Я тебя не предавал
Шрифт:
— Ворон, ты озверел? — хриплый выдох в трубку.
Кислота, скопившаяся вокруг моего сердца, начинает активнее капать на жизненно важный орган. В момент передёргивает от мысли, что прямо сейчас Ира может быть под Мирным.
— Отвлёк? — мой голос вибрирует от ревности.
— Да пошёл ты! — огрызается Мирон и сбрасывает, а я сижу и обтекаю.
Ты охренел там, что ли?!
Стоп, стоп, я сам отпустил. Я отдал… Но не трахаться же!
А что ночью должны делать
Пиздец!!!
Грохаю телефоном об стол. Он у меня противоударный, иначе я задолбался бы менять технику. А разбить что-нибудь хочется, и я швыряю в стену кружку с остатками кофе. Тёмное пятно расползается по стене, а крупные керамические осколки глухо падают на пол.
— Работать, мля! — рявкаю и заставляю на себя смотреть в монитор.
Вбиваю в одну из баз по очереди каждое имя. Всплывает информация, делаю дополнительные метки возле имён, намеренно пока избегая Иру. У меня в пальцах начинает трещать корпус ручки, а это никоим образом не способствует работе.
Надо добить эту часть схемы и ехать спать.
Итак:
«Алихан Ахмедов мёртв.
Компания ликвидирована за долги. Позже Ахмедов объявлен банкротом. Движимое, недвижимое имущество распродано. На остатки средств куплена однушка в не самом благоприятном районе города.
Причина смерти: инсульт. Пять лет назад.»
Не вывез мужик… Всех вас Асад опрокинул, а вы так рвались заполучить выгодного зятя. Ну-ну.
«Эльмира Ахмедова мертва. Причина смерти: онкология.»
Хм… недавно совсем. На днях буквально её не стало. Мужа пережила. И почему я не удивлён?
«Рустам Ахмедов не женат, недавно уволился со службы, на данный момент нигде не работает.»
У меня снова рядом с его именем выстраивается ряд вопросительных знаков.
Всё, не могу больше.
Убираю расчерченный лист в сейф, закрываю все программы и папки на компе. Забираю своё зевающее недоразумение и спускаюсь вниз. Фил спит в тачке. Бужу его, прошу отвезти нас домой.
— Отсыпайся завтра, — говорю ему, глядя, как Дуня выводит пальцем на стекле слово «мама» и тут же зло стирает его рукавом.
Займёмся мы тобой, малая, потерпи немножко.
— Я завтра всё равно пробуду весь день в офисе, — добавляю.
И послезавтра, и на следующий день тоже…
Выполняя основные обязанности днём, я до четырёх ночи зависаю над схемой, всё ещё избегая верхней строчки. Утром попросил парнишку из ИТ-отдела распечатать мне некоторые файлы. Сложил в папку и пока не смотрел.
Под блоком про Рустама появился следующий — второй круг. Не менее интересный.
И первое имя в нём — «Джага, не совсем обычный таксист. Большая семья.
Работает
Заполняю информацию по нему и кошусь взглядом на чёрный матовый корешок. В кабинете светло уже. Утро, мать его! И надо свалить поспать хоть пару часов.
Но рука сама тянется к папке. Открываю, вчитываюсь:
«Юнусова Ирина Алихановна, тридцать четыре года.
Дипломированный хирург. А работает врачом скорой помощи.
Год назад вернулась в родной город. Проживает по адресу своей матери. Квартира досталась в наследство.»
О, да тут не только квартира. Счёт в банке… пуст. Хмуро перебираю бумаги. Дарственная на имя Асада Юнусова, документы из банка по всем операциям по этому счёту. Бабки были сняты едва ли не на следующий день после заключения брака.
Возвращаюсь к первой странице.
«Замужем за Асадом Юнусовым.
Дети: сын — Юнусов Егор Асадович, пятнадцать лет.»
Смотрю на прикреплённую к файлу фотографию кареглазого темноволосого пацанёнка с упавшей на лоб чёлкой, упрямо поджатыми губами и уверенным взглядом.
— О! — раздаётся у меня за спиной, и снова увязавшаяся за мной Дуня заглядывает в файлы через плечо. — Ты не говорил, что у тебя есть сын.
Глава 24
Ирина
Сквозь сон чувствую на груди руку мужа и мгновенно распахиваю веки. Я давно не вижу снов. Эта опция специально отключена в моём сознании, чтобы избежать неприятных сюрпризов. Привычка. Я просто закрываю глаза, проваливаюсь в темноту и открываю по звонку будильника. Но мои рецепторы обострены всегда и чутко улавливают малейшее движение вокруг.
Асад с силой стискивает мою грудь, оставляя синяки на нежной коже и пахом прижимается к ягодицам. Сквозь ткань ночнушки отчётливо чувствую эрегированный член и покрываюсь липкими мурашками. Только не это. Внутри всё сжимается от ужаса, а по телу прокатывает дрожь.
— Не трогай меня, — цежу сквозь зубы и дёргаюсь в сторону, но Асад не отпускает.
Проводит языком по шее к уху и шепчет, опаляя перегаром.
— Да брось ломаться, я и так тебя три дня не трогал, — трётся об меня и распаляется всё больше. — Всё понимаю, но и я мужик… мне надо.
Горячий язык втыкается в ушную раковину, а меня подбрасывает от омерзения.
— Не смей, — пытаюсь вырваться, но не получается. Муж гораздо сильнее и массивнее меня.
— Сколько их было, а? Расскажешь…