42.Зачистка
Шрифт:
Или тот несчастный зомби. У него в голове было примерно то же самое, но мыслил он уже иначе.
Принято считать, что мысли - результат работы мозга. Мозг одного человека похож на мозг другого, но мысли-то разные. Почему?
Или вот мозг того пресловутого кадавра. Почему-то мне проще называть их этим словом. Так вот его мозги выглядели как человеческие, а работали… нет, скорее, не работали вовсе.
А я. Не хочу выпячиваться, но откуда берутся мои мысли, ведь я другой.
Или у матери? Многие считают, что она вовсе
Спросите, откуда я это знаю? Размышлял.
Когда ты ищешь ответы, а взяться им неоткуда, размышления бывают очень полезны.
У меня ответов нет. Мне некому ответить. Отец мертв, мать… мать - это отдельный разговор. Кто-то когда-то сказал, что человек, называющий маму матерью, не очень хороший человек. Не знаю. С одной стороны, я не совсем человек. С другой - называть ее мамой у меня не повернется язык. Она никогда не уделяла мне внимание, если так можно выразиться. Она тратила его на других. Она была матерью, но не мамой. И она никогда не давала ответов.
Потому я размышляю. Собираю любую информацию, стараюсь как-то систематизировать и анализировать ее. Ищу закономерности, переклички.
Иногда мне кажется, что только так можно делать выводы о чем-то. О чем угодно. Вот, например, о людях. Чем больше я наблюдаю за ними, чем больше с ними сталкиваюсь, тем непоследовательнее кажутся они мне.
И категории, которыми они мыслят, чаще всего мне не доступны. Я не могу это прочувствовать, не могу понять. Но стараюсь осмыслить. Зачем?
Не знаю. Может быть, каждый из нас только для того и рождается, чтобы что-то понять?
Вот отец. Ведь он понял что-то, потому и ушел…
Или понял что-то прежде, чем уйти…
Или… может быть, он что-то понял, прежде чем уйти? Хотелось бы верить. Ведь не просто так мы живем. Ведь для чего-то. А если просто так, то это очень обидно.
Обидно потому, что я не знаю, сколько предстоит прожить мне. Не знаю, как я могу умереть. И размышлять здесь бесполезно. Нет материала для размышлений. Я никогда не встречал таких, как я.
И кто может знать что-то обо мне? Люди? Они и о себе ничего не знают.
Нет, конечно, у них оригинально работает мозг, к ним приходят невероятные мысли. Только понимания им это не добавляет.
Человечество вообще и отдельные его представители в частности ищут ответ на вопрос «как?», и никто не спрашивает «почему?». То есть люди в основном интересуются, каким образом работает следствие, и не озадачиваются причинами.
Может быть, хотя бы на пороге смерти они переосмысливают что-то?
Я надеюсь только на это. Мне не хотелось бы думать, что мой отец жил зря, умер бессмысленно. Не знаю почему, но бессмыслица меня пугает. Хотя, возможно, смысл есть, просто я его не вижу.
Нет, я не понимаю людей и многого не понимаю. Возможно, размышляя об этом и дальше, я приду к чему-то. К какому-то пониманию.
Пока вопросов больше, чем ответов.
Интересно,
Жаль, что нет отца. Он мог бы рассказать что-то. И возможно, мы поняли бы что-то вместе. Хотя не уверен.
Я вообще ни в чем не уверен. Хорошо это или плохо, не знаю. Да и кто может знать?
Часть четвертая. ШАНС
1
Несколько столетий назад с гонца, принесшего подобные вести, спустили бы шкуру. Причем в прямом смысле. Хворостин, зло поигрывая скулами, отвернулся к окну, стараясь выбросить из поля зрения говорившего сержанта и найти что-то более приятное для глаз.
Но за окном была видна лишь странная смесь урбанистического пейзажа с постапокалиптическим. Серые мертвые громады зданий, битые стекла, гуляющий по всему этому запустению мусорный ветер, да боязливые собаки, чьи изуродованные мутацией силуэты трусили по окраине Агропрома.
Если от утренней канонады шавки бежали поджав хвосты, то сейчас понемногу осмелели. Лезть внутрь, где прочно обосновались люди, конечно, не пытались, но в отдалении мелькали то тут, то там.
И это мутанты. А люди, которые точно так же драпали с утра. Они ведь тоже рано или поздно попытаются вернуться.
Генерал поежился и повернулся к сержанту. Тот закончил отчет и стоял, молча выжидая дальнейших приказаний.
– Свободен, сержант, - мрачно бросил Хворостин командиру второго отделения.
На имена и фамилии у генерала память была слаба. Цифры он запоминал влет, лица фиксировал. А вот имена как-то терялись. Запоминались только после многократного повторения. Потому он чаще всего обращался к подчиненным не по имени, а по званию. С фамилией можно и ошибиться, а погоны всегда перед глазами.
Сержант вышел. Хлопнула дверь. Оставшись в одиночестве, Хворостин уселся на край грязного лабораторного стола, помнившего еще советскую власть, и устало потер виски.
Ситуация складывалась препаршиво. Победа далась шуточной ценой. Двое легкораненых - это не потери. По большому счету, их можно было даже не отправлять за кордон. Просто на радостях генерал решил сыграть в благородство и изобразить всенародного отца-командира.
Как выяснилось немного позже, радость была преждевременной.
Для начала улизнули сталкеры. По-глупому. Просто взяли и ушли. И никто не остановил. И крайнего искать было негде, потому как Хворостин сам расслабился, решив, что седого с бородатым он купил со всеми потрохами.
Надо было выдать распоряжение летунам. Не надо было отпускать охрану, уж эти точно не прозевали бы, если бы были рядом. В войнушку им поиграть захотелось. А он тоже хорош. Зачем отпустил?
Попытка вернуть хотя бы одного консультанта обернулась еще большей неудачей.