Жестокий 2. Тебе не сбежать
Шрифт:
– Пожалуйста, выпустите меня! – снова подаю голос, но в этот раз уже тише. Силы меня покидают и от страха тянет живот. А что, если те, кто меня здесь запер, и правда, хотели навредить? Что, если я здесь погибну от жажды? – Прошу вас! Хотя бы скажите что-нибудь! Здесь вообще кто-нибудь есть? Эээй? Вы слышите меня?
Но в ответ лишь жуткая, невесомая тишина. Кажется, что она забивается в отверстия в ящике, в мои ноздри, а затем и в лёгкие.
– Откройте… Умоляю… - шепчу уже по-русски и закрываю глаза.
Впадаю в какой-то
Наверное, это так повлиял на меня стресс. А может… Может дело в том странном напитке, который мне принесли накануне? Да, точно! Я ведь была в гостинице. Приняла душ, расстелила постель и легла спать. Но потом кто-то постучал в дверь номера, и я открыла. Парень с опущенной головой произнёс по-арабски «угощение» и передал мне поднос с напитком, похожим на сладкий чай и фруктами. Экзотические фрукты я есть не стала, побоялась аллергии, а вот чай выпила с удовольствием и сразу же после этого уснула.
Так, значит, меня опоили? Не могла же я не проснуться, когда меня засовывали в этот контейнер?
Резко открываю глаза, очнувшись, сжимаю кулаки.
Шейх.
Это он сделал. Он запер меня в ящике! Я оскорбила его, проявила неуважение, и он решил отомстить.
Но разве станет проворачивать что-то подобное настолько влиятельный и уважаемый человек? Глава нескольких городов? Разве может быть такое? Это дикость какая-то!
Хотя, я неоднократно слышала о жестокости арабских мужчин. Они не прощают оскорблений. И не принимают отказов. Я же, получается, совершила сразу две ошибки. Отказала ему в грубой форме.
Мотаю головой. Нет. Это всё какой-то дурацкий розыгрыш. Или ошибка. Возможно, меня с кем-то перепутали и скоро всё прояснится. Меня отпустят. Вот только утра дождусь, а там шеф начнёт меня искать, у нас ведь самолёт в семь. Меня выпустят. Меня обязательно выпустят. Уже к вечеру я буду дома, обнимать Ленку и пить чай с тётей Глашей.
У меня даже получается успокоиться. Где-то на час… А после снова начинает казаться, что я застряла в этом проклятом ящике навеки-вечные. Как же ужасно звучит…
От невозможности сменить позу начинает болеть всё тело, и я пытаюсь размять его, но получается так себе. Контейнер будто точно под мой рост и фигуру сделан. Ужасно тесный.
После нескольких попыток повернуться набок, я отметаю эту затею и снова отрубаюсь, а открываю глаза от того, что в горле невыносимо дерёт и душит кашель. От сухости и жажды. Ну вот и начался ад. Значит, прошло несколько часов. Возможно даже, целый день.
Паническая атака накрывает с головой. Меня бросает в ледяной пот, виски и грудную клетку сжимает болезненными спазмами и даже кажется, что вот-вот случится инфаркт. Сердце просто остановится, а меня так и оставят в этом контейнере.
– АААААААА! – ору так, что сама глохну. –
И когда силы иссякают полностью, я вдруг слышу рёв мотора, хлопки дверей и мужской голос.
– Ялла! Ялла! – он кого-то торопит, что-то говорит ещё, но за шумом в ушах не разобрать.
Когда крышку контейнера открывают, а я слепну от яркого света фонаря, направленного мне прямо в лицо, мужчина приказывает всем отойти. Значит, их тут много? Кто? Кто эти люди?
Меня же не закроют в ящике снова?
У этих людей, несомненно, найдутся ответы на эти вопросы. Вот только я не в силах их задать, а эти люди не настроены со мной любезничать. Потому что в следующий момент чьи-то грубые, цепкие руки буквально вырывают меня из недр ящика, схватив за плечи.
Мужчина ставит меня на ноги, но они онемели и не слушаются меня, подгибаются колени. Я падаю, но меня опять подхватывают, на этот раз мужская рука обвивает мою талию и прижимает к стройному, твёрдому телу. Он склоняет ко мне своё лицо и я, наконец, различаю уже знакомые черты…
– Тыыыы, - хриплю, всё ещё удерживаемая его рукой. – Это всё ты!
Я не ошиблась. Это действительно он. Халим эль Хамад.
– Я рад, что ты оценила моё гостеприимство. Теперь начнём наше знакомство заново. Ты ведь не хочешь обратно?
_________________________________
Клаустрофобия — это страх не иметь выхода и быть закрытым в маленьком пространстве. Как следствие – тяжёлые панические атаки.
Шармута – шлюха.
Ялла – восклицание, имеющее несколько значений. «Давай», «Вперёд», «Скорее». Произносится с нотками нетерпения, торопливости, иногда звучит довольно грубо.
Телефон достаёт настойчивой вибрацией и я с раздражением отключаю звук. По-любому отец звонит. Раз в сотый уже, наверное. Не терпится ему меня с очередной своей шалавой познакомить. Невольно тянется рука ответить, но тут же её одёргиваю. Нахрен всё. Сегодня мой день. Не хочу никого ни видеть, ни слышать.
На город опускается ночь и я выезжаю из центра, в поисках какого-нибудь клуба класса «эконом». Хочу зарваться туда, где меня никто не узнает, где шансы встретить кого-нибудь из друзей или знакомых приравниваются к нулю.
Выезжаю на шоссе, сворачиваю в ближайшую ветку. Чёрный этот район называет нищенским. В принципе, для моих друзей все районы, которые не Рублёвка – нищенские. Это я хорошо помню, как оно, жить в облезлой однушке и жрать «пустые» макароны, приправленные только солью. А они родились с золотой ложкой во рту и винить их за это – глупо.
Я и отца не винил, пока тот трахал дорогих тёлок в своём фешенебельном особняке. Он банально не знал о моём существовании до того времени, пока мне не исполнилось четырнадцать. И мать не виню, за то, что не сказала – видать, у неё на то были свои причины. Я вообще никого ни в чём не виню, но и им ничего не должен.