последний аккорд.
Я скромно пожал плечами, мол, ничего особенного, подумаешь, я еще и вышивать могу, и на машинке тоже.
– А почему ты не хочешь ее сыграть на конкурсе?
– спросила она, незаметно для себя переходя на 'ты'.
– Почему не хочу? Мне никто не предлагал.
– Так никто и не знал, что она у тебя есть.
Логично, что, впрочем, и неудивительно, поскольку я вообще не задумывался над тем, чтобы предложить песни из далекого будущего.
– Эх, жаль, что отбор уже закончился, а Федор Кузьмич и Вольдемар Юрьевич уже ушли.
– Может, устроить завтра сюрприз?
– легкомысленно предложил я.
– В каком смысле?
– Ну, исполнить 'Шаланды' и 'Темную ночь', а затем в качестве подарка слушателям еще и 'Потерянный рай'.
– А неплохая идея... Вот только слово 'рай' звучит как-то не по-советски, - сникла разом Варя.
– Да и демон этот, дыхание который похищает... Мистикой попахивает.
– Тогда обойдемся без сюрпризов, - легко согласился я.
– Жаль... А может быть, объяснить, если вдруг шум поднимется, что рай и демон - всего лишь... как их... метафоры!
– Что на самом деле в песне описывается борьба светлого будущего и темного прошлого,
– Точно! Может быть, под таким соусом и ничего, и получится?
– Ой, не знаю, не знаю... Предлагаю все же не рисковать, - сказал я ей, побуждаемый прежде всего мыслью, что лишняя шумиха насчет репертуара мне тоже ни к чему.
– Да ты не расстраивайся, и этих двух песен за глаза хватит.
– Пожалуй, что и так, - вздохнула, соглашаясь, Варя.
Как расстроилась-то. Предложу-ка я ей менее спорный вариант, провел рукой по струнам и, сыграв короткое вступление, запел:
'Повесил свой сюртук
На спинку стула музыкант...'
Варя, затаив дыхание, дослушала песню до конца, а затем восторженно попросила исполнить ее снова. Что ж, мне не жалко.
– Здорово!
– констатировала она после повторного прослушивания.
– А это кто сочинил?
– Тоже знакомый, только другой, Костя Никольский.
– Вот эту ты можешь спеть без вопросов!
– Ладно, уговорила, - рассмеялся я.
– А давай, я тебя снова провожу. А то уже поздно, а тут, видишь, дела какие творятся, людей пачками убивают.
– Ой да, ужас какой, хоть и бандиты, а все равно, живые же люди... Свои своих стреляют. А сам не боишься назад по темному потом один идти.
Я снисходительно усмехнулся. Это лучше меня бояться. Но вслух ничего говорить не стал.
Минут через пятнадцать Варя накинула коротенький плащик, и мы двинулись к ее дому. Выходили - на небе не было ни облачка, а не успели и пары кварталов пройти, как заморосило. Я поднял воротник своей куртки, подумав, как здорово было бы пригласить девушку, например, в ресторан. Тем более что деньги имелись. Часть я припрятал, а тысячу в разных купюрах захватил сегодня с собой, в надежде, что меня не станет обыскивать первый встречный патруль.
В этот момент мы как специально проходили мимо кафе 'Гиацинт'. За большой витриной играла легкая музыка и кружились в танце пары, и я не выдержал, придержал девушку за локоток.
– Варя, а не заглянуть ли нам в это приятное заведение? Как ты смотришь на такое предложение?
– Да ты что, там же цены какие! Да и вообще все эти кафе и рестораны - пережиток буржуазного прошлого.
– Вот и покажем, что пролетарии тоже имеют право на культурный отдых. А на счет денег не волнуйся, у меня имеются.
– Ну, я не знаю... Если только недолго, родители ждут... Там, наверное, и мест свободных нет.
Места сразу нашлись, как только я помахал перед носом официанта 10-рублевой купюрой. Тут же организовали столик в укромном уголке, откуда легко просматривался весь зал. Не ресторан, понятно, не столица, но с виду выглядит неплохо. Правда, мы с Варей в наших скромных нарядах смотрелись на общем фоне довольно серо, отчего моя спутница сжалась, словно воробушек. Ладно, посмотрим, как с обслуживанием. Принесли меню, я предложил Варе выбрать и, видя, что она испытывает затруднения, повернулся к кельнеру: