Закон Дальнего космоса
Шрифт:
– Да пусть, конечно, - согласился Валерий Иванович.
– С прилетом, Сережа! С возвращением! Ну, и как там?..
– И тут же разочарованно махнул рукой: - А-а! Вам же ничего нельзя рассказывать!
Да, о Рамаде гражданским пока ничего конкретного сообщать нельзя. По идее, ему и маме нельзя рассказать даже о том, что живет тут, у них под носом. Теперь-то я знаю, откуда оно взялось.
– Да ты мне в прошлый раз, помнишь, штуковину красивую подарил, блестящую, сказал, что это плод какого-то инопланетного растения?
– кололся по дороге домой Генка.
–
“Господи, боже мой. Сколько раз нам повторяли: из космоса на Землю - НИЧЕГО! НИ В КОЕМ СЛУЧАЕ! Но мы всё тащим. Правдами и неправдами. Как-нибудь да протаскиваем. Каждый хоть раз да приволок оттуда какой-нибудь “сувенир””.
– Я, главное, потом нашел фотографию этой штуки в одной сетевой базе, - продолжал Генка.
– Оказалось, это шишка рамадской лиственницы. Я сразу догадался, что там ты и служишь…
“Ох уж эта мне утечка! Ох уж эти чертовы гражданские ученые!”
– Стоп!
– воскликнул я, когда мы подошли к самому дому.
– Генка, скажи, ты уверен, что он безопасен?
– Да, конечно! Он добрый! Тупой только, зато все мыть любит и все, что хочешь, съест. Хоть железо, хоть помои. А без спросу ничего не тронет. За полгода ни разу такого не было! Мама уходит, говорит: “Помой пол”. Только она вышла, я зову: “Мелкий, Мелкий!” Он приползает, я ему: “Съешь всю грязь с пола и весь мусор!” Мама приходит - чистота и порядок…
– Подожди. Откуда он знает, что такое “грязь” и что такое “мусор”?
– Да он все понимает! Он ласковый. Только лом недавно съел. Нечаянно.
“Елки! А мы их там мочим, как последних паразитов, давим, как клопов. А он, видите ли, “ласковый и все понимает”… С ним, видите ли, в контакт надо входить и жить душа в душу…”
Вдалеке зажужжало, и на горизонте появилось желтое пятнышко маминой “элки”.
– Генка, - сказал я торопливо.
– Да ты соображаешь ли, черт полосатый, что ты весь космос с ног на голову перевернул?!
– Ничего я не переворачивал, - пожал плечами Генка, - я просто пол не люблю мыть.
– Сережа!
– А?
– очнулся я.
– Ты уже на Земле, - улыбнулась мама.
– Давай-ка чокнемся. За приезд. Хотя я, конечно, сок. Ты, надеюсь, надолго?
Я отпил шампанского.
– Нет, мама, мне уже завтра придется уехать. И вам бы тоже надо. Скоро тут будет немного неуютно…
Я вздохнул: “Придется, наверное, все им рассказать. Прямо сейчас. А куда деваться?”
– Да, кстати, - вспомнил я, оттягивая неприятное.
– У меня же есть для всех подарки…
Роман Афанасьев
ДОМ РОДНОЙ
Передо мной расстилалось огромное поле, покрытое зеленью, настоящее море, что колыхалось от ласковых прикосновений ветра.
Хотелось войти в его живые воды, почувствовать прикосновение стеблей, ощутить их жизненную силу, что пряталась в сочной листве.
Воздух стал горячим от солнечных лучей и сладким от запаха трав. Летнее солнце, присевшее над горизонтом, щедро дарило тепло зеленому
Раскинув руки, я загребал ладонями стебли травы, что доставали мне до плеч. Колючие и не очень, гладкие и шершавые, с цветами и без цветов - все они рядом. Я не помнил их названий: это просто трава, которую называют сорной. Но сейчас для меня она стала самой большой драгоценностью, она говорила мне о том, что я дома.
Я шел, вдыхая сладость воздуха. Плывя по зеленой равнине, я чувствовал: осталось совсем немного - шаг, другой, - и я буду дома.
Мой дом. Как давно я не был в нем. Нет, не в том любимом деревянном коттедже, что стоит на самом краю соснового бора. Дом - это не здание. Дом - это то, что ты любишь больше всего на свете, это то, что ты считаешь своим, и то, что считает своим тебя. Друзья и знакомые, любимые места, темы для разговоров, запахи и звуки. Скамейка под каштаном, соседская собака, лениво растянувшаяся в пыли, разговоры о погоде. Толстая ветка дерева, где ты сидел еще ребенком, прижимаясь к нагретой летом коре. Последний луч заходящего солнца, стрелой пробивший листву клена…
Все это дом. И море травы под жарким солнцем - тоже дом.
Я касался ладонями метелок спелых трав, и они в ответ приятно щекотали кожу. Вдыхал горячий воздух, а он обжигал мне горло. Нужно было сделать еще один шаг, только один. Но я не мог двигаться. Что-то отталкивало меня от дома, стремилось вернуть назад. Куда? Туда, где страшно. И больно.
Меня позвали. Голос пришел из-за спины, с края зеленой глади. Я обернулся, мир закрутился вокруг меня цветным водоворотом, и все вокруг подернулось багровым туманом.
– Сережа!
Тяжелая рука лежала у меня на плече. Пальцы впивались в мою кожу, словно когти зверя. Больно. Я с трудом разлепил веки и невольно застонал, когда тусклый свет ударил по глазам, привыкшим к темноте.
“Неужели это мой голос? Хриплый, надсадный, как у старика”.
Я приподнял голову, и все вокруг поплыло, пошло разноцветными пятнами.
– Сергей!
Чужая рука помогла. Подтолкнула, и я сел, опираясь о рубчатый пол. Над головой была лишь одинокая лампа аварийного освещения, и ее едва хватало, чтобы разглядеть рубку, узкую, как стенной шкаф. Железный пол, железные стены, экран. Вот и все. Посадочный блок рассчитан только на то, чтобы слетать на поверхность и подняться обратно. Его ведет один пилот, которому не нужен полноценный жилой модуль.
– Ты как?
“Нужно повернуть голову. Больно и неприятно. Но нужно. Кажется, мне знаком этот голос”.
– Я обернулся. И все вспомнил.
Кирилл, Александрович Осипов, палубный офицер в звании капитан-лейтенанта, вот кто находился рядом со мной. Его круглое лицо с широкими азиатскими скулами покрыто капельками пота. Воротник черной формы космофлота расстегнут, кадык жадно ходит вверх-вниз. Волосы на висках, тронутые серебром, грязные и сальные. Он старше лет на двадцать, я для него всего лишь мальчишка, которого надо утешать. И лгать тоже нужно, ибо ложь во спасение - не ложь.