– Да. Но все это относится к женщине. А зачем мужчинам столь высокая сексуальность? – спросил Сергей.
– По-видимому, мужчина мог иметь нескольких жен. Мужчины часто гибли на охоте и в войнах между соседними племенами. Мужчин всегда было меньше, чем женщин. Поэтому хороший охотник, воин мог рассчитывать на расположение многих женщин, – улыбнувшись, произнес Андрей.
– Верно. Действовал принцип естественного отбора: сильный, здоровый самец имел многочисленное потомство.
– Все! Доказано! Молодец! – воскликнул Андрей.
– Еще мы забыли про большой мозг человекообразных приматов.
– Да. Забыли, пожалуй, самое главное. Но что тут можно сказать?
– Можно сказать очень многое, – ответил Сергей. – Написаны целые тома, монографии про это. Но, по-моему, вопрос ясен. Крупный мозг помог первобытному человеку стать сначала Homo habilis – человеком умелым, затем Homo erectus – человеком прямоходящим, и, наконец, он стал Homo sapiens – человеком разумным. Крупный мозг был нужен человеку, чтобы успешно охотиться на зверей, изучать их повадки, изготавливать орудия труда и охоты. Человек научился подражать голосам зверей и птиц, заманивая их в ловушку. У него изменилось строение гортани, верхнего нёба. Росло количество издаваемых им звуков, наконец появилась речь. Руки,
пальцы стали более чувствительными, более умелыми, изменилось строение кисти. Но это уже детали, не имеющие отношения к водной гипотезе.
– Да. Она, можно считать, доказана, – резюмировал Андрей.
– Ты прав. Но сейчас ведь человек снова ушел на сушу. Хотя воду очень любит.
– Это произошло сравнительно недавно, каких-нибудь тридцать тысяч лет назад. Поэтому эволюционно он еще мало изменился. Развивающийся мозг сделал возможными другие способы добывания пищи: выращивание растений, домашних животных. Охота и сбор плодов, водных моллюсков стали менее выгодным делом.
– Все, мы готовы к беседе с Лебедевым. Зачет сдадим! – шутливо произнес Сергей.
– Тогда пошли домой. Уже поздно, – предложил Андрей.
– Да, пора.
И, закрыв лабораторию, друзья отправились по домам.
Наталья Власова
Проживает в Краснодаре. Много лет работала врачом анестезиологом-реаниматологом, в том числе в течение 7 лет в качестве заведующего отделением реанимации в Клинической Больнице Скорой Медицинской Помощи г. Краснодара.
Имеет страничкиипод псевдонимом Наталья Альтаир. Публикации: альманах «Золотая строфа» (2010), аудиокнига, изданная в издательстве «Равновесие» Москвы. Номинант премии «Поэт года – 2021». Член Российского союза писателей и Интернационального Союза писателей.
Вкус жизни
Цикл стихов
Меч
Я – древний, бесценный, старинный.Я – непобедимый.Я символ удачи. Я символ победы.Тогда оружейники знали секреты.Вложили мне в ножны талант, темперамент,Изящный рисунок и тонкий орнамент,Не пожалели рубинов, алмазовИ бирюзы голубого окраса,Смесь неба и облаков.Да. Я таков.В бою. На охоте. В пустыне. В горах.На состязаниях. Приемах. Пирах.В гаремах. В альковах. Верхом на верблюде.На палубе. В море. В роскошной каюте.Я был неизменно везде и всегдаНа поясе слева, касаясь бедра.И этот, последний, он смелый. Он ловкий.Но мне надоели его тренировки.Он вертит запястьем, он машет рукою.Покоя не знает, не знает покоя.Рука его словно в огне.Он ловкий. Он смелый.Но мне надоело.Мне бы лучше висеть на стене.Железная воля. Смертельная хватка.И пальцы его на моей рукоятке.И снова, и снова. Опять и опятьВ ладонях его моя рукоять.Он будет, я знаю, герой, победитель.Он будет владыка, он будет правитель.В седле и на троне, в чалме и короне.Царь средь царей.Движения. Поступь. Осанка. Фигура.Потомок Тимура (я помню Тимура).Наследник бесстрашный, наездник умелый.Под ним жеребец ослепительно-белыйАрабских кровей.Мы мчимся, мы скачем.А как же иначе?Иначе никак.Не предусмотрен иной сценарийВ военном порыве, азарте, угаре,В неистовстве наших атак.Сметаем и крошим.Да, мы это можем.Трупы и раны.Крови – фонтаны.Фонтаны и брызги.Я высекаю искры.Я – меч.Как же мне надоело головы с плеч сечь.Тысячу лет мчаться напролом.Видеть врага испуг.Пусть сдадут меня в металлолом.Переплавят. И сделают плуг.
Да, это Он
Да, это Он. Конечно, Он.Здесь. На вокзале.И растревоженный перронСостав встречает.Он молод. Хорошо сложен.Кроссовки. Джинсы.Но это Он. Конечно, Он.И Он здесь лишний.Он это знает наперед.Он это знает.Толпа его не узнаётИ не узнает.Не узнаёт его лица,Не помнит имя.Как и тогда. Как и тогда.В Иерусалиме.Толпа спешит, толпа снует,Багаж таскает.Она его не узнаётИ не узнает.Он одинок среди людей.Здесь, на перроне.И только шрамы от гвоздейВ его ладонях.
Ты
позвони
а боль мицелием грибавросла в тебяслова как стоныты говори их, говориты позвони по телефонуи наберисто два – сто – тригудки, гудки, дождись ответадождисьа скорость ветра, звука, светакак кистьрисует странные сюжетыгде ты кричишь, бежишь, летишьне понимая, кто ты, где тыа жизнькует свои приоритетыи раздает свои медалинелепым глупым манекенамедва ликто-то знает ценувсем этим схемам и шаблонамтак принятым на этом свететы позвони по телефонуи может бытьтебе ответят
Мастеру
Сойти с ума?Как это просто,Когда с ума сошел весь мир,Когда лунаНатерта воскомДо дыр,Когда ласкает ветер кожу.Она тепла, она нежна.Ах, Мастер, разве это сложно —Сойти с ума? Свести с ума?Играть судьбой, собой, словами,Ловить, жонглируя, мечты.Ведь я вросла в тебя корнями.Где я? Где ты?Ночь холодит ментолом душу.Ты видишь – я могу летать.Ах, Мастер, неужели нужноМне умирать?И неужели по-другомуНельзя никак? Никак нельзя?Больница. Смерть. Могила. Омут.Где ты. И я.А выбор был. Он сделан мною.Бумага. Подпись. Не забыть.Никто не шутит с Сатаною.А он – любитель пошутить.Мне не слышны аплодисменты.Внизу спектакль, успех, размах…А километры кинолентыСерпантином в волосах.Такого странного сюрпризаОт Сатаны не ждал никто.Смотри. Рождается актрисаИз умирающей Марго.Так много боли в моей ране.Так много крови в облаках.Прощай… До встречи… На экране…В веках…
Удар двенадцатый часов
удар двенадцатый часовон превратит карету в тыквузакончит бал и спросит: «Ты кто?»без виздипломовпаспортов?а ты к ответу не готовк чему тебе такая спешка?еще не выучена рольне офицер, не ферзь, не пешкаи не корольи непонятною фигуройнеяснойчуть карикатурнойскользишьвверхувнизувездестараясь стать собой.это не ты висишь на крестеэто – другой.
Ключи от неба
Цикл стихов
Ключи от неба
Кому-то повезет.Кому-то.Может быть, даже мне.Прыжок.И шелк парашюта.Меньше одной минуты.Всего лишь одно мгновенье,Чтоб превратить в полет падение,Чтоб превратить падение в полет.И вот —Здесь нет гравитации, тяжести, груза.Здесь нет притяжения Земли.Здесь нет посторонних. Здесь только свои.Амуры. Ангелы. Музы.Прекрасный бутон пространстваРаскрылся волнами эфира.Законы этого мираВыглядят справедливей.Воздушных потоков убранствоФормируют дизайнеры-феи.Их крылья и их идеиСоздают атмосферные струи,Посылают тебе поцелуи,Наполненные любовью небес.Твой весСтановится невесомым,Твой образ – тебе незнакомым.Воздушен. Прозрачен. Светел.Герой из сказочных снов.Ты глотаешь, глотаешь ветерС кусочками облаков,Со свежим, прохладным вкусом,Со вкусом предчувствия чуда.Земля – огромное блюдо,Приготовленное Богом для смелых,Беспечных и загорелых,Умеющих в небе парить.Он любит таких, наш Боже.И кто жеЕго за это осудит?И кто жеТаких не любит?И как же таких не любить?