Зверя зависимость

Вечер Ляна

— Чего? — на всякий случай нюхаю блины.

— Дай-ка сюда, кнопка, — забирает у меня тарелку. — Проходи, — пропускает меня в квартиру.

Загадочный какой…

Захожу, и у меня случается когнитивный диссонанс. Ожидание не совпадает с реальностью.

Что стало с Наташкиной разгромленной однушкой?!

В прихожей появилась полочка для обуви, над ней зеркало с ключницей. Щёлкаю выключателем в кухне — на столе чайник, у стены холодильник, а на окне занавески и горшок с фиалкой. Открываю

шкафчик, разглядываю новую посуду. Стильная — чёрная, матовая, без рисунка. У дяди есть вкус.

Я поворачиваюсь к Рамилю — он стоит в махровом халате и тапочках, навалившись на дверной косяк, и жуёт блин. Весь из себя домашний. Когда только переодеться успел?

— Комнату смотрела уже? — он хитро щурится.

Иду глядеть, что изменилось в зале.

Всё. Новенький диван разложен и застелен красивым постельным бельём — сойдёт за полноценную двуспальную кровать. Рядом кресло-мешок и стеклянный журнальный стол, а на полу пушистый коврик. Рамиль даже картину на стену повесил.

— Круто! — я улыбаюсь, потому что тут реально стало круто.

— Тебе правда нравится? — он тоже улыбается.

Выглядит бородатый дядька с этой улыбкой мило и немного наивно.

— Правда. Стало уютно.

— Тогда иди собирай вещи, — командует. — Сюда переезжаешь.

Я замираю с приоткрытым ртом. Кто переезжает? Я?!

— Ты съехаться предлагаешь? — мямлю, краснею и очень хочу спросить, что будет через полгода, когда кончится срок аренды.

Хочу, но не спрашиваю — боюсь услышать ответ.

— Догадливая, — Рамиль подмигивает мне и с аппетитом доедает блинчик. — Вкусно, кстати! Спасибо.

— На здоровье, — опускаю глаза, сверлю взглядом пол и не знаю что ответить. — Можно мне подумать?

Господи, боже ты мой! Что я несу?! Геля, хватит корчить из себя невесту, которой только что сделали предложение. И вообще… Ната вернётся, узнает и такое устроит!

— Нельзя подумать, — уверенно заявляет Рамиль, обнимает меня за талию и ведёт в прихожую.

— Дядь, погоди… — торможу, а не тормозится.

— Давай, быстрее, кнопка, — Рамиль поворачивает ключ в замке, — потом диван тестировать будем.

Он издевается!

Я хочу напомнить ему, что Наташка хозяйка этой хаты, но из подъезда доносятся мужские голоса, и мы замираем у двери.

— Тихо, — он прижимает указательный палец к моим губам, прислушивается, а потом припадает к глазку.

Я тоже прислушиваюсь, становится не по себе. На площадке происходит что-то нехорошее, нервное.

— Кто там? — шепчу, осторожно касаясь пальцами напряжённой спины Рамиля.

— Глянь. Знаешь их?

Смотрю в глазок, и мне становится нехорошо. У двери двадцать пятой квартиры стоят двое «шкафчиков». Долбят по железяке кулаками, так что она, кажется, сейчас слетит с петель, и зовут Наташку.

— Знаю, —

я делаю шаг назад. — Они знакомые моей сестры.

Этим мужикам Ната когда-то заплатила, чтобы они Жеку прижали. Полубандиты. А может, бандиты… Зачем сейчас пришли? Что им нужно?

— Сваришь мне кофе? — будничным тоном спрашивает дядя.

— Угу… — нервно сглатываю.

— Иди, — кивает на дверь кухни.

И я иду, а Рамиль поправляет пояс махрового халата и выходит в подъезд.

Глава 18

— Здорова, мужики! — гаркаю на весь подъезд.

Ко мне оборачиваются два тела. Пацаны не по возрасту — по призванию. Таких пассажиров в девяностые кидали на передовую, где пули свистят. Я думал, они как мамонты вымерли. Но это Падалки…

— Чо хотел? — лысый тип суёт руки в карманы джинсов.

— Я? — скалюсь. — Отдохнуть хотел. Устал очень.

— Так иди, отдыхай! — быкует второй, не понимая намёка. — Чо ты выперся?! — наклоняется корпусом, шею вытягивает.

Гусь, сука.

Разворачиваюсь, чтобы зайти домой. На минуточку.

Чтобы вести диалог с чмошниками нужны аргументы. Есть у меня на балконе отличный аргумент — кусок армированной трубы. С ним разговор пойдёт бодрее. Уверен.

— Стой! Слышь!

Стою, слышу. У меня с губ не сходит улыбка.

— Наташку знаешь?

— Не, не знаю, — кошу под дурака, смотрю, что будет.

— Пи*дишь, — лысый гость сплёвывает на пол. — Эта хата тоже её, — показывает взглядом на дверь, из которой я пару минут назад вышел. — Натаха там? — шагает вперёд с явным намерением зайти ко мне в квартиру.

— Оп! Разогнался! — торможу его корпусом. — Нет здесь Натахи.

— Она нам бабки должна, — гнусаво быкует смелый дебил. — Отдаст, и мы уйдём.

— Много должна? — спрашиваю лениво.

— Двести тысяч.

Очень жаль… Очень жаль, но деньги Натаха не вернёт. Соболезную.

У неё теперь новая жизнь, полная приключений с оборотнями. Рэкетиры а-ля девяностые такой увлекательной программы даме не обеспечат. Так что я не прогадал, отправив Наталью в качестве подарка Шакуру в лес.

— Слышь, ты отойди, мы в хату зайдём, сами глянем, — пацанчик жестикулирует, раскидывая на блатных аккордах свои хотелки.

Я не разговорчивый и слушать не люблю. Интроверт я.

Кошусь на лысого. Он уже не первый раз тянется под куртку, шарит рукой в районе поясницы. Ствол у него там, что ли?

— Колян, чо ты ему объясняешь?! Бык он тупой!

Выхватывает пистолет и направляет на меня.

От грохота выстрела пол под тапками вибрирует, а душный воздух на площадке пропитывается ароматом серы. Огнестрел. Милота какая. Романтика!