Завихрение
Шрифт:
— У меня есть растворимая лапша, — с тоской в голосе сказал я. — Я могу ее поесть.
— Эту гадость?! Нет уж, только не в моей квартире.
— Вообще-то квартира моя, — заметил невидимый житель, по-видимому, никуда и не уходивший.
— Вообще-то, — внушительно сказал я, — квартира принадлежит Настиной маме, и официально здесь живу только я, а вас вообще не существует!
Повисло натянутое молчание. Мимо меня что-то пролетело к ближайшей стене, а Барсик неожиданно сел на задние лапы и всхлипнул.
—
— Ты не представляешь… — жалобно протянул Барсик, — как это обидно… не существовать. Ходют тут всякие, все хозяева, все значительные, всем на тебя плевать, даже видят не единицы… Никто не верит, что ты есть и что ты умеешь разговаривать… А Вику и вовсе все говорят не доставать живых, все равно ведь уже помер…
Он говорил все это совсем по-человечески, безо всяких "мур-р-р" и "мяу", а я вдруг понял, почему они пугали жильцов по ночам — не для того, чтобы в них поверили и их вывели, а просто потому, что им скучно, невесть какой век куковать в старом, почти необитаемом дюплексе, без каких-либо шансов выйти наружу… или просто увидеть что-то новое.
— Извини, я… не подумал, — с запинкой сказал я.
Барсик снова всхлипнул, мотнул лапой.
— Вик обиделся, да?..
Кот поднял на меня глаза и хмыкнул.
— Не обращай внимания. Он вообще очень обидчивый, но сердиться долго не умеет. К вечеру успокоится. Картошку лучше чисти…
Я, все еще чувствуя себя очень виноватым, споро почистил картошку (этому меня в армии научили), быстренько все порезал и засыпал.
— А масла нет.
— Как это нет?! — всполошился Барсик, смешно взмахивая лапами.
— Совсем нет. Ни масла, ни соли.
Кот немного подумал.
— Сходи к Насте и попроси. У них точно есть.
Мне было немного неудобно дергать Настю по такой ерунде (у нее и так сессия на носу), но оставаться в одной комнате с надутым Барсиком и невидимым, но тоже очень огорченным моим поведением "хозяином" квартиры было не лучшей альтернативой.
Я вышел с кухни, привычно влез в потрепанные босоножки, поправил лохмы на голове, постучался в соседскую дверь.
Настя открыла почти сразу же. Как у нее это получилось — в одной руке она сжимала кружку с кофе, а в другой конспект, — осталось покрытым мраком тайны.
— Здравствуйте, — неуверенно сказал я.
Настя дожевала печенюшку и тоже поздоровалась. Я сообразил, что отвлек ее не от подготовки к экзамену по философии, а от более привычного обеда (сам я к сессиям готовился довольно редко — мне хватало шпаргалок, написанных соседом по комнате по моим конспектам, поделенных по-братски).
— А вы не могли бы одолжить мне немного растительного масла и соли?.. — неуверенно спросил я, сам удивляясь, насколько дурацки звучит эта фраза. "Не могли бы одолжить"… тьфу.
— Да, конечно, проходите…
Она
Мы стояли в обширной прихожей, со старым коричневым шкафом, явно недавно заново покрашенным, и новым трюмо, на котором еще лежали паспорт и руководство по сборке. Все было очень чисто и очень аккуратно. Даже заведомо старая мебель не выглядела разваливающейся; я подумал о том, что хозяйка, наверное, страдает манией чистоты.
Из прихожей выводил короткий коридор — очевидно, в гостиную и одну из спален. Справа примостилась довольно узкая винтовая лестница; справа, косяк к косяку, располагались двери в туалет и на кухню.
Я скинул босоножки (надо было идти в тапочках, но дома я всегда ходил босиком, и домашняя обувь у меня была не в почете) и пошел вслед за хозяйкой.
На кухне что-то звякнуло, что-то упало с гулким стуком, послышался звук льющейся воды.
— Господи, опять! — чуть не плача воскликнула Настя.
Ровно на середине довольно широкой (метров двенадцать, наверное) стояла поверженная стиральная машинка, из крышки которой торчала вилка.
— Опять, — со вздохом сказала Настя, обходя грандиозную лужу на полу, — вы извините, у нас это довольно часто бывает… Я сейчас соль найду… Опять в ремонт звонить, они там скоро уже пари заключать начнут, когда же я приду в следующий раз!
— А зачем в ремонт?..
— Она теперь не работает. Это уже шестой раз, — грустно сказала Настя, выдергивая вилку. Машинка обиженно мигала красной лампочкой "стирка прервана пользователем". — Ну сколько можно объяснять, что это бытовой прибор, он не опасный!
— Он начал крутить одежду, — нудным голосом произнесло что-то из-под самого потолка. — Наверняка ведь повредит… И прыгать начал. Он вырывался из стенки, наверняка сбежать хотел! Или убить кого-нить…
Настя села на стул, отшвырнула конспект.
— Это Кузя, наш домовой. Из-за него у нас дома нет микроволновки…
— Пакость это, — внушительно произнес голос. — От дьявола это все!
— Кузя, это технология, — не особенно надеясь на успех и явно уже далеко не в первый раз, принялась объяснять Настя.
— Пакость, — повторил Кузя.
— Хорошо, только не трогай ее больше, ладно?.. И бутылку масла, и еще соль достань, сосед пришел…
— А у приличных людей, — внушительно сказал Кузя, — все свое есть, они чужое не тырят…
— Он не тырит, он попросил. И вообще, Кузя, давай шустренько… и пол вытри, и мне телефон принеси, я в ремонтную позвоню, пусть забирают эту… увечную.
— Не звоните пока, я посмотрю, может, я это сам отремонтирую… Вилка в крепление дверного замка попала, это быстро, я сейчас…