За что боролись…
Шрифт:
…Белое лицо Светлова было похоже на маску, полуприкрытые глаза казались безжизненнее, чем если бы они были закрыты совсем. И только на виске пульсировала синяя жилка, нежной тенью вырисовываясь ниже окровавленных бинтов на голове.
— Светлов! — позвала я. — Ты жив?
Светлов дрогнул веками и глянул на нас.
— А… — еле выговорил он. — Я сейчас… сядь… тебе… Иванова.
Я присела на край кровати.
— Я слушаю, Леша. Говори.
— Я не сумасшедший… —
— Что ты несешь? У тебя легкая травма, ничего с тобой не случится.
— Да?.. — Пренебрежительная усмешка искривила его губы. — Ты меня… меня учишь?.. меня? — Хриплое подобие смеха болезненно сотрясло хрупкую тишину. — Найди Романовского… скажи ему… скажи: «Светлячки исчезают… с рассветом… рассветом…» Поняла?
— Светлячки исчезают с рассветом? — едва ли не по слогам повторила я.
Светлов закрыл глаза и минут пять лежал молча, не шевелясь и как будто даже не дыша. Наконец веки разомкнулись, и он сказал почти нормальным, ясным, негромким голосом:
— Романовский скажет, что делать. Найдите лабораторию, она на заводе… завод. Ты знаешь завод?..
— Какой завод, их много! Какой?
— Позорные ублюдки… Но они не так виноваты, как… э-эх!..
— Кто такой Светлячок? — почти тормошила его я. — Если ты хочешь, чтобы я тебе верила, скажи, кто такой Светлячок? Где его найти?
— Ты не увидишь его. Никогда, никогда… Он не нужен… и без него… Все. Иди.
— Кто такой Светлячок?
— Эй ты, мымра! — надвинулся Кузнецов, озлобленно насупив брови. — Ты че его дергаешь, полегче там!
Светлов улыбнулся чистой детской улыбкой и чуть вздрогнул.
— Иди… Больше не приходи сюда.
— Психопаты, параноики несчастные! — злобно ругалась я. — Связалась на свою голову с кретинами. А ты, даун недоделанный, — повернулась я к Кузнецову, — какого черта ты требовал отдать нам Светлова? Он же умер бы в пути, у него вся голова разбита.
— Придут в больницу, добьют… — пробурчал Кузнецов.
— Кто?!
— Найдутся люди добрые, лейсманы с анкутдиновыми.
— Не трожь ты Анкутдинова! Я ему и то больше верю, чем твоему полоумному Светлову.
— Ладно, — снова вмешалась Бессонова, — что делать-то будем?
— Искать Романовского, — ответил Кузнецов. — Так, госпожа Иванова? — сунулся он ко мне с елейным голосом.
Я посмотрела на его умильную харю и, не выдержав, рассмеялась.
— Ладно, а где его искать?
— А вот это проблема. Он дома неделями не появляется, пидор чертов.
— То есть?
— Так он же у нас нетрадиционной сексуальной ориентации, — дискантом кастрированного ягненка проблеял Кузнецов и достал бутылку пива.
— А в гей-клуб он ходит? —
— О! — воскликнул Кузнецов. — Идея! Есть у нас такое заведение, «Конфидент» называется, так он там часто зависает. Там у меня бармен знакомый, Вано зовут, он мне весь расклад скажет, че к чему.
— Ну хорошо, — согласилась я.
Внезапно Кузнецов прильнул к лобовому стеклу и в следующую секунду разразился громовым хохотом, да так, что Лена от неожиданности икнула, а я нажала на тормоза, и идущая сзади «десятка» чудом не налетела на бампер моей машины.
— Ты же ржешь, как лошадь! — недовольно проговорила Бессонова.
— Какая там еще л-лошадь?.. — не переставая заливаться хохотом, отмахнулся Костя. — Глянь, Казаков!
На обочине дороги, в направлении, указанном Кузнецовым, стоял милицейский «газик» с милой сердцу каждого алкаша аббревиатурой «ППС» (патрульно-постовая служба). Возле нее стояли двое молодцеватых служителей правопорядка и о чем-то (вероятно, о погоде) мило беседовали с отчаянно шатающимся в тщетных попытках сохранить строгий перпендикуляр с планетой молодым человеком.
Последний жестикулировал и махал руками, очевидно, указывая патрульным на красоты окружающего пейзажа.
— Заластали урода! — резюмировал Кузнецов. — Да он, похоже, наглухо!
— Интеллектуалы! — иронически проговорила я. — Это ведь тоже чемпион «Брейн-ринга» и «светлячок»?
— Угу, — подтвердил Кузнецов.
— Хочешь, отмажу его? Я знаю этих пэпээсников: один Дима, а другой то ли Коля, то ли Тимур.
— Ну, если это у тебя лучше получится, чем у меня, валяй, отмазывай.
Я притормозила у самой «кареты» ППС и, выглянув из окна через колени Кузнецова, крикнула:
— Привет, Дим! Ты с этим гражданином о поэзии беседуешь, да?
— Ага, о поэзии!.. — гнусавым голосом вякнул Казаков. — «Считай, по-нашему, мы выпили немного…» называется. Стихотво… стихотов… стих такой, в общем.
— А вы, гражданин, лучше озаботьтесь своим драгоценным здоровьем, — с трогательной внимательностью напомнил патрульный. Потом он снизошел и до меня. — Это ты, Тань? Че не заходишь?
«Гм, а что я забыла в их РОВД?» — подумала я.
— Дима, выполни одну мою просьбу, и я обязательно навещу на днях, — коварно пообещала я.
— Хоть две, дорогая! — галантно козырнул сержант Дмитрий.
— Отпусти этого товарища, а? Как тебя — Костя Казаков, да?
— «Не запирайте, люди, плачут дома детки!..» — фальшиво завыл Казаков, демонстрируя полное отсутствие вокальных данных.
— Казаков, кретин, задрай хлебало! — крикнул Кузнецов. — Где это ты так нажрался?
— «Ну я ж пил из горлышку, с устатку и не евши… что ж вы хотите?» — продолжал гнусить тот.