Закон ответного удара
Шрифт:
Слава посмотрел, как держит нож парень. Нет, с ножом он умеет обращаться, похоже, только на кухне. С таким и соревноваться-то не интересно. Он просто не знает, что искусство фехтования ножом – это целая наука. И учат ей не в подворотнях и проходных дворах, не в ночных сквериках российских и канадских городов. И тогда Слава просто поднял пистолет.
– Может, не надо?… – спросил парень не слишком, кстати, и испуганно, с чувством достоинства, но и с пониманием своего подступившего конца. – Я тоже русский. Тоже афганец.
– И стрелял в другого русского, в другого афганца… – констатировал
Тяжелый вздох вырвался против воли. Это опять подступило чувство, близкое к раскаянью, но раскаяньем оно в то же время не было, скорее сожалением. Всегда случалось так, что в пылу схватки не появляется ни чувства вины, ни чувства жалости. Только потом, когда все кончится, задумываешься над совершенным. Но бороться с угрызениями совести научил однажды командир – пусть они сами раскаиваются, пусть они сами сожалеют… Зачем же вы, парни, ввязались в это дело… Ведь у каждого из вас, наверное, и мать есть… И ждет она сына… Э-э-эх… Но в данном случае, впрочем, как и в других, выбор был не за капитаном. Сегодня ему было нельзя оставлять никого в живых. Чтобы не вернулся потом с подмогой и не застал врасплох. А так случилось бы обязательно. Плохо, конечно, что была большая стрельба. Не сумел он обойтись без этого. Значит, надо подумать, как выкрутиться из положения. А пока следует замести следы.
Он стал перетаскивать трупы в микроавтобус. Сломал и вытащил из горла первого стрелу. Ни к чему даже на будущее оставлять намек на индейца или на кузнеца. Вытащил все стрелки из трупов. Огонь в салоне обгрыз обшивку сидений, но, в принципе, машина была еще цела. Шесть тел заняли там места. Сколько еще было в «Додже» – неизвестно. Загрузив траурный груз, потом сюда же камни от «трамплина», Слава перебрался за руль. Музыка все еще играла. Попробовал завести двигатель. Завелся. Тогда просто включил передачу, отпустил сцепление и выпрыгнул в воду. Окунуться пришлось с головой. Но, вынырнув, он успел еще заметить, как наполнялся водой микроавтобус и медленно погружался в пучину, образуя большой водоворот. Кто будет там искать его… Кому это надо…
После этого предстояло закопать яму, выровнять дорогу до первоначального состояния, потом поработать опять с ведром. Слава таскал воду и смывал следы крови с дороги и с травы. Маловероятно, что чье-то внимание могут привлечь бурые пятна на траве и в камыше. Но привычка спецназовца к маскировке опять сработала. Он наломал далеко в стороне камышовый веник и вымел даже остатки свежей земли с утрамбованной. Потом опять все это смочил водой.
Предстояло составить правдоподобную «легенду», чтобы и себя не подставить, и убедительно доказать, что бандиты приезжали, что они стреляли. Выстрелы не могли остаться незамеченными. Слава собрал оружие бандитов и напрямик через болото пошел к дому – он, искупавшись с головой, уже не боялся промочить ноги при чувствительной ночной прохладе.
Серж Смирнов встречал его на крыльце с ружьем в руках. Огонек его сигареты нервно подрагивал.
– Все… – только и сказал Слава.
– Где они? – переспросил Серж, и капитану показалось, что он заранее испугался ответа.
– Их больше нет. Они презжали к тебе,
Он протянул винтовку и дробовик Смирнову.
– Зачем? – не понял тот.
– Затем! – резко и зло сказал капитан. – Они приезжали, постреляли, погрозили и уехали. Обещали вернуться. И ты их больше не видел. Все! И больше не увидишь. Соображаешь?
– Зачем же окна портить? И стены… Я же недавно ремонт делал.
Слава посмотрел на него, как смотрят на последнего идиота – с жалостью, но и с желанием дать по морде, чтобы не надоедал с занудливыми и глупыми вопросами и не показывал свою чрезмерную жадность.
– Тебе лучше надо было им заплатить. Тогда бы и окна бить не пришлось.
– Понял.
– И всех в доме предупреди. Если искать будут. Приехали, постреляли, погрозили и уехали. Джип «Додж „и микроавтобус «Форд Транзит“. Джип красный, микроавтобус темно-синий или черный. Пусть для интереса говорят разное. Так естественнее…
Генерал-майор Мирошниченко, начальник разведывательного управления штаба округа, был, как всегда, ворчливо-зол и самодовольно-хамоват. На его беспрестанный мат никто в управлении внимания уже не обращал, все ждали с нетерпением, когда же слухи превратятся в действительность и Мирошниченко отправят наконец на пенсию.
В кабинет к генералу Согрина ввел полковник Сальников, начальник диверсионного отдела, прямой руководитель Игоря. Интеллигентный и неизменно сдержанный в любой ситуации полковник морщился от речи генерала и, чтобы скрыть это, часто поправлял очки.
– Какого… ты… там натворил,…твою мать… – стандартной фразой встретил генерал Игоря. И, не выслушав даже слова в ответ, продолжил категорично: – Пока от должности отстраняю. Пиши, мать твою, полный отчет, сегодня же напиши и приложи рапорт. Деньги они там… не поделили… С американцами что натворили…
На этом разговор закончился. И зачем только так срочно надо было снимать Игоря с самолета и отправлять в Читу… Скорее всего срочности и не было, просто генерал по телефону приказал кому-то в улан-удинском разведпункте, там поняли все по-своему и доставили Игоря на поезд чуть не под конвоем.
– Не обращай внимания, – успокаивающе сказал Сальников, едва они вышли из кабинета. – У него дочь опять дома не ночевала, вот и не в духе с самого утра. Такое раз в неделю случается. Эх, дети, дети… А страдают другие.
И непонятно, кого из «страдающих» пожалел полковник. То ли самого генерала, то ли всех разнесчастных офицеров разведуправления и старшего лейтенанта Согрина в их числе.
В узком и длинном – на троих – кабинете диверсионного отдела нашлось свободное место за столом для командира отдельной мобильной группы. Сначала Сальников расспросил Игоря обо всем на словах, потом долго советовались с другими офицерами отдела – вырабатывалась линия поведения в отношениях с КГБ. И только после этого Игорь сел писать отчет.