Жестокий роман
Шрифт:
Пугающий тип. Жуткий. Страшный. От такого хочется держаться подальше, сразу сделать несколько шагов назад. Он навевает утробный ужас.
Высокий, хоть и чуть ниже Марата. Здоровенный. Груда мышц. И ярости. Клокочущей злобы, животной агрессии. Пусть одет в костюм, смотрится вполне цивилизованно… никакой цивилизации в нем нет. Вот ни капли. Дикий. Неудержимый. Такого даже на железной цепи не удержать, вырвется и самую крепкую клетку разнесет, разломает играючи.
И лицо у него неприятное. Грубые черты, жесткие и хищные. Отталкивающая внешность. Глаза чуть раскосые, еще
Зверюга. И самое странное — он совсем не боится Марата. Не ощущаю в его манере ни единого намека на страх. Уважает? Возможно. Страшиться? Ничуть.
— Ты звал — я пришел, — выдает хрипло.
По мне взглядом проходится. Ровно, без эмоций. Просто оценивает. Не стесняется и нагло чужое изучает. Считает, что имеет на это полное право.
— Пойдем, — холодно произносит Марат.
Уводит незнакомца в свой кабинет. А тот идет, но вдруг оборачивается и еще раз меня удостаивает вниманием. Даже прикрыться хочется. Однако я и так скромно одета. Ничего вызывающего в моем виде не найти.
— Кто это? — спрашиваю Замиру.
Та брезгливо кривится, плечами пожимает.
— Зачем тебе знать? — отвечает, наконец.
— Хочу понять, что за гость пожаловал.
— Он не гость, — отмахивается. — Бешеный пес. Зря Марат его принимает, лучше бы сразу добил.
— Он и правда не кажется приятным, — выдаю осторожно.
— Люди зовут его «Татарин», — продолжает Замира. — Но я уверена, что к татарам он никакого отношения не имеет. О нем ничего неизвестно. Предал память отцов, род оставил. Как такому доверять? Нож вгонит в спину и не задумается.
Ограничиваюсь кивком.
Тут никому нельзя доверять. Вообще. Но от этого мрачного типа веет леденящим душу холодом. Дурной знак. Черная метка.
Глава 53
— Ты мне башку отбил, — говорит Татарин и зубы скалит, по виску двумя пальцами постукивает: — Но врачи залатали. Мозг вернули на место.
Я молчу. Отвечать нечего. Все уже сказано. Ход сделан, теперь настает чужой черед действовать. Принимать правила игры или идти в отказ. Сливаться или рисковать. Он должен сам выбрать дорогу. Принуждать не собираюсь.
— Это шутка? — уточняет боец. — В руку врага нож вкладываешь и горло подставляешь. Зачем? Гребаный псих. Так доверяешь? Кому? Мне?
Хохочет. Недолго. Сам веселье обрывает. Резко. На рычание срывается и бросается вперед, через стол перегибается, нависает надо мной.
— Охереть, — бросает прямо в лицо. — Совсем одурел? Я вот понять не могу. Что у тебя на уме? Подстава такая? Или забава? Охота на живца?
— Сядь, — кивком приказываю вернуться обратно на стул.
Челюстями ворочает. Аж скрипит. Но подчиняется. Плюхается куда указано. Дымится от ярости.
— Решай, — выдаю прямо. — Здесь и сейчас. У меня нет времени трепаться. Суть я обрисовал. Делай шаг.
Головой мотает. Хмурит брови. Не доверяет. Подвоха ждет. Верно. В боях силен, но по жизни тоже не идиот. Оценивает риск.
Все просто.
Либо он со мной. Либо против меня. Другие с ним никогда не поладят. Других
Правду говорят. У жеребца бывает единственный хозяин. Даже у буйного и норовистого. Кто его объездит, тому и будет служить. Остальных может и прокатит. Забавы ради. Но потом сбросит на землю. Растопчет. В пыль копытами вобьет.
Титана я объезжал месяц. С Татарином разделался за час.
Ха. Зря коня вспомнил. Как по заказу. Заноза в голове. Царица. Сука гребаная. Темный круп зажат между ее ногами. Чтоб она меня так зажимала. На хуй насаживалась. Лихо. Жестко. Вся такая раскрасневшаяся и взъерошенная. Чтоб скакала, не жалея сил. Чтоб ебала меня. Как я ее. Чтоб мой хер до крови стерла. Дикая. Бешеная. Чтоб была вся как будто из железа.
Стерва. Драгоценная. Расчетливая. Хитрая. И до одури ранимая. Наивная. Невинная. Шлюха-девственница. Реально. Член засасывает в рот, под корень заглатывает, а щеки краснющие. Точно в первый раз так берет. А пизда чего стоит. Узкая. Тугая. Горячая. Градусов там немеряно. Еще и не раздолбанная. Сколько не растрахивай. Хоть часами выдирай.
Вика-Виктория. Сладкая. Грязная. Моя рабыня. Неземная.
Титан тоже повелся. Разомлел. Прямо шкура заиграла.
А кто бы не повелся? Кто бы такие ноги вокруг себя не обернул?
Кулаки сжимаю. Стояк каменный. Сейчас штаны порвет. Везет, что сижу за столом. Иначе бы напугал Татарина до усрачки.
— Твоя взяла, — вдруг рвет тишину тот. — Знал, соглашусь. Знал, да? Иначе бы не предлагал такой расклад. Угадал?
Усмехаюсь.
— Но скажи, — продолжает. — Разве тебе нечего терять? Жизни не жалко? Даже деваха не держит? Она улетная. Видная баба.
Блядь. Чего?
— А вот это тебя ебать не должно, — рявкаю. — Забудь, что видел. Если не хочешь, чтоб я твои глаза выдрал.
— Я со всем уважением, — мрачнеет. — Забыл. Уже.
— Двигай отсюда, — цежу сквозь зубы.
Кивает. Поднимается. Скрывается за дверью, не задавая лишних вопросов.
А бью кулаком по столу так, что поверхность трещит и разлетается в щепки.
Дьявол.
Она привлекает слишком много внимания. И я привлекаю. Своей реакцией на нее. Своим видом. Совсем не отстреливаю главное. Косяк за косяком. Слабость никто не простит. Я нас похороню однажды. Очередной вспышкой гнева. Собственной похотью. Страстью. Жадностью. Желанием держать рядом всегда. Не отпускать, не разделять свое. Никогда. Ни за что. Подмять. Загрести. Заграбастать. И владеть ею. До гроба.
Отлично. Что делать? Как себя контролировать?
— Дератизация, — читает надпись на брошюре Монах и хмыкает: — Это еще что такое? Как придумают словечко, хрен выговоришь. Про финансы читаешь?
Кладу листовку на пустую тарелку перед ним.
Вздрагивает. Рожу мигом кривит.
Согласен. Зрелище отвратное. Размозженная башка. Крысиная. Крепко-накрепко зажата в мышеловке.
— Изучаю комплексные меры, — говорю я. — По уничтожению грызунов.
— Ого, — присвистывает. — И как?