Запах шахмат
Шрифт:
Миро облизнул губы, Мухина тихо кашлянула.
– Что же там было написано? – спросил Миро. – Что написал Пикассо на этой чертовой коробке для сраной бумаги?
– Не сраной, – поправил я. – Это была коробка для рулона туалетной бумаги.
– Не вздумай смеяться надо мной! – неожиданно высокой нотой взвизгнул Миро. – Не вздумай!
Он обхватил мою голову левой рукой и чуть не вдавил мне в череп ствол пистолета. Сквозь обхват я слышал, как кричит Вера и монотонно диктует Миро:
– До пяти. Слышишь, Альбрехт? Считаю только до пяти. Повтори, пожалуйста,
Имитация кивка, исходящая от меня.
– Раз. Два. Три.
Он очень быстро считает.
– Четыре.
Сказать правду? Убьет. Неправду – все равно убьет. Правда и неправда одинаково обесценились для меня в эту минуту, и я выдавил из себя, сквозь толщу заполненного бицепсом пиджачного рукава, сжимавшего мою голову:
– «Жоан Миро». Пикассо написал: «Жоан Миро».
Собственный голос и пронзительный крик Веры – последнее, что я слышал. Темнота в глазах мгновенно и невыносимо посветлела, словно залитая проявочным раствором, и я подумал, что меня уже скорее нет, чем есть, значит, Миро уже нажал на курок.
39. Белые буквы
И что? И что? И что?
Это снова мой голос. Словно царапина от кредитной карточки на компакт-диске – снова и снова я твержу эту словесную формулу, которая должна магическим образом вытащить меня из безвременья и беспонятья, в которых я оказался, потеряв нити, связывавшие с замечательной действительностью. «И что?»
И что, и что, и что, и что, и что, и что?
Увесистая пощечина возвращает все на время утерянные связи. Это Мухина.
– Прекрати истерику, – говорит она.
Я прекращаю, обнаруживая при этом, что никаким делом, кроме упомянутой выше истерики, я не был занят.
– Где Миро? – спрашиваю я.
Мухина кивает в сторону кухни.
– С ним все нормально?
Какой дурацкий вопрос задал я только что!
– Нет, – говорит Вера. – С Миро все ненормально.
Я встаю с ковра и иду в коридор, откуда уже виден Миро. Вернее, только его ноги. Подошвы ботинок находятся в метре над полом, и непонятные силы слегка прокручивают покойника то по часовой стрелке, то против часовой.
– Как это случилось? – спрашиваю я Веру, вернувшись в спальню.
– С кем? – переспрашивает она. – С тобой или со мной?
– С Миро. Он повесился.
– Да, я знаю, – отвечает Мухина. – Не могу точно сказать, как это произошло. Я была очень напугана.
– Все позади, – пытаюсь я ее успокоить. – Забудь.
– Ничего не позади! – она всхлипывает. – Миро висит за стеной, а ты говоришь «Забудь!»
– Как он повесился? – мне действительно важно это знать.
– Не знаю, – Мухиной совсем не хочется вспоминать события последнего часа. – Когда ты назвал его имя, он резко отпустил твою голову, и ты ударился об угол кровати. После этого Миро вышел из комнаты, а я пыталась привести тебя в чувство. Когда я пошла за водой для тебя, он уже был мертв.
– А записка?
– Что записка?
– Оставил ли он какую-нибудь
– Понятия не имею. Хочешь – сам иди на кухню и смотри.
И я отправляюсь на кухню, перед этим максимально нежно чмокнув Мухину в нервно наморщенный нос.
Первое, что я вижу возле трупа – это синяя спортивная сумка, из которой вывалено на пол все содержимое – какие-то коробки, железные банки и куски провода. Все перемешано страшным образом, сумка и рухлядь подернуты кокаиновым инеем. Основная часть порошка причудливыми Карпатами рассыпана на черной пластиковой столешнице. Это больше, чем я когда-нибудь видел, больше, чем хотел бы увидеть.
На переменчивой поверхности кокаиновых барханов можно ясно разглядеть буквы имени – как в детстве, тайные письмена, оставленные пальцем на песке у кромки моря. «Роден». Значит, все-таки Роден.
Что ли коксу понюхать?
В данный момент эта идея кажется предельно неуместной, но я, тем не менее, нюхаю немного с помощью соломинки для коктейля, а потом еще.
– Ренуар? Привет, это Альбрехт. Ты не мог бы поскорее приехать ко мне домой?… Я не хочу объяснять по телефону… Одним словом, здесь нужна уборка… К сожалению, я не смогу тебя дождаться, но Вера будет дома… Мне нужно уходить. Я тебе потом расскажу. Увидимся вечером.
До вечера оставалось не так много времени. Разговор с Мухиной о злополучной сумке я решил перенести на ночь.
40. Клубная смерть
Миро не существовал больше, но от этого не перестал источать угрозу. Благодаря этому неугомонному покойнику жизнь Яблонской должна была прекратиться в ближайшее время. Я чувствую, что Шагал все-таки согласился на убийство звезды. Высокая мотивация?
Поднимаясь на ее этаж, я больше всего боялся обнаружить двусмысленную пустоту за дверью. Снова не знать, что с ней, как не знаю этого сейчас, не знать, жива ли. Нервничаю. Привязанности.
Дверь открыла Алиса. Яблонской дома не было.
Где она?
– Ты так и будешь стоять на пороге?
Я вхожу в квартиру и только теперь замечаю, что глаза у девочки заплаканы, а нижняя губа струится прикушенной полосой. Выглядит Алиса жалко.
– Сколько тебе лет? – спрашиваю я. Еще при первой встрече с девочкой мне хотелось это узнать.
Она не отвечает – мол, не твое дело.
– Где Яблонская?
– В клубе. Она выступает там сегодня.
– Чего ревешь?
Алиса думает: сказать – не сказать? Говорит.
– Я ей совсем не нужна.
– А она тебе?
– Не знаю. Теперь не знаю, – она снова готова была заплакать.
Я присел на диван – «на дорожку», перед поездкой в клуб Яблонской, где певица сегодня выступает. У Шагала наверняка есть билет на этот концерт.
– Почему ты думаешь, что ты ей не нужна? – я не собирался лезть Алисе в душу, просто искренне хотелось ее поддержать.
– Я не думаю, а знаю, – резко ответила девочка. – У нее есть другая. Ее она любит по-настоящему. А я для нее всего лишь домашний зверек, с которым можно играть, пока не надоест.