Были слова, но потом, а сначалановорожденное счастье лучилось.Смысла от вымысла не отличала,не замечала: не получилось!Верилось сложно, тревожно, несмело.Нежно надежда надеждой лечилась.Ты не сумел? Или я не сумела?Больше не важно: не получилось.Нынче тебя я прощаю, отступник,завтра окажешь и мне эту милость.Завтра, быть может, опомнится, стукнетв сердце… Да поздно. Не получилось.Стало единственное единичным.Неомрачаемое омрачилось.Дышит душа безнадежным, больничным.Что приключилось? Не получилось.Я за бронею, и ты уже в латах.Церковь восторга от нас отлучилась.Милый, не надо. Нет виноватых.Это бывает. Не получилось.Это бывает. Это бывает.Как я убийственно обучилась,что и любовь, и любовь убивает!Милый, воскресни! Не получилось.
«Прости,
что непростительно…»
Прости, что непростительногруба, упряма, зла,но соль была просыпана,просыпана была.Старинная примета,наивная уже:ты – как щепотка светаослепнувшей душе.Я знала, не проспит онавсе, что прозреть могла…Но соль была просыпана,просыпана была.Наветами опутанный,сидел ты за столом —опутанный, окутанныйчужим далеким злом.Чему ты верил, глупенький,поспешный суд верша?Душа моя обуглена,ободрана душа.Ободрана, оболгана, —сверчок едва живой! —Оболгана, обогнаналживою молвой.Еще смотрю просительно,еще не все – дотла,но соль была просыпана,просыпана была!Осталась снежной горкою.Навеки? До весны?Слезы мои горькие,мои пустые сны!Золою боль присыпана.Зола, как соль, бела…Но – соль была просыпана,просыпана была.
«Лето благостной боли…»
Лето благостной боли,постиженья печального света…Никогда уже большене будет такого же лета.Лето, где безрассуднои построили, и поломали.Лето с тягостной суммойпоумнения и пониманья.Для чего отогреловсе, что с летним листом отгорело?Но душа помудрела,и она, помудревши, узрелакратковременность лета,краткость жизни,мгновенность искусстваи ничтожность предмета,что вызвал высокие чувства.
«Я – охотница, птицу подбившая…»
Я – охотница, птицу подбившая.Я сама – эта птица поникшая.Для тебя настоящее – бывшее,для меня настоящее – нынешнее…Груб и холоден —знай шесток свой! —голос ночи, день обманувшей.Что мне – в детской твоей, жестокой,в твоей памяти, мой минувший?Не заглядывай в эту бездну,не откликнусь крылом тебе, чуть чего, —твой былой сизарь поднебесный,твоей птицы подбитой чучело.Не поводит оком, не говорит,не царит над твоим плечом…А сегодняшняя —жива и парит!Только ты уже тут ни при чем.
«Говорю не с горечью, не с болью…»
Говорю не с горечью, не с болью,но, презрев наивное вранье:самой безответною любовьюлюбим мы отечество свое.То ли у него нас слишком много…И не стоит спрашивать так строго,требовать,грубитьи теребить.Разве брошен, позабыт, несчастенкаждый, кто к отечеству причастендолгом и достоинством —любить?И пускай оно не отвечает,нас не замечает,не венчает…Ну а мы в просторах долгих летпонимаем и с плеча не рубим.Просто любим.Безответно любим.Но сама любовь —и есть ответ.
«Потрепанный, черта страшнее…»
Потрепанный, черта страшнее,мужчина, – мой идол, вернее, —женился на юной красотке.Неплохо он смотрится с неюв богемной бывалой тусовке.Он очень мне нравился в прошлом,которого нет и в помине.И было б смешным или пошлымна что-то надеяться ныне.Но все-таки не с сожаленьем,не как на обтерханный символ,смотрю на него с вожделеньеми вижу влекуще красивым.Вздыхаю покорно и кротко:увы! – я ему не Жар-Птица,а то ли замшелая тетка,то ль бабка, что все молодится.О, грустная женская доля!за что – эта подлая плата:души не остывшей неволя,жестокая, скучная правда?…А юная дева не тужит:ей хрен этот тоже по нраву.И гладит по лысине мужа —по брачно-семейному праву.
Подруга
Подруга, мы с тобой друзьями были,но скрылись эти славные деньки.Подруга, наши взгляды стали злымии острыми, как бритва, языки.Повздорили. Взбесились, что ли, илисвихнулись неизвестно отчего?Когда
б мы мужика не поделили!А то ведь поделили мы его.
«Я похожа на землю…»
Я похожа на землю,что была в запустенье веками.Небеса очень туго,очень трудно ко мне привыкали.Меня ливнями било,меня солнцем насквозь прожигало.Время тяжестью всей,словно войско, по мне прошагало.Но за то, что я в неботянулась упрямо и верно,полюбили меняи дожди, и бродячие ветры.Полюбили менятак, что бедное стало богатым,и пустили меняпо равнинам своим не покатым.Я иду и не гнусь –надо мной мое прежнее небо!Я пою и смеюсь,где другие беспомощно немы.Я иду и не гнусь –подо мной мои прежние травы.Ничего не боюсь.Мне на это подарено право.Я своя у березок,у стогов и насмешливых речек.Все обиды моиподорожники пыльные лечат.Мне не надо проситьни ночлега, ни хлеба, ни света:я своя у своихперелесков, затонов и веток.А случится беда –я шагну, назову свое имя…Я своя у своих.Меня каждое дерево примет.
«Любила, следила, скорбя…»
Любила, следила, скорбя:все что-то во мне горько мечется.Писала, спасала себя,а думала, что человечество.
«То ли где-то…»
То ли где-то,то ли около,осеняя духом плоть,с чьих высот, с какого облакаты диктуешь мне, Господь?Всё отчетливее драма днейна пространстве бытия.Всё уверенней и грамотнейжизнь записываю я.Обитаю в мудрой сказочке,слушаю бессмертный гимни надеюсь: может, скажешь мне,что не ведомо другим.Нет прекрасней и потешнее –быть с тобой наедине.И спешит твое, не здешнееоткрывать меня во мне.Как счастливый сон под «баиньки»,как беседа на завалинке –откровенья жгучий миг.Боже! Я смирнее паиньки.Я – твой капиллярчик маленький,вечный верный ученик!
«Писатели, спасатели….»
Писатели,спасатели, –вот тем и хороши! –сказители,сказатели,касатели души.Как пламя согревальноев яранге ледяной,горит душа реальнаяза каждою стеной.Гриппозная,нервозная,стервозная,а все ж –врачом через морознуютайгу –ты к ней идешь.Болит душа невидимо.Попробуй, боль поправ,поправить необидимо,как правит костоправ.Как трудно с ним, трагическим,неловким, словно лом,тончайшим, хирургическимкапризным ремеслом.Чертовская работочка:тут вопли, там хула…Но первый крик ребеночка –святая похвала.На то мы руки пачкаем,скорбим при ночнике,чтоб шевельнул он пальчикомна розовой ноге!
«Пока вы живы, старшие мои…»
М. Луконину
Пока вы живы, старшие мои,чьи речи и намеренья не лживы,душе не оказаться на мели.Не допустили б вы, пока вы живы!Терзали вас забвенье и чины,тоска и славы золотые жилы,но и добро и зло обреченыс достоинством сносить, пока вы живы.Сродни вам скомороший вольный духи таинство танцующего Шивы…И если чей огонь в ночи потух,он все-таки горит, пока вы живы.Пока вы живы, не корю себяза то, что ни успеха, ни наживыбесплатно не отмерила судьба.А как иначе жить, пока мы живы?Не обманула никого в любвии не врала ни с целью, ни без цели.Пока вы живы, старшие мои,вы кое-что нам все ж внушить успели.Пока вы живы, старшие мои,пусть корвалол заместо водки пьете, –хотя и нам седины намелигода, – нам молодыми быть даете.Почтительнее дочери родной,здороваюсь, как робкий отрок, стоя.Как дорог мне ваш нрав, вполне земной,и ваши несравненные застолья!В морщинах, погрузневшие уже –особой красотою хороши вы…Есть на кого равнение душес отрадою держать, пока вы живы.Так проживу все, что – один лишь раз,как зернышко с живучей вашей нивы.Пусть кто-нибудь когда-нибудь и насвознаградит таким: «Пока вы живы…»!