Фортуна, зачем ты?мы так одинокии эти моментывсего лишь итогивсего только строкинеспетые песенвсего только плесеньна душах и судьбахих отряхнуть быих постирать быошибки в тетрадяхи партитурахгде ноты как лентыбез тем.Фортуна, зачем ты?зачем?
Хирургу
Светлые окна. Кафельные стены.Белые одежды. Бледное чело.Я буду молиться, как леди Ровена,Я буду молиться, чтобы Вам повезло.Мой
рыцарь, Вам предстоит сразиться,Мой рыцарь, Вам предстоит победить.Маски на лицах. Все может случиться.Все может случиться. Быть или не быть?Максимальная степень риска.Какие слова банальные.Сударыня Смерть – она совсем близко.Незримая, но реальная.Я должна присутствовать при этом.Зажимы щелкают. Пальцы мелькают.Яркие лампы безжалостным светомЧеловечьи внутренности освещают.Времени мало. Очень мало.Давление держит. Пока еще.Марлевая маска – Ваше забрало.Операционная – ристалище.Среди похоронного звонаМне слышатся иные звуки.Мне хочется целовать, как икону,Ваши окровавленные руки.За победу усталость награда.Во рту пересохло. Поясницу свело.И если меня не будет рядом,Я буду молиться, чтобы Вам повезло.
Осенняя депрессия
Как много там в гримасах мрака,Потерь, обид.Душа бездомною собакойСкулит, скулит.Сжимают горло пароксизмыОбид, потерь.Нигде нет места оптимизмуТогда, теперь.Лишь силуэты темных сосенТеперь, тогда.И снова осень. Снова осень.И холода.Фонарь уныло освещаетТупик в судьбе.Меня уже не согреваетМысль о тебе.Тоска веревкою сжимаетБезмолвный крик.Холодной змейкой заползаетЗа воротник.Ты никого в ночи не встретил.Да и не ждешь.Лишь только ветер. Только ветер.И только дождь.
Черный квадрат
Мы – параллельны.Наши цели – бесцельны.Поломанной куклоюБрошены в угол мы.В другом измеренье —Другие проблемы.У черных квадратов —Свои теоремы.Нам хочется солнца, упругой походки,Иного оттенка и пестрой палитры.У черных квадратов нет даже решетки,Которую можно сломать и раздвинуть,Врагов, чтоб бороться, тюрьмы и охраны,Нет Бога, молитвы, креста…Одна лишь массивная черная рама.И чернота.
Глубина
Там нет покоя. Нет его нигде.Ищи, терзайся, жди, надейся.Там, за чертой. Там, в глубине.Посмей! Посмейся!Вода, вода. И мир теней.И ледяные глыбы.В стальных скелетах кораблейГуляют рыбы.Там света нет. Темно. ТемноБез целей, без желаний.Там тишина. И там есть дно.На дне – «Титаник».Там существа иных кровей,Идей, традиций.Они, чтоб выжить в темноте,Должны светиться.Там каждый сам себе звезда,Свеча, лампада.Светить вокруг, везде, всегда —Им это надо.Там нет проблемы бытия.Внутри светло им.И там, конечно, нет тебя.И нет покоя.
Моисей
Приходят люди. Да. Они придут.Куда идти им? Нет другой дороги.Нет Моисея. Пыль. Песок. Верблюд.Босые ноги.Нет
Моисея. Золотой телецНе знает ни седла, ни сбруи,Не чувствует, как ветер дует.Ему неведом вкус побед.Он не Пегас. Ты не поэт.Песок. Пустыня. Ветер. Зной.Здесь, в Палестинах, нет Парнаса.Приходят люди. За водой.А на Олимп восходят скалолазы.Если сумеют.Нет Моисея.
Монолог мертвеца
Это было вчера. Или все-таки раньше?Может, несколько лет? Может, пару столетий?Это было в России. Ну конечно. Россия.И художник-пиарщикОтразил на гигантском портретеКоллективную шизофрению.Это все-таки пуля. Или, может быть, стрелы?Но не яд, не отрава. И не нож, не клинок.Кто-то выстрелил в спину. Или несколько выстрелов сделал.И контрольный – в висок.А потом отшвырнул пистолет.Может, я его знал. Может, даже он был моим другом.Может, видел неясно.А возможно, и нет.Но реальность не сделалась чудом.И врачи потрудились напрасно.Кто-то скажет: «Дуэли опасны».Кто-то скажет тепло о поэте.Кто-то крикнет: «Убили! Убили!Чушь сплошная в газете!Репортеры все врут!»Труп поедет в карете.Или в автомобиле.Морг, церквушка, кладбище.Олигарх или нищий —Наш привычный маршрут.
Кукловоды
Герою нужен враг. А как же без врагов?Кого убить? И что разрушить?Где Троя? Далеко.Неважно. Доплывем.По морю, воздуху и суше.Герою нужен враг. Дракон. Другой герой.Он тоже на коне.В броне. В бронежилете.Он опытный стрелок. Он знает айкидо.И у него есть дети.Удел героя – смерть. Зачем герой живой?Меч. Пуля. Эшафот.Иль вот —Несчастный случай.Герою нужен враг. А нам нужен герой.И если мертвый, даже лучше.Мы знаем, что и как,Кому, куда, когда.Секретов нет для тех,Кто составлял кроссворд.Герою нужен враг.И если нет врага,Им станет собственный народ.
Борис Гуанов
В 2017 году на сайте «Проза. ру» опубликовал мемуары «Жатва». Анонсы – в альманахах РСП «Мемуары» и «Фантастика» (2017–2018), в «Антологиях русской прозы» (2018–2020). В Altaspera Publishing в 2019 году изданы 16 брошюр мемуаров, а в 2020 году в «Ридеро» – 11 книг. Отдельно издан фантастический роман «Жатва после смерти». В спецвыпуске «Истории любви» альманаха «Российский колокол» (2020) изданы сонеты «Венок на холмике любви», за которые в 2021 году автор стал финалистом Литературной премии им. Бодлера. В альманахе «Российский колокол» № 1 за 2021 году изданы «Дедские стишки», а в сборнике им. Довлатова «Ушел, вернее, остался…» – «Притча о грибковом лесочке». Книгой в «Ридеро» издана драма о блокаде «Ленинградцы». В 2022 году стал соавтором сборника «Небывалому быть» (изд-во «Четыре»).
Ленинградцы
Драма
Пролог
1960 год. Весеннее утро с субботы на воскресенье. Убогая комнатка в коммунальной квартире. В углу, у круглой печки-голландки, лежат дрова. Пара на односпальной железной кровати. Обоим за тридцать. Пётр в семейных трусах откидывает одеяло, потягивается и садится на край кровати, протирая глаза. Потом вскакивает и выглядывает в приоткрытую дверь.
Пётр (бормочет). Опять сортир занят. Мамулька засела на полчаса. (Тяжело вздыхает.)
Лежащая у стенки подруга поворачивается, открывает глаза и сладко улыбается.
Зина. Милый… Я так счастлива…
Пётр (становится на колени перед кроватью, кашляет). Спасибо, спасибо тебе, радость моя… рыжая! Ты – огонь! Ты зажгла меня так, как никто не зажигал! Я весь как новенький! Ты вытащила меня из такой темной ямы… полного одиночества. (Целует ее пальчики.)