За горизонт. Дилогия

Димитрюк Д А

– Увидимся в Порто-Франко после дождей, - Грета убирает со лба мокрую прядь и шлет мне воздушный поцелуй.
– Приеду, проверю, как тебя откормят. И взгляну, что у тебя получится из этого железного гроба.

– Уип-уип, - выглядывает из-под натянутого на багги тента Ошо.

Вот засранец, нажрал ряху на крапчатых яйцах. Мог бы напоследок и вылезти под дождик.

– У нас, русских, не принято расставаться с добрыми друзьями без подарка.

Протягиваю Дезелу толстую книгу, плотно затянутую в полиэтиленовый пакет.

– "Приключения мистера Шерлока Холмса". Вы

же на английском читаете?

И, дождавшись утвердительного кивка, продолжаю, - будет чем скоротать время дождей.

– А у нас нет подарка, - Дензел растерянно разводит рукой, второй плотно зажимая подарок подмышкой.

– Ну, так вы и не русские. Езжайте, а то мне придется подарить вам еще и весла, потому как воды столько влило, что еще чуть-чуть и дальше только вплавь.

Глядя на фонтан брызг, летящий из под задних колес удаляющегося "Попрыгунчика", в голову лезут меланхоличные мысли о странных людях в странном мире. Меланхолия при расставании с друзьями это, пожалуй, тоже наше национальное.

С другой стороны, кто под этим небом скажет за меня слово, разделит последний кусок сушёного мяса и прикроет спину?

Вот и я о том, что никто.

Так что грусть не совсем чтобы без повода.

Порто-Франко.

Начало сезона дождей.

Ночь еще только обозначила свои права, но из-за дождя сумерки рано накрыли промокшую до последней песчинки землю. Я уже собирался останавливаться на ночлег, когда за пеленой дождя тускло мигнули огни Порто-франко.

Мысль загнать "Татру" к Вольфу отметаю сразу. Иначе после мокрого сезона брони я не увижу, а услышу тысячу оправданий и предложение о скромной компенсации.

Пришлось месить расхлябанную дорогу вокруг города, чтобы заехать со стороны промки.

Сказать, что "вратари" на въезде в город офигели, это ничего не сказать. Сидишь в тепле и сухости, никого не трогаешь. За день всего пара машин пришла и те с орденских баз.

А тут, по сути, ночь уже, ливень, как при всемирном потопе. Все - аллес, какие машины, откуда?

Вдруг на пост, светя единственной фарой, выползает заляпанный грязью избитый грузовик, из кузова которого торчит еще более избитый корпус чего-то непонятного.

Хорошо хоть на воротах дежурили ребята Четырёхпалого Тома, а то помучился бы я, доказывая, кто я и откуда.

А так отделался обещанием проставиться за приз.

– Эти русские совсем с катушек съехали, - молодой, лопоухий боец прикрыл ладонями сигарету и потянулся к зажигалке.

– Русские, они такие, - Красавчик Лю щелкнул "Крикетом" подкурил и протянул огонек молодому.
– Этот так вообще зверь. Тут ему одна девка глянулась. Так за нее с одним обрезом против двоих с автоматами вышел. И задавил обоих, а у самого ни царапины. Прикинь, - сделав знак ветеранам, чтобы не ржали, Красавчик Лю напустил жути на молодого, не успевшего понюхать пороха и крови бойца. Откуда он к нам попал? Из таможни вроде. Брал, поди, с двух рук, и не делился.

– Да ладно, - явно усомнился в правдивости командира бывший таможенник.

– Ты старших не перебивай, - застроил бойца Красавчик.
– Они не из-за бабы стрелялись. А

из-за того, что русский их старшему брату кадык вырвал, когда тот косо на нее посмотрел. С ним самому Четырехпалому поручкаться в масть. Тебе Том хоть раз руку протягивал?

– Нет, - севшим голосом пробубнил молодой.

– Вот и я о том, - продолжал глумиться Красавчик.

Чтобы скрыть улыбки, пара слушающих разговор ветеранов синхронно надвинула кепи на глаза.

Сквозь барабанную дробь ливня все тише и тише рокотал мотор удаляющегося вглубь промки грузовика.

Конец первой книги.

Д.А. Димитрюк

Бремя лишних (За горизонт 2)

Слегка мутные граждане продолжают ураганить на просторах Земли лишних.

Порто-Франко.

11 месяц 13 число 16 год.

Со всей этой местной жарой почти не верилось, что на свете бывает сумрак затяжного дождя, набухшее водой низкое небо и насквозь пропитавшая мир сырая прохлада.

Однако вот оно - за окном серая полумгла зарядившего всерьез и надолго мелкого моросящего дождя. Мир поблек, сжался и потерял краски. Казалось, только вчера город у моря радовал глаз пестротой переливающихся радугой красок: разноцветные камни и кирпич стен, глиняная черепица, медь и всевозможные оттенки металлочерепицы крыш. Цветы под окнами и вьющиеся по стенам лозы вертикального озеленения.

Все это посерело, пропиталось влагой, горизонт приблизился до состояния - протяни руку, и кончики пальцев коснутся горизонта.

До противоположного берега бухты, на берегу которой раскинулся Порто-Франко, менее полукилометра. Но даже когда холодный утренний бриз приподнимает завесу тумана над зеркалом залива, противоположный берег все равно кажется миражом.

Кого-то подобная погода вгоняет в меланхолию и тоску, а мне вот нравится.

С приходом дождя из мира уходит суета, и ........ Я просто люблю, как дождь барабанит по крыше.

А как хорошо, в такую погоду, свернутся калачиком под одеялом или с кружкой красного вина понежиться у камина, мерцающего фиолетом дотлевающих углей.

Что касается суеты.

Она не исчезает насовсем. Она перемещается под крыши недостроенных домов, в мастерские и доки, готовящие технику к новому сухому сезону.

Если вам повезло пересидеть сезон дождей в Порто-Франко, то вариантов чем заработать на хлеб насущный не так что бы и много.

Скажем прямо - вариантов откровенно мало.