Забытое будущее

Трещёва Мария

– Мафиозная? То есть «Броня» – бывшие преступники?

– Ой, ты только не горячись так сразу. История этого города не очень длинная, но весьма неоднозначная. Да, мы были преступниками, но эти времена миновали. С правоохранительными органами у нас всё замётано, они всё равно не могут справиться сами. Мы делаем вид, будто прошлого не существует. Об этом все знают, но официально про это никто не говорит. Все доказательства наших связей с преступностью были надёжно спрятаны. Но эта дамочка – жена убитого – докопалась-таки до дна. Такие отколовшиеся группы как наша до сих

пор держат город, но есть люди, которые хотят сместить нас и занять тёпленькое место. Вот до них-то эта стерва и дошла.

Валерий слушал её, что называется, вполуха. Привыкший думать мозг сравнивал данную информацию с тем, что он почерпнул на просторах всемирной сети. Но то, что он уже знал, больше походило на какую-то преступную утопию из американских комиксов. И теперь оказывается, что это правда?

– Бедный Славик, – Вика снова подкурила сигарету. – Ему пришлось в кратчайшие сроки отыскать все имеющиеся на нас компроматы, уничтожить их или исправить на более безобидные. Он дневал и ночевал в офисе.

– Вы выиграли судебный процесс?

– А ты сомневался? Славик спец в своём деле. Если берётся – значит сделает.

– Похоже, что в этом городе не всё так просто… – тихо заметил Валера.

– Ты даже не представляешь на сколько.

– Ну вот: в газетах одно, в интернете другое… А где правда?

– Может, я смогу рассказать её?

– М-может быть…

– У тебя, кажется, завтра тоже выходной. Вот и давай встретимся утром. Не очень рано – часиков в десять. Я покажу тебе город и расскажу всё, что о нём знаю.

– Хорошо.

Внедорожник остановился во дворе.

– До завтра, – неуверенно попрощался Валерий.

– Пока!

Войдя в свою комнату, он первым делом включил компьютер. Когда на стареньком мониторе засветилась жёлто-белая панель Яндекса, он вызвал сенсорную клавиатуру и ввёл в поисковую строку: Дон-клан.

Одна за одной разворачивались страницы. Хорошее и плохое сплеталось в единое целое. На фотографиях чаще всего фигурировал мужчина в светлом костюме и шляпе. На более поздних снимках к образу классического мафиози прибавилась стильная трость. Ещё чуть позже за ним неотступно следовали двое. Парень и девушка. Их не возможно было спутать с кем-нибудь ещё. Герхард всегда оставался верен своему стилю, а Вику было легко узнать по её белой пряди в волосах. Они были личными телохранителями самого Дона.

Заголовки пестрели, сбивая с толку, путая мысли. «Лидер Дон-клана обзавёлся Фурией». «После удара током Фурия сверкает, как молния в ночном небе». «Ночная Молния и Граф снова спасли своего босса! Где же они были раньше?» Валера нашёл информацию и про других кураторов «Брони». Как и остальные статьи, связанные с этим городом, эта информация казалась выдумкой. Что правда, а что нет? Не понятно. Это может прояснить завтра Виктория, но скажет ли она правду?

При мысли о прогулке со своим начальником у него ёкнуло в сердце. Валера выключил компьютер и упал лицом в подушку. «Будь, что будет, – думал он. – Пока что они не показывали себя с тёмной стороны».

Он улыбнулся, вспоминая спор со своим другом.

– Да

прекрати ты витать в своих белоснежных облаках! – так говорил его друг. – Людей не возможно поделить на добрых и злых. И того, и другого в нас намешано.

«Эх, Санёк, как же ты был прав», – мысленно согласился с ним Валера.

Он снова вспомнил Викторию. Ночная молния. Сверкающая белая полоса на чёрном небе. Очень говорящее прозвище.

Перед его глазами вдруг предстала совсем другая девушка. Смешливая, застенчивая, любящая мечтать, умеющая радоваться мелочам. На ней были джинсовые шорты и белая майка-футболка. Она махала рукой из вагона поезда… не ему. А поезд уходил в какую-то непонятную темноту. Он вдруг сорвался вслед за вагоном.

– Прости! Прости меня! – кричал его голос.

Но она не смотрела на него. Она махала кому-то рукой…

Валера распахнул глаза. Сердце его колотилось, будто он и впрямь только что бежал за поездом. Он лежал, не шевелясь, и глядел в потолок. Скупая мужская слеза скатилась из уголка глаза на подушку.

– Ксюша, прости меня… – прошептал он и невольно тронул кольцо на безымянном пальце.

Времени было почти восемь утра. Сон больше не шёл, а потому Валера уселся перед компьютером. На мониторе раскрылось маленькое окошко программы. Стерев надпись Newfile – название по умолчанию, он уверенно ввёл другое: ShortWayEditor. Работа поможет ему отвлечься.

Когда сработал таймер, Валера быстро оделся и вышел на улицу, по пути пожелав доброго утра своей хозяйке и выслушав от неё нотацию, что за «компутэром» всю ночь сидеть вредно. Погода на улице была в противоположность его настроению солнечная и тёплая. Нервно вышагивая около подъезда Вики, он оборачивался на каждый стук двери. В душе дрожало и щекотало волнение. И не только от того, что он идёт на прогулку с преступницей, но она ещё была и его начальницей.

– О чём задумался, детина? – раздался Викин голос.

Валера обернулся. Она стояла в паре шагов от него и подкуривала сигарету. Потёртые джинсы, кожаная куртка, кеды, сумка через плечо и распущенные волосы никак не вязались у него с образом женщины, сидящей в своём кабинете.

– Алё! Небо, я Земля! Как слышишь меня? Приём!

– Ох, извини. Непривычно видеть тебя вот так.

– Привыкай, – отмахнулась Вика. – Я спрашивала: куда пойдём?

– Не знаю. Ты тут босс. Так что предлагай.

– Пф. Ну, ты сказал! Ладно, пойдём-ка в парк. Погода сегодня замечательная, чего ради портить приятное ощущение весны давкой в центре города.

– А что? Парк не в центре?

– Не-а. Тут ходьбы до него минут десять-пятнадцать.

Всю дорогу до парка они болтали о том, о сём, не касаясь обещанных разъяснений насчёт города.

Парк был ещё молодой, с аллеями тонких лип. Он пролёг по берегу небольшого искусственно созданного озера. Золотистые солнечные лучи просвечивали сквозь новенькие листочки, оставляя на чисто выметенных дорожках зеленоватую мозаику. Через несколько недель городская пыль доберётся и сюда, а пока что листочки блестели, будто покрытые лаком.