Золотые костры
Шрифт:
Он скрипнул зубами и вышел из ледника. А уже закрывая дверь, буркнул:
— Хорошо. Будь по-вашему. Я прямо сейчас к ним пойду. И следующие несколько дней мне придется расхлебывать последствия.
— Вы опасаетесь расследования?
— Плевать я хотел на расследование! — прорычал он. — Мне бояться нечего. Но весь город узнает о смерти бургграфа, и возня начнется прежде, чем я буду готов. Псов не подкупишь. Это не провинция. А тихо они работать не могут. Начнется ловля ведьм.
Если честно, мне было плевать
— Сколько в Марздаме кладбищ? — спросил я, когда мы выбрались из подвала.
Ун Номанн задумался, пожал плечами:
— Достаточно. При каждой церкви, а их в городе немало. Плюс два монастыря со своими погостами, плюс три за внешней стеной, если не считать часовни пустыря, возле которой зарывают преступников, бродяг, нищих да отребье. Ну и старый могильник, куда сто пятьдесят лет назад скинули жертв чумы.
— Если я хочу посмотреть списки всех похороненных за последний год, куда мне следует идти?
— В архив, что при ратуше. Там ведут учет всех умерших горожан. От мала до велика.
— А приезжие?
Он посмотрел на меня с пониманием:
— Думаете найти стража, чей кинжал оказался у моего отца? Хм… Приезжих, если это не голытьба, обычно закапывают либо у церкви Вознесения Христова, либо на общественном кладбище при монастыре клариссинок. Как и неопознанных. Бродяг, как я уже говорил, зарывают возле часовни на пустыре. Но по мне, мастер, вы зря потеряете время.
— И отчего вы так считаете?
— У нас большой город, но гибель стража, как и его приезд, не укрылся бы от многих глаз. А вместе с тем никто ни о чем подобном не говорит. Следовательно, если страж и был здесь, то тайно. И убили его, опять же если убили, — он с нажимом выделил «если», — не на глазах у всего Марздама. В этом случае вы не найдете никаких следов.
— И все же я попытаюсь.
— Как угодно.
— Скажите, господин ун Номанн. Если бы ваш отец убил стража, куда бы он спрятал тело?
Бастард рассмеялся, качая головой:
— Мастер, бургграф никогда не вел себя как идиот. Ради железки, пускай и столь хорошо выкованной, он не стал бы связываться с Братством.
— Но вместе с тем эта «железка» оказалась у него, — резонно возразил я.
Ун Номанн перестал улыбаться, нахмурился:
— Ваша правда, мастер. Но поверьте, если мой отец причастен к этому, то вам никогда не найти следов. Он не имел привычки оставлять трупы или свидетелей.
— Ты действительно думаешь, что она умерла? — Проповедник сидел на ступеньках небольшого склепа, одной стеной опершегося на ствол старой березы.
— Не знаю, — ответил я, смахивая перчаткой снег с очередного могильного камня.
— Несмотря на то что та адская
— Это не мешает мне надеяться на лучшее, пока я не получу подтверждения обратного.
— За три дня ты побывал на всех погостах. Этот — последний. И восемь безымянных могил.
— Все старые. Если Кристину похоронили, то точно не в них.
— Замысли я убийство стража, выбросил бы тело в реку, привязав к ногам камень.
Пугало выглянуло из склепа и посмотрело на Проповедника по-новому. С уважительным интересом.
Я поднял взгляд, так как на березу прилетел большой ворон. Перебирая по ветке лапами, он вывернул голову, рассматривая нас. Эти птицы, в отличие от многих других, могли видеть души.
— Кыш! — махнул на него рукой старый пеликан.
Ворон в ответ гортанно каркнул и остался на месте, насмешливо распушив перья.
— Чертово отродье! — погрозил ему кулаком Проповедник. — Эй, Пугало. Тут твой друг. Ты ведь обожаешь воронье, наверное? Они должны были донимать тебя на поле. Не хочешь поздороваться?
Одушевленный снова высунул голову из склепа, и птица с пронзительным криком сорвалась с ветки и, отчаянно хлопая крыльями, полетела к серым стенам монастыря клариссок.
— Хе-хе! — осклабился старый пеликан. — А ты не так уж и бесполезен, соломенная голова.
Пугало задумчивым взглядом проводило беглеца, рассеянно проверило пальцем остроту серпа.
— Как ты думаешь, долго оно торчало на том поле?
— Спроси его, а не меня. — Я чувствовал разочарование, так как эта могила тоже не была той, которую я искал. — Я с ним знаком ровно столько же, сколько и ты.
Пугало, осторожно перешагивая через могильные плиты, направилось в старую часть кладбища, где начиналась монастырская стена.
— Да ладно! — крикнул ему в спину Проповедник. — Далась тебе эта пташка! Пугнул, и будет!
Оно даже не обернулось.
— Считаешь, он ее поймает? — несколько обеспокоенно спросила у меня душа священника.
— Неужели в тебе проснулась жалость к божьим тварям? Сам его натравил. Не поймает. Не беспокойся. На наше счастье, Пугало не умеет летать.
Оставался еще один кладбищенский участок, за тополиной аллеей. Если и там я ничего не найду, значит, три дня потрачены зря.
— Когда ты собираешься зайти в Орден Праведности?
— Зачем мне это делать? — Я выдохнул облако пара, рассеянно думая о том, что стемнеет меньше чем через полчаса и пора возвращаться.
— Ну, например, затем, чтобы отдать кинжал Кристины. Если тебя поймают…
— Значит, не должно быть никаких «если». Я не передам ее клинок на уничтожение до тех пор, пока не пойму, что с ней случилось.
— Рискованно. Но ты прав.
— Что это с тобой? Обычно подобные идеи ты встречаешь в пики.