Знак шпиона
Шрифт:
Дыша тяжело, словно паровоз, тянущий в гору состав с углем, Медников отступил в сторону. Черт, да что же такое с нервами….
Жена лежала на полу, поджав одну ногу к животу и выпрямив другую. Лицо залито кровью, от нового халата остались какие-то испачканные тряпки. Она не дышала, а хрюкала, шумно, с заметным усилием втягивая в себя воздух. Медников на ватных ногах прошел в ванную комнату, скинул забрызганный кровью халат и, скомкав его, засунул в стиральную машинку. А потом долго натирался мылом, смывая водой кровь, попавшую на руки и на лицо. Телефон продолжал надрываться. Откуда-то снизу из желудка поднимался столб тошноты, он сплюнул с раковину тягучую слюну, напоминавшую вкусом молоко, прогорклое,
Вернувшись в кабинет, наклонился, поднял жену на руки и донес до спальни. Положил на кровать поверх одеяла, переворачивая с боку на бок, снял с неё кровавые тряпки, накрыл пледом с кресла. Люба заворочалась, провела ладонью по лицу. Она открыла глаза и стала смотреть на мужа, стоявшего возле кровати, будто хотела спросить, за что ей это мучение под названием человеческая жизнь, но так ничего и не спросила. В глазах Любы Медников разглядел такую ненависть, такое безграничное презрение, которого прежде не видел никогда. Холодок неизвестно откуда появившегося страха пробежал вверх по спине, от поясницы до самой шеи. Жена отвернулась, стала смотреть в черное не зашторенное окно. Она не шевелилась, просто лежала и смотрела в окно.
Он вышел, снова умылся, вернулся в кабинет и долго ползал по полу, собирая разлетевшиеся деньги. Несколько банкнот были порваны, на некоторых отпечатались кровавые брызги. Черт с ними.
В восемь утра придет нянька, которую он нанял. Можно завернуть её прямо с порога. Но, хочешь того или нет, придется поступить иначе, ведь завтра нельзя оставить Любу одну, иначе черт знает что будет. На её лице, груди, на бедрах к утру проявятся фиолетовые разводы синяков. Возможно, у жены трещина в ребре. Хотя синяки и ссадины заживают на ней быстрее, чем на беспородной собаке… Няньке он объяснит, что Люба накануне куда-то спрятала бутылку и, отхлебывая тайком, крепко напилась, когда он разговаривал по телефону с другом. А потом начался приступ буйства, она ругалась последними словами, скандалила так, что у нижних соседей на потолке дрожала люстра, рвалась в магазин за новой порцией спиртного. Он хотел её остановить. Он тоже человек, у него нервы, а не стальная проволока. Сорвался, не сдержался, поднял руку… Любы оступилась, неловко упала, ударилась о столик. Ну, и так далее. Потом муж волосы на себе рвал, выпрашивал извинения на коленях, но что толку.
Медников запер сейф, с мокрым полотенцем через плечо прошел в спальню, скинул с жены плед и долго стирал с её тела следы загустевший крови. Только во втором часу ночи, он вернулся в кабинет, расстелил диван и, отвернувшись к стене, попытался заснуть.
– Так жить нельзя, – сказал он вслух и рассмеялся нервным смехом. – Но я ведь живу.
Москва, Покровка, районная прокуратура.
19 октября.
Ирину Константиновну, вдову Максима Никольского, дипломата, покончившего с собой в конце прошлого месяца, вызвали в прокуратуру повесткой к часу дня. За последние недели Никольскую уже дважды тягали сюда, и следователь юрист второго класса Панфилов, пожилой мужчина, считавший дни до выхода на пенсию, задавал ей простые и очень тактичные вопросы, имеющие прямое или косвенное отношения к трагической кончине супруга.
На этот раз в знакомом кабинете вместо Панфилова, носившего синий форменный мундир, оказался средних лет мужчина в твидовом коричневом пиджаке, темных брюках и ярком галстуке, купленном явно не на вещевой барахолке. Одежда, вполне приличная, фирменная, возможно, этот пиджак и галстук могли поразить воображение какой-нибудь домохозяйки из провинции, но только не Ирину Константиновну, знавшую цену каждой тряпке, хоть мужской, хоть женской.
В кабинете временно хозяйничал подполковник внешней разведки
Беляев, заняв место за столом, не стал заполнять протокол допроса свидетеля, как это делал его предшественник. Только полистал записную книжку и поднял на посетительницу серые выразительные глаза, под этим взглядом Никольская, натура не слабая, волевая, вдруг испытала то ли робость, то ли страх. Мужчина, выдержал долгую паузу и, запоздало спохватившись, представился:
– Меня зовут Баранов Алексей Николаевич, – он развернул удостоверение и держал его перед носом Никольской так долго, чтобы та успела изучить «корочки». – Старший следователь районной прокуратуры.
– Я уже догадалась, – усмехнулась Никольская. – Что вы старший.
Она положила на столик сумочку, открыла её, вытащила надушенный носовой платок, зная наперед, что скоро придется плакать.
– Поймите меня: мой любимый муж покончил с собой. Эта такая нелепая дикая смерть, такая потеря, для меня и моего ребенка, что мы до сих пор не можем придти в себя, оправиться от шока. Но память, память, что о Максиме. Это то самое…
– Что, то самое?
– Самое дорогое, что у меня осталось. Память – это святое. Но вместо того, чтобы помочь мне забыть эту страшную душевную боль, вы постоянно сыплете, как говориться, соль на раны. Вызываете меня сюда, донимаете вопросами. Ну, чем я могу помочь следствию?
Никольская говорила складно и уверенно, как по писанному, с эмоциональным надрывом, потому что точно такие фразы она уже повторяла старику Панфилову, который конфузился, чувствовал себя неловко, доставляя беспокойство достойной женщине, пережившей большую беду. Но, кажется, на Баранова эмоциональный монолог не возымел действия. Следователь высморкался в платок и, шумно прочистив нос, открыл папку и положил на стол несколько фотографий.
– Я пока ничего вам не сыплю, ни соль, ни перец, – сказал он. – А вот этот человек на фото, видимо, здорово помогает залечить душевные раны.
Беляев перевернул фотографии и придвинул их к Никольской.
– Посмотрите.
– Разве что из любопытства.
Никольская сжала губы. Фотографии сделаны неделю назад или около того. Вот она с приятелем Романом Карповым выходит из «Славянского базара», вот они стоят на тротуаре, вот ловят машину, залезают в салон. Интрижку с этим вылощенным молодым человеком из хорошей семьи, помощником секретаря посольства, Никольская завела ещё в Лондоне. Пару месяцев они не встречались, потому что Роман оставался в Англии. Летом, когда он вернулся, связь возобновилась.
– Ну и что? – Никольская растерялась, не зная, что ответить и нужно ли вообще что-то отвечать, впадать в унижение и оправдываться. – Это просто так… Наш знакомый, покойного мужа и мой. Мы вместе были в долгосрочной командировке. Он пригласил меня на ужин.
– Очень мило с его стороны, – усмехнулся Беляев. – Ужин. У меня есть и другие фотографии. Иного, так сказать, свойства. Они сделаны в пригородном мотеле на Рижском шоссе. Показать?
– Нет, те не надо. А в чем собственно, дело? Все мы люди. У всех есть слабости. Мужчина и женщина… Что тут криминального? И что вам от меня нужно? Вы за мной шпионите?