Земные и небесные странствия поэта
Шрифт:
И все стада шли в горы к лугам к травам на вольные джайлоо пастбища а это стадо шло в город Джимма-Курган, где поэт Тимур-Тимофей жил.
И одно стадо шло понуро опущенно вяло в город.
И Тимур-Тимофей поглядел на баранов и овец, которые брели с печальными глазами слезными низкими уже земляными уже червивыми.
И поглядел на пастуха-локайца, который жевал бухарский табак-нас и глядел безучастно, а бараны чуяли чуяли чуяли и хоть полны были семян вешних необъятных но не метали
И глядели человечьими очами.
И знали!..
И Тимур-Тимофей сказал локайцу:
— Куда ведешь стадо?
И локаец сказал засыпая:
— На бойню… На шашлык сладкий!..
Гляди — волкодавы-охранники с обрубленными ушами да хвостами скалятся!
Гляди — они последнему отсталому хиссарскому барану напоследок заживо несметный курдюк глухой лижут рвут обрывают опустошают хлебают!.. Знают!.. Ха-ха-ха!..
Нас-табак маковый дурной бредовый бедовый сладкий я ем — я пьяный я засыпаю!
И стадо уходит.
И уходит локаец с китайскими дочеловечьими добожьими глазами.
И уходят волкодавы живой курдюк лакающие и баран покорно сонно позволяет ибо знает знает знает…
А поэт а Тимур-Тимофей глядит вослед стаду и потом падает на дорогу травяную на ручей мелкий зыбкий песчаный роящийся родной падает голыми коленами и молится кричит тщится один средь гор средь ручьев слепых один средь вешнего зеленого мирозданья.
И кричит:
— О Господь мой!.. И куда куда бредет грядет это стадо?.. Эти печальные бараны?..
О Боже! а мы живем дышим надеемся убиваем порождаем а мы человеки ликуем любим падаем, а там бойня, а там обрубок! пропасть! обрыв! тьма мгла мга, безвозвратная безысходная необъятная!..
И мы знаем!..
И мы бараны печальные?
И мы волкодавы алчущие алкающие?
А ты Господь пастух локаец спящий с табаком-насом сладким уморяющим?
И мы знаем! знаем! знаем! и один исход!..
И никто не избежит! никто! хоть бы один остался из человеков на дороге, но все все все уходят в последнем стаде!..
И всех ждет кара. И никто не останется…
Господи зачем всех караешь?.. не оставляешь?..
…Поэт!.. Там где уходит Бог, там хозяйка — Смерть…
…Да Господь мой, но я ухожу от Тебя в волны последние в волны нежные пенные в текучие в бегучие водяные саваны мусульманские…
И ухожу от Тебя Господь мой к Смерти-хозяйке вод поддонных, ибо Ты повелитель пастырь живых, а она Пастух усопших…
…И вот я ухожу в реку Кафирнихан мою родную.
И вот нынешней ночью я бежал из онкологической больницы из корпуса склепа № 10, где лежат больные «cancer gastrici».
Cancer gastrici — это воспоминанье о забытых жгучих предках.
Cancer gastrici — это месть предков.
Тысячу лет мои предки по
Тысячу лет мои предки по матери Анастасии русичи неумеренно яро ели огненные блины и новгородские каленые рассольники и лесную певучую дремучую дичь и красную рыбу белых рек и пили сонные яды медовух самогонов ягодных необъятных настоек и они съели и истратили кишки черева грядущие мои!.. Оле!.. Ей ей!..
И их кишки теперь бунтуют ворожат горят во мне, и мои предки съели сладко сонно дремно бедные неповинные кишки черева мои…
Да! и поселилось в кишках моих в желудке моем тлеющем, как забытый костер в ночном сонном лесу дождливом бредовом, и поселилось в кишках моих внутренностях черевах Древо алчных неутоленных предков моих…
И вот сие генеалогическое Древо колышется плещется разрастается во чреве моем как змеиная ядовитая водоросль на дне морском и убивает нутро мое невинное…
И я убежал ночью из корпуса № 10 мавзолея склепа живых вместе с яростным разрывным Древом этим во чреве моем…
И я решил уйти в реку и утопить напоить засушливое вековое саксаульное Древо это…
И бежал этой тайной ночью из больницы в махровом клейменом больничном последнем халате.
И я бежал к реке родной моей!..
…Помоги река! Потопи река! Напои река навека!..
Ай боль ай мука велика свята, егда в тебе цветут да пить хотят необузданные оголтелые предков дерева! да!..
Но!..
…Но ты еще жив поэт мой но ты еще на брегу живых но ты еще мой а не в волнах смерти…
Но ты еще здесь поэт мой и печально мне, что вера твоя только до брега этого до волн этих алчущих слепых рыщущих языкастых…
Но печально мне что вера твоя уйдет утонет с тобой в волнах сих смертных могильных, а не прострется вера твоя за волны эти…
Но печально мне что вера твоя мала и она как волна бегучая уходящая мирающая рассыпающаяся в реке…
Но печально мне что вера твоя до гроба а не за гробом…
И кочевал ты по земле человеков а теперь будешь кочевать в гробу по землям усопших а они превышают землю живых!
И земля отцов твоих не примет безбожный гроб твой и будешь летать в гробу до успокоенья своего, как птица без гнезда…
И печально мне поэт мой, ибо слеп слеп народ у которого поэты пророки слепы!..
Ибо поэт пророк — око народа и оно в пелене смертной паутине тяжкой… в затмении мглистом неисходном неизреченном…
Ибо поэт — язык народа и он отравлен дурным вином и словами лжи, как заскорблыми струпьями язвами гноистыми объят разверстыми…