Записки старого козла
Шрифт:
– а я-то думал, ты прожженный грязный старикан.
– да, это означает, что я не меняю носки каждый день, ты хотя бы водил ее испражняться?
– что значит – испражняться?
– блядь, вы ее кормили?
– алкаши не жрут. Мы давали ей бормотуху.
– кошмар…
– почему?
– да потому, что это жестоко, бесчеловечно, раскинь мозгами, даже животные так не поступают друг с другом.
– мы заработали двести пятьдесят баксов.
– а ей сколько дали?
– нисколько, мы оплатили номер
– развязали?
– естественно, что мы, убийцы, что ли.
– благородно с твоей стороны.
– ты говоришь как проповедник.
– бери еще пива.
– для тебя у меня тоже есть пизда.
– почем? полтинник?
– нет, немного побольше, другой класс…
– спасибо, без надобности.
– да, похоже, тебе сейчас не до этого.
– это точно.
мы оба принялись за пиво, он лихо высосал бутылку и подскочил.
– смотри, я всегда ношу с собой бритвочку, вот здесь, за поясом, почти у всех бродяг проблемы с бритьем, только не у меня, я все просчитываю, когда выхожу на дорогу, надеваю две пары штанов, видишь? а когда прибываю в новый город, я верхнюю пару снимаю, бреюсь, моюсь, надеваю белую рубашку, повязываю галстук, надраиваю ботинки, в ближайшей скупке подбираю подходящий к штанам пиджак и через пару дней уже сижу в какой-нибудь конторе среди этих говнюков в белых воротничках, и никто из них не подозревает, что я только что спрыгнул с товарного поезда, но я не могу долго отсиживать жопу на такой работе, и скоро я уже снова в пути.
я не знал, что мне ему ответить на это, и продолжал молча пить пиво.
– и еще при мне всегда вот этот маленький пестик для колки льда, я ношу его в рукаве, видишь, под штрипкой, чуть выше кисти?
– да, вижу, один мой приятель считает, что пивная открывашка самое надежное оружие.
– твой дружок прав, но, когда меня прихватывают копы, я всегда выбрасываю пестик, вот так, вскидываю руки и ору: «не стреляйте!»
Рыжий продемонстрировал мне свои навыки.
– они ни разу не нашли у меня оружия, не знаю, сколько я выкинул пестиков, бессчетное количество…
– а ты когда-нибудь пускал в дело свой пестик, Рыжий?
он так удивленно посмотрел на меня, что я отмахнулся:
– ладно, забудем.
мы снова занялись каждый своим пивом.
– я всегда читаю твою колонку, когда останавливаюсь на ночлег, и думаю, что ты великий писатель.
– спасибо…
– я тоже пробовал писать, но ничего у меня не вышло, пыжился, пыжился, но так ничего и не вымучил, не приходит.
– а сколько тебе лет?
– двадцать один.
– время еще есть, может, еще и придет.
он посидел немного, видимо, обдумывал перспективу стать писателем, затем полез в задний карман брюк.
– вот что мне дали, чтобы я держал язык за зубами.
он вытащил кожаный бумажник.
– кто?
– я видел,
– зачем они его грохнули?
– у него был бумажник, а там семь баксов.
– как они его убили?
– камнем, он пил вино, а когда совсем упился, они размозжили ему башку булыжником и забрали бумажник, я все видел.
– а что они с трупом сделали?
– когда поутру поезд остановился заправиться водой, они отнесли его к этому сходу, где скот выгоняют, выбросили в траву и забрались обратно в вагон.
– мгу, – промычал я.
– копы часто находят такие трупы – рваная одежда, испитая физиономия – не подлежит идентификации – еще один неизвестный бродяга, никому это не интересно.
так мы проболтали еще несколько часов – ничего примечательного, потом разговор иссяк, мы замолчали и просто сидели и думали каждый о своем.
наконец Рыжий поднялся.
– ладно, мужик, кажется, мне пора сваливать, хорошая была ночка.
поднялся и я.
– да, действительно, Рыжий.
– ну, еще увидимся, бля.
– как нехуй делать, Рыжий.
возникла пауза, кажется, он колебался, уходить или не уходить.
– до встречи, пацан.
– пока, Буковски.
я видел, как он прошел мимо кустов, свернул к Норманди, в сторону Вермонта, где у него была комнатуха, оплаченная еще дня на три-четыре, наконец его фигура скрылась в темноте, и остался лишь лунный блеск, я закрыл дверь, откупорил последнюю бутылочку пива, выключил свет и завалился в кровать, стянув с себя одежду, я лежал в темноте и представлял себе армию бродяг, блуждающих по путям, выбирающих вагоны и маршрут следования – в поисках лучших городов, лучшего времени, лучшей любви, лучшей удачи, чего-нибудь лучшего, они никогда не найдут этого и никогда не оставят своего поиска.
затем я уснул.
его звали Генри Беккет, и дело было утром понедельника, он только что проснулся и теперь смотрел в окно на женщину в экстремально короткой юбке, «а меня это уже почти не волнует, – подумал Беккет. – и это скверно, женщина должна что-нибудь надеть, иначе с нее будет нечего снять, голое мясо всего лишь голое мясо».
в трусах он отправился в ванную бриться, но когда взглянул в зеркало, то обнаружил, что его лицо стало золотистого цвета, да еще в зеленый горошек. Беккет зажмурился и, снова открыв глаза, выронил помазок, отражение оставалось золотистым в зеленый горошек, стены зашатались. Генри, придерживаясь за раковину, вышел из ванной, кое-как добрался до спальни и рухнул на кровать лицом вниз, его сознание лихорадило, поднялась тошнота, он пролежал без движения минут пять, затем поднялся, вернулся в ванную и встал перед зеркалом: золотистая физиономия в зеленый горошек, ярко-зеленые пятна на ярко-желтой коже.