За задёрнутыми шторами окна
Шрифт:
Решившись, протягиваю руки и сжимаю твоё лицо в ладонях. Карие глаза смотрят чуть испуганно. Но удержаться я не в силах. Наклоняюсь и приникаю к губам, о которых столько мечтал. Невероятная эйфория охватывает с ног до головы.
Мы смотрим друг другу в глаза. Ты протягиваешь руку, но я успеваю перехватить изящные пальчики и целую каждый, качая головой. Нет, я не готов увидеть в этих глазах лёд, презрение. Отпускаю руку. Ещё
Смешиваюсь с веселящейся толпой, проскальзываю к дверям. Лестница, вторая, третья. Комната. Пара взмахов волшебной палочкой – и я снова Малфой. Меняю наряд, обретая свой голос и цвет волос. И возвращаюсь обратно. В реальность.
Захожу в зал, вижу, как ты ищешь незнакомца в чёрном. Нет, милая, тебе не надо знать о том, кто он. Поверь мне.
Ты замечаешь меня. Узнала? Скорее всего. Я особо не скрываюсь теперь. Мне необходимо, чтобы меня увидели и опознали. А ты наблюдательна. Но на моё счастье, не настолько. Иначе вряд ли мне бы достался несколько минут назад поцелуй.
***
Начало марта. Пришла весна. И вновь за окном – дождь. А я опять сижу на любимом подоконнике. На коленях – книга. Я пытаюсь готовиться к экзаменам. Раз уж я послушался просьб матери и остался…
Прошедшие с Рождества два месяца мало что поменяли в моей жизни. Между нами всё та же пропасть. Я по-прежнему вижу кошмары по ночам и предпочитаю дружить с одиночеством. Разве что разбавляя его конспектами и книгами. Так проще. На факультете многие поглядывают на меня с подозрением: я отдалился ото всех. В том числе от своих – от тех, кто со мной в одной лодке. Но мне всё равно. Пусть думают, что хотят. Одному проще.
Ты появляешься везде с Поттером и семейством Уизли. Вроде ничего не поменялось, но иногда я ловлю твои задумчивые взгляды, направленные в пустоту. Вижу, как обеспокоены твои друзья. Пару раз вы разговаривали об этом у моего окна – почему-то вам нравится обсуждать дела здесь. Впрочем, понять могу: этот коридор почти всегда пуст. Не считая меня. Но я – призрак. Меня нет.
Я тоже беспокоюсь, но молча. У тебя под глазами круги, словно ты тоже мучаешься от кошмаров. Ты похудела.
В дальнем конце коридора раздаются шаги. Кого-то принесло. Я проверяю надёжность убежища. Убеждаюсь, что меня не видно и возвращаюсь к книге и своим мыслям.
Но тут шаги замедляются. Я невольно перестаю дышать.
Шторы резко разъезжаются в стороны.
– Поттер? – презрительно цежу я, подражая незабвенной тётушке Беллатрисе. – Что тебе от меня нужно?
– Малфой, оставь спектакль, – качает головой он. – Не изображай из себя человека хуже, чем ты есть.
– Что, думаешь трудно? – усмехаюсь ему в лицо.
– Нет, не думаю, – отмахивается он. – Объяснюсь: я знаю о твоём договоре с Дамблдором, Снейпом и Люпином.
– Это тебя не касается! – вспыхиваю я. Откуда, мерлинова борода, он узнал?
– Меня – может и нет, – пожимает плечами Поттер. – А её – да. Потому что это касается тебя. А если ты продолжишь вести себя как идиот, то потеряешь всё.
– Поттер, ты сам слышишь чушь, которую несёшь? – кривлюсь я, но моё сердце замирает, а дыхание сбивается: я понимаю смысл его фразы, но так боюсь ошибиться.
– Ты всё понял! – Поттер не обращает внимания на моё притворство. – Можно менять наряды и даже голоса, но любящее сердце всегда узнает. Первый этаж. Старый класс предсказаний. У тебя… – он кидает быстрый взгляд на старые, чуть помятые часы на руке, – есть десять минут, чтобы успеть.
– Ты уверен? – поднимаю глаза я. Допускаю слабость. В моём взгляде страх, и он его видит. Но мы уже давно не враги, и он, оказывается, знает об этом.
– Да. Но ты выбрал молчать, и я уважал твой выбор. До поры. Мне надоело видеть, как она чахнет, – хмурит брови он. – Иди уже.
– Спасибо, Поттер! – от души говорю я и протягиваю ему руку. Как когда-то давно… Он подарил мне больше, чем жизнь. Впрочем, он и это знает.
– Уже пять минут, Малфой, – усмехается он, крепко сжимая мою ладонь. – И… пожалуйста.
Я срываюсь с места и уношусь по лестнице вниз. Пролёт, второй. Вот нужная дверь класса, превращённого в лесную поляну. Я дёргаю ручку. Открываю дверь. И вижу тебя. Глаза полны невыплаканных слёз. Не понимая, что творю, я протягиваю руку и кончиками пальцев провожу по твоей щеке. А ты наклоняешь голову, принимая ласку.
Тогда смелею ещё больше. Беру твоё лицо в ладони и впиваюсь в губы. И ты мне отвечаешь. Отвечаешь!
И впервые за долгое время я ощущаю себя живым. Целым. Настоящим.
А за окном – снова дождь. Но на окне в узком коридоре пятого этажа шторы раздвинуты. Им больше нечего скрывать…