Жизнь и приключения хроника Сидора с хроником Димоном на Юге
Шрифт:
И полное безлюдье вокруг, ни одного человека, никого. И это при таком обилии дорогущей раритетной техники.
— Раритеты, — медленно и веско уронил слова Димон. — Много и разом. Дорого. Не знал, что у нас их столько. Писали девочки, что парни разжились на болотах машинами и часть из них восстановили, но даже в мечтах не представлял сколько. Ужос, один сплошной ужос.
Чего на площади только не было. Проще было сказать, что тут было, чем долго и нудно перечислять, чего тут не было.
Не было главным образом людей и иных
— Заботливый кто-то трупы прибрал, — рассеянно пробормотал Димон. — О чистоте падла позаботился. Знать бы кто, прибил бы гадину.
И насчёт картины ты не прав, — вдруг нервно дёрнув головой, проскрипел Димон. — Мне этот вид больше напоминает фотки времён Второй Мировой Войны, типа окон ТАСС: "Разбитая колонна гитлеровской техники после бомбёжки советской авиацией".
— А почему гитлеровских?
— Не румынских же! Ты что сам не видишь? Вот это Мерседес, бензовоз наливной десятитонник, вот те рядом с ним броневик, немецкий, кажись 222-й, пушечка у него во лбу торчит знакомая, двадцать вторая автомат, если мне глаза не лгут. Вот…, — запнулся Димон.
— Студебеккер. Типический, типический, американский трёхтонник, — мрачно ухмыльнулся Сидор. — Кстати, тоже бензовоз, если мне уже не изменяют глаза, и я могу правильно прочитать выведенные на крутом боку здоровенные красные буквицы — БЕНЗОВОЗ. А вот тебе и зисок. Пятый, кажись, если не ошибаюсь. И тоже бензовоз, правда, почему-то цистерна у него сделана из нашей фанеры.
— Огнеопасно, бензин три тонны, — прочитал он надпись красными буквами на боку цистерны. — Это что же, — полез он пятернёй в затылок пригладить непокорную шевелюру, вздыбившуюся от видимой перед ним картины. — Выходит, наши дома наконец-то решили проблему с фанерными цистернами? Хм, это радует. Хоть что-то стало получаться.
Неспешно двигаясь на лошадях по широкому извилистому проходу сквозь хаос брошенных беспорядочно машин, Сидор с Димоном с мрачными физиономиями крутили во все стороны головами.
О?! — замер Сидор соляным столбом. — Блеск! Вот это уж точно не ошибёшься — памятник героям сапёрам под Волоколамском. Только там немецкая танкетка скособоченная стоит, а тут твой родной БТ-7 на чём-то подорвался. Узнаёшь родимого?
— Ещё бы мне и не признать своего любимца, мою ласточку. Как вспомню, сколько мы с ней на заводском полигоне вёрст на гусеницы намотали, как под Большими Вязёмами по уши в грязи сидели, как я из той грязюки, по грудь, утонув, выбирался, так сердечко сладко замирает. Кто ж тя родимая так сверзнул-то? Узнаю — убью!
— Бл-и-и-и-и-н! И гусеницу сорвало, и катки разбиты. Бл…дь, да у него похоже вся ходовая вдрызг. Как так можно было умудриться убить машину? — буквально возопил в ярости Димон. — Они там что, из-под Курской Дуги её притащили? Узнаю, кто мою ласточку покалечил, сам лично убью падлу!
Свалившись
— Да-а-а, — зловеще протянул медленно звереющий Димон. — Это же моя ласточка, моя прелесть. Узнаю, кто её так ухайдокал, ох, и сильно же он о том пожалеет.
— Так лихо сверзнуться и никого при том не угробить, можно лишь по пьяни, — злобно оскалился вслед Сидор. — Раз мы с тобой тут кругом мёртвых тел не наблюдаем, значит пили наши сволочи, и пили хорошо. Узнаю, кто попойку устроил, убью.
Странный, неожиданный в этом месте скрипучий посторонний звук, смутно чем-то узнаваемый, заставил обоих внезапно замереть столбом.
— Это ещё что за хр-р-р? — мгновенно насторожились оба.
Изнутри скособоченного на бок танка донёсся едва слышимый сквозь толщу металла заливистый храп.
— А вот тебе и ответ кто, первый живой, — мрачно констатировал Димон, проходя чуть вперёд и мрачно заглядывая в настежь распахнутый лобовой люк водителя.
Под опасно нависшей над ним тяжёлой бронированной крышкой на краю люка виднелась удобно устроившаяся там лохматая голова какого-то молоденького пацана в косо сдвинутом набок раритетном шлеме танкиста времён Второй Мировой войны.
Собственно именно эта голова и издавала привлёкшие их внимание звуки. Как впрочем, и густой аромат сивушного перегара, с лёгким утренним бризом долетавшего до обострившегося восприятия Сидора с Димоном.
— Вусмерть пьяная скотина, — раздражённо бросил Димон, осторожно заглядывая в распахнутый настежь водительский люк.
Фу! — брезгливо отшатнулся он в сторону. — Ну и амбре! Судя по густоте запаха, гульнули вчера ребятки неплохо. Точно отметила разведка — пьяный дебош и полная потеря контроля над ситуацией.
А ничего так у этой пьяни шлемчик, — оценивающе оглядел Димон голову спящего водителя. — Танковый, настоящий. Интересно, где взял?
— Если тебе интересно, то мне уже нет, — тихо, сквозь зубы медленно процедил взбешённый Сидор с белым от злости лицом.
Как там поётся в большевистской песенке? — подошёл он поближе к спящему танкисту. — И комиссары в пыльных шлемах склонятся тихо надо мной? Ну-ну. Шлемов у нас нет, но узнает мазута тяжёлую комиссарскую длань. А пока пусть поспит, скотина, — брезгливо отвернулся он от танка. — Проспится, тогда и шлем, и шкуру, и всё что сможем всё сдерём. Сейчас бесполезно.