50 оттенков ксерокса
Шрифт:
Дашка сейчас, поди, вся в свадебных заботах. Не хочу её расстраивать. Звоню Катьке, но у неё почему-то телефон "временно недоступен".
Я-таки завожу машину и еду куда глаза глядят. Не могу ехать ни в надоевшую съемную квартиру, ни в свою новенькую, потому что больно. Я уже прикинула, какая там будет мебель, выбрала обои, и даже высматриваю всякие безделушки, которые будут классно смотреться в моем жилище. И тут такой крутой облом!
Жаль, что жизнь не кино и не приключенческий роман. Так бы решение быстро нашлось — какое-нибудь наследство от троюродного
Ладно, Чугун, хватит сопли распускать. ещё время есть. За это время я обязательно найду выход. Я не позволю себя разорить. Я всё-таки в ответе за своих сотрудников.
Бедный мой 50 оттенков, не бойся, я не позволю выжить тебя из нашего уютного кабинета...
Трубка уныло пиликает. Мама.
— Да, мам.
— Не спишь? — этот вопрос она ухитряется задать, даже если на часах пять часов вечера.
— Нет.
— Как дела?
— Нормально. А у тебя?
— У меня новостей нет, — с готовностью отзывается мать, и начинает перечислять, — вот только что из магазина вернулась. Опять подорожало молоко, представляешь? Издеваются над пенсионерами, думают, мы все богачи такие, что ли...
Я молча слушаю. Раньше я пыталась отвечать на это, присылать денег, но теперь я чётко понимаю: маме просто надо пожаловаться, деньги я высылаю домой регулярно, но она кладёт их на счёт, специально для меня открытый в Сбербанке, копит мне на свадьбу. Я много раз говорила ей, что ни в чём не нуждаюсь, что эти деньги специально для неё, но она и слушать не желает. У неё свой принцип — не жили богато, нечего и начинать.
—..и Семенючку я встретила, Семенючку помнишь? Ну, с тобой училась, в параллели, как её... Аня?
— Да, — поддакиваю я, хотя я в упор не помню, как звали Семенючку, она училась на класс младше, и мы с ней вообще не общались. Хотя смутно припоминается, что она всё-таки Катя.
— Так вот, она беременная, хочет девочку, а муж говорит — мальчика, и только мальчика, а вот ещё в Одноклассниках видела фотографии...
— Не видела.
Затем мама выкладывает мне несколько новостей из жизни людей, которая мне совсем не интересны. Для меня беременность какой-то Кати, свадьба Маши и новая работа Антона звучит как будто мама пытается обсудить со мной перипетии судьбы героев сериала или телешоу, которые мне неизвестны
— Мам, — пытаюсь достучаться до своей собеседницы я. — Не волнует меня Семенючка, у меня своих проблем хватает.
Сказала, и тут же пожалела. Надо было молчать в тряпочку, уж моя мама — последний человек, которому можно пожаловаться на неурядицы. В лучшем случае она скажет, что у меня проблем быть не может, а вот у неё они настоящие и очень серьёзные... Ну, или начнёт поучать, что она же меня предупреждала!
— Конечно, у тебя проблемы! Стася, тебе 27 лет. Когда ты выйдешь замуж? Я хочу внуков...
— Мам...
— Ну что — "мам"? Ты вот хоть раз послушай, что тебе мама говорит! Эта твоя рекламная конторка, всё мечешься-мечешься. Проблемы одни. Устроилась бы
— Мам, моя конторка в тридцатке лучших в России!
— Ну и кому нужна твоя тридцатка? Тебе самой скоро тридцатка, а у тебя ни семьи, ни детей, я прямо не знаю, совсем меня не слушаешь, — обижается мать. — Я вот тебе на свадьбу откладываю деньги, уже скоро будет сто тысяч... Ты когда в следующий раз пришлёшь? Я бы опять положила, что б ты без меня делала? Все деньги бы расфурыкала...
При упоминании о деньгах я морщусь. У меня тут такую сумму вымогают, что маме и не снилась, а она мне тут про какой-то счётик, где проценты по вкладу раза в два ниже уровня инфляции.
Сил моих больше нет, и я с размаху швыряю телефон в пол машины. От удара он выключается и гаснет, а я сижу, и по лицу, размазывая тушь, текут слёзы.
Стоп, Чугун, никаких истерик, стоп-стоп-стоп! И подбери телефон — вдруг позвонят по работе... и никогда не швыряй его больше...
Я словно пребываю в трансе от собственных мыслей: будто сама себе зубы заговариваю и сама слушаюсь — покорно тянусь к педалям, куда завалилась опрометчиво выброшенная трубка... И наверное, чисто по привычке притормаживаю, из-за того что на миг теряю обзор дороги.
И этот миг становится роковым. Машину сотрясает удар. Не то, чтобы очень сильный, но мне хватает — я с размаху бьюсь лбом о панель, а позади раздается неприятный скрежет и звон.
Только этого ещё не хватало на мою голову! Я пулей вылетаю из машины, позади которой возвышается, как гора, огромный черный "Гелик", эдакий привет из девяностых, черная ласточка — мечта бандюгана. Мне уж не по себе. Ещё больше не по себе становится, когда из него вылезает неохватный дядя-шкаф и, замахнувшись на меня рукой, выдает:
— Чего тормозишь, дурёха...
Он, наверное, хочет сказать ещё что-то, но увидав моё заплаканное испуганное лицо, смягчается и заботливо интересуется:
— Что, напугалась? На вот тебе за ущерб, — он лезет в висящую на поясе барсетку и протягивает мне несколько крупных купюр. — Этого хватит, чтобы залатать твою жестянку.
Я дрожащей рукой пытаюсь изобразить жест отказа:
— Давайте подождем гаишников...
— Нет, родная, никаких гаишников, у меня с ними дела все как-то не складываются. На вот тебе ещё за моральный, так сказать, — мужик отстёгивает мне ещё пару купюр, видимо решив, что я набиваю цену.
— Но...
— Никаких "но", — "новый русский" не терпит возражений и, вернувшись в свой танк, у которого при столкновении не помялся даже бампер, уезжает.
У моей машины разбит задний габарит и поворотник. Я тупо пялюсь на зажатые в кулаке деньги — их вполне хватит на ремонт и замену, даже на ремонт в обслуживающем марку сервисном центре. Слава богу, обошлось без гаишников и вообще обошлось. Сама цела, а машину в ближайшие дни отгоню на сервис — пусть заодно ТО сделают, благо время уже подошло....