Желанный

Дюран Александра

— Что делаешь? — спросил папа, заходя в мою комнату.

Я села на кровати.

— Читаю, — я подняла книгу, на этот раз более приличную, чем все те, что я читаю обычно. Но только из-за того, что я схватила первую попавшуюся с полки и открыла в середине, закрыв ей своё лицо. Я даже не была уверена, что я держу её не вверх ногами.

— Как выставка? — спросила я, быстро перевернув книгу.

Отец вздохнул, садясь на край кровати.

— Шумно и слишком много напыщенных гениев, которые считают свои подписанные кляксы на холсте произведением

искусства, приравнивая себя к Ван Гогу. И ужасно много ценителей искусства, которые готовы купить эти шедевры, чтобы хоть как-то выделиться из толпы, — слишком быстро высказал своё мнение он.

Я кивнула, не знаю, что сказать, и лихорадочно начала выискивать в моей голове идеи, как выставить отца из моей комнаты, не привлекая при этом внимание к себе.

Я почувствовала на себе пристальный взгляд папы, а в следующую секунду он вырвал книгу из моих рук и громко ахнул, увидев то, что я от него скрывала.

Я не выглядела на столько плохо.

— Что это? — спросил он, поднимая моё лицо за подбородок, чтобы разглядеть получше.

— Я упала на физкультуре, — ответила я, глядя в его глаза.

Я решила, что это лучшее решение. Арина скажет родителям, что упала на уроке, и я скажу так же. Да, мы упали вместе. И глубоко наплевать, что у нас не было физкультуры вместе.

— Ты считаешь меня тупым? — чуть ли не крикнул отец. — Кто тебе поставил синяк?

Я отчаянно покачала головой.

— Никто, — быстро и как можно более правдоподобно ответила я.

Я смотрела в его глаза, показывая, что мне нечего скрывать. Но папа в это не верил. Возможно он знал меня лучше, чем я думала.

— Собирайся, едем в больницу, — скомандовал отец, поднимаясь.

Я вздохнула.

— Я ездила вчера в больницу. Мне обработали и сказали, что скоро пройдёт.

Папа с сомнением посмотрел на меня.

— Марат отвёз меня в больницу, — сказала я, пытаясь убедить отца, но ошиблась.

Я ездила. Я должна была сказать, что я ездила.

Я видела, как мгновенно нахмурился отец.

— Это Марат? — неожиданно спокойно просил он.

— Что Марат? — непонимающе переспросила я.

Отец вздохнул, будто набирался храбрости сказать это.

— Это Марат тебя ударил?

Я ахнула. В прямом смысле этого слова. Громко и отчётливо.

— Нет, — уверенно ответила я, а потом спохватившись добавила, — меня никто не бил. Арина тоже упала и он отвёз нас с ней в больницу.

Отец вздохнул и потёр лоб, но лицо его всё ещё не потеряло того угрожающего вида.

— Ты хочешь, чтобы я поверил, что вы с Ариной вместе упали на физкультуре?

Я кивнула, понимая, как глупо это звучит, и открыла рот, чтобы что-то добавить, но ничего не приходила на ум.

— Я не хочу, чтобы ты общалась с Маратом, — сказал отец, избавив меня от необходимости оправдываться.

Вот это уже было интересно.

— Почему? — спросила я, вздохнув.

— Он тебе не пара, — коротко сказал папа, поднимаясь с моей кровати.

Я закрыла глаза, пытаясь успокоить свои нервы.

— А кто мне пара?

Парень из моего города? — спокойно спросила я.

Папа развернулся и посмотрел на меня.

— Я не это имел в виду. Ты лучше, чем он.

Я покачала головой. Это всё не имело смысла. Я ругалась с папой из-за парня, который меня ненавидел.

— Я не хочу, чтобы ты с ним встречалась, потому что я боюсь за тебя. Он воспользуется тобой и выкинет, — произнёс папа с едва заметным отвращением.

— Не неси чушь, — сказала я, отворачиваясь от него, показывая, что разговор закончен.

— Я твой отец и ты будешь меня слушать, — сказал он, подходя к двери.

Кровь в моих жилах закипела. Я сжала руки в кулаки, чтобы хоть немного успокоится. Но это не помогло.

— Как выгодно давить на это, когда тебе что-то нужно, — сказала я, пытаясь не закричать, но мой голос всё равно звучал громче, чем должен был, — Вот именно, ты мой отец! Ты отец, а не папа! Я не буду делать то, что тебе хочется. Если тебе что-то не нравиться, заставь меня это изменить, потому что по хорошему я не буду это делать.

Папа стоял и смотрел на меня не мигающим взглядом пару секунд.

— Ты ведёшь себя так, будто ты тут единственная, кто потерял человека, которого любил, — спокойно выдал он.

Я ахнула. При чём тут мама? Злость ножом прошлась по моему сердцу.

Я была вспыльчивой. Я готова была это признать. Я научилась следить за своими словами. Но в ссоре я всегда сначала говорила, потом думала. И это качество у меня явно было в отца.

— Видно, как ты её любил, раз ушёл к этой женщине, — крикнула я, обозлившись.

Папа потёр лоб и сделал шаг в мою сторону.

— Я… — начал он, но я его оборвала.

— Не говори ничего!
– крикнула я, поднимаясь. — Мне не нужны твои слова. Тебя не было рядом, когда я в тебе нуждалась, — с каждым словом я подходила к нему всё ближе. — Тебя не было рядом, когда мама умерла на моих руках. Где ты был, когда на похоронах я трясла её бездыханное тело, моля, чтобы она очнулась? Почему тебя не было рядом, когда я неделями сидела одна в пустой квартире и рыдала? Ты присылал деньги. Мне не нужны были эти деньги. И чёртово время, которое ты мне дал, чтобы я с этим смирилась, мне тоже не нужно было! Мне нужен был ты. Я хотела, что бы в этот момент мой отец был рядом. Что бы он сказал мне, что всё будет хорошо и, что горевать по кому-то, это нормально. Я хотела, чтобы мне сказали, что я до сих пор чья-то дочь и, что меня любят.

Я наконец подошла и толкнула застывшего на месте и не мигающего отца за дверь. Но вряд ли моей силы хватило бы на то, чтобы он хотя бы сдвинулся с места. Поэтому он сделал это сам.

Я глядела на него. Я видела боль в его глазах. Я чувствовала боль. Но не остановилась.

— Каждый может стать отцом, но не все могут быть папой! Так что не пытайся им быть, просто выйди из моей комнаты и оставь меня одну, как ты сделал, когда моя мама умерла.