Вжух, и тебе уже 10! Дневник графомамки
Шрифт:
Все хоть раз в жизни сушили трусы утюгом. Все хоть раз кляли их за компактный размер и неудобные складочки. Ну, вот и я решила не выбиваться из общей массы.
Вдоволь нагладившись и собрав Мише ссобойку в рюкзак, захожу в спальню, а там – мамаево побоище. Павшие в неравной битве со сладким утренним сном воины храпят вповалку: их позы – мечта любого йога, на лицах – безмятежность… и тут я – дамокловым мечом нависаю над их буйными, но сонными головами.
Сначала я растолкала мужа (мы с ним договорились совместными усилиями проводить сына в сад). Говорю ему: буди Мишу.
Миша реагирует на мои притязания самым логичным образом, то есть никак. Продолжает спать и губы ещё такой трубочкой вытянул. Да, думаю, дисциплина в этом доме – на высоте. Возвращаюсь опять к пункту А. "Костя, – прошу, – очнись, мы же в сад опоздаем". "Мгм", – отвечает мне муж и переворачивается на бочок.
Сцена моих скитаний из пункта А в пункт Б продолжается ещё минут десять, пока, наконец, оба пункта не садятся в кроватях, взъерошенные и осоловелые. До выхода 20 минут, надо ещё позавтракать и одеться. Успеем, оптимистично думаю я.
Ровно через 35 минут две утренние бабушки под нашим подъездом были отброшены на спинку лавки воздушной волной от трёх пролетающих мимо "болидов". "Здрасти!" – крикнули им откуда-то из гущи событий, и через секунду во дворе опять стало пусто.
Прилетаем к саду (Миша, как Олимпийский огонь, передавался из рук в руки на протяжении всего забега, для скорости), всадниками Апокалипсиса врываемся на территорию и почти сразу спотыкаемся о приличную горку вывороченного асфальта. Дорожные работы. Тааак… Дело в том, что сегодняшний день Х – отложенный уже на неделю из-за этих самых работ. Нас предупреждали тогда, но почему-то не предупредили сейчас.
Уже спокойнее идем к главному входу и там встречаем заведующую, которая смотрит на нас светлым взглядом и спрашивает:
– А что, вам разве не звонили, что ещё на неделю откладывается?
– Нет, – отвечаем мы нестройным хором, – вообще никто не позвонил.
– Вот незадача какая, – участливо говорит заведующая. – Ну, что поделаешь, придется домой идти.
И тут я понимаю, что все подъёмы, сборы, забеги – всё это было зря. Стою и сама себе не верю. А Миша тем временем узревает на горизонте качели и стартует туда со всех ног. Костя – за ним. У меня в кармане начинает вибрировать телефон, достаю посмотреть – Мишина бабушка:
– Алло, Света, ну как Мишке садик? Понравился?
– Очень, – говорю. – А через неделю ещё больше понравится, когда его откроют, наконец.
21 августа
"Палази эту канфету на стол, и никто не пастлядает!" – орет Миша на ухо благостному отцу, который только что развернул шоколадку и упоённо подносит ее ко рту.
Если чо, ребенка подучила я.
4 сентября
Я говорю: спать
В ответ мне – дробный топоток, и вот уже Миша в позе Доцента из "Джентельменов удачи" сидит под столом и пытается убедить меня, что спать он не хочет.
Потом Миша превращается в миллион маленьких Мишенек и единовременно требует: пить, маленькую подушку, большую подушку, мама спой, мама не пой, включи свет, папа иди сюда, большую красную машинку, маленькую красную машинку, пожалеееей, поцелуууй, ещё пить, а теперь покушать хлебушка, аааа, ааааааа, не хочу спать, про люли-люли спой, нет не пой, про зайчика спой (а у матери-то дефицит песен про зайчика!!!), опять хлебушка, опять включи свет…
И так до тех пор, пока сон не напрыгнет на него внезапно, из-за угла.
Люблю сына, любовною любовью люблю.
8 сентября
1. Съел втихаря полпачки карамельного попкорна, чтобы, цитирую, "миклобов из зывотика выгнать".
2. Попросил нарисовать на листочке попу и начал по ней стучать ладошкой. Говорит: "бью па попе, она плахая".
3. Потребовал нарисовать дятла с пупком. Потом забрал карандаш и стал закрашивать пупок, приговаривая: "зяцем тут пуп, это зэ пцицька!".
29 декабря
Мальчик пришел и влез на голову. Спрашивает: "Хоцис, пацитаю тибе скаску?"
Сын, говорю, ясен пень хочу, твои сказки – лучшее, что можно придумать. Давай заводи.
Миша подтягивает к себе последний выпуск журнала ЗОЖ из прабабушкиных запасов (рядом лежали), разворачивает и заявляет:
– Зыли-были дед и баба. И была у них кулацька Яба.
– Какая-какая курочка? – уточняю.
– Ну, сматли, написана: Я-ба, ку-лаць-ка.
И пальцем в страницу – тык!
А там: "Барсучий жир: ваш друг и помощник".
Глава пятая, 2015-я
4 января
Пока я росла, мама с бабушкой периодически смотрели на меня с умилением и говорили что-то вроде "ты даже совсем крохой такая уже где умница была". Далее следовали наглядные примеры моего недюжинного ума в возрасте, к примеру, года, трех, шести, десяти лет. Я, кстати, слушала эти дифирамбы со скепсисом, ясно же: каждый кулик своё болото хвалит, а я у них – самое любимое чадушко.
Но теперь у меня есть Миха. И я реально ощущаю интеллект. Парню ещё два с копейками, а он уже хитёр и безнравственен (всё, как я люблю). И, главное, смышлёный такой!
Сейчас вот укладываю его спать:
"Мама, спой "паклысе", – заказывает товарищ. "Паклысе", а вернее, "пакрысе" – это "понемногу" на белорусском. Есть у нас в Беларуси колыбельная, и там – строчка "пакрысе на расе патухаюць зоркi-сплюшкi…".
Я такая: ок, сын, и затягиваю чисто мотив, без слов.
– Мама, пой!
– Миш, так я же пою!
– Нет! Ты паёш "ня-ня-ня", а нада "паклысе маласе…"
На днях спросила у мамы, мол, помнишь, ты всё хвалила меня маленькую, такую умницу-разумницу, а что насчёт Миши? Уровень IQ соответствует?