А. Смолин, ведьмак. Цикл
Шрифт:
Ольга Михайловна знакомым жестом поправила волосы и исчезла, так, будто ее тут и не было.
В тот же миг перед глазами у меня вспыхнул огонь, в виски бухнули два огромных молота, и я ощутил, что падаю в какую-то неведомую бездну.
Но перед тем успел услышать голос, в котором не имелось ничего человеческого. «Я все равно найду тебя, ведьмак», — сказал он мне. Всего одна фраза, ни больше ни меньше. Но сколько в ней было уверенности, сколько предвкушения, сколько злобы.
А еще я, похоже, стал лучше понимать Морану. Я бы на ее месте тоже нервничал, если бы эдакая пакость ползала поблизости от моего дома, и пытался набрать
— Саш! — стукнулся в мои уши голос Ряжской. — Саш, это ты?
Открыв глаза, я понял, что, оказывается, навернулся со стула и в данный момент валяюсь на полу.
— Ну, а кто же еще? — выдохнул я, не поднимаясь. — Добро пожаловать обратно, Ольга Михайловна. Добро пожаловать домой.
— А мы где?
— В больнице.
— Почему?
— Это долгий рассказ, — улыбнулся я и раскинул руки в разные стороны, словно собираясь сделать «снежного ангела». — Сначала вы на свою голову познакомились со мной…
— А если сразу перейти к финалу? — в голосе женщины я услышал прежние нотки, и еще из него стремительно уходила слабость.
— Тогда все совсем просто. Вам хорошо бы поесть и поспать, а я полежу еще минутку, да и поеду куда подальше.
— А именно?
Я промолчал, хотя мне и было что ей ответить. Я поеду туда, где можно немного прийти в себя и попытаться спокойно поискать ответы на вопросы, которых стало как-то очень много.
Я поеду домой. В Лозовку.
Конец книги
Автор благодарит всех тех, кто помогал ему в работе над этой книгой: Нури Магомедова, Евгения Петрова, Василия Крысина, Евгения Прядеева, Михаил Yakytа, Андрея Авдеева, Павла Nighmare Сергеева, Сергея Карпенко, Игоря Таратенко.
Отдельное спасибо Софье Потоцкой.
8. Грани сумерек
Все персонажи данной книги выдуманы автором.
Все совпадения с реальными лицами, местами, банками, телепроектами и любыми происходившими ранее или происходящими в настоящее время событиями — не более, чем случайность. Ну, а если нечто подобное случится в ближайшем будущем, то автор данной книги тоже будет ни при чем.
Обычно возвращение домой после долгих странствий на чужбине приносит радость и душевный покой, а также сулит спокойный и славный отдых. Но то у нормальных людей, к Александру Смолину подобное не относится. Он ведьмак, потому на легкую жизнь рассчитывать не приходится, тем более что многие из тех, кто сделал его частью своих далеко идущих планов, являются особами непростыми и влиятельными. Впрочем, это не означает, что Смолин примет правила чужой игры и станет делать то, что ему скажут. А это значит одно - впереди его ждут веселые и очень жаркие во всех отношениях летние деньки. Обложка работы Софьи Потоцкой.
Глава 1
— Алконоста ни разу не видал. И Сирина тоже, врать не стану. А вот с Гамаюном как-то беседу вел, да — Карпыч посолил подостывшую картофелину и аппетитно начал ее поедать — Она в моей реке, понимаешь, решила крыла свои сполоснуть. Устала, видать, вот и остановилась на дневку.
—
— Нет, точно она — заверил меня водяник — Потому как стервь редкая. Я-то думал — шутка ли! Все же вещая птица, власть над судьбами имеет, самого Рода помнит. И что? Да большинство моих русалок по сравнению с ней девицы невинные. Ну, кроме Лариски, само собой. Все этой пернатой не так, все ей не эдак. И почтения, видите ли, не оказали достойного, и вода в речке мутновата, и камыш шумит слишком громко. Тьфу!
Мой собеседник разломил остывшую уже печеную картофелину, сдобрил ее солью и отправил одну из половин в рот. Горячую еду, только из костра, водяник по ряду причин есть не мог, потому всегда ждал, когда та достигнет, скажем так, комнатной температуры.
Но при этом против того, что я всякий раз, еще со времен нашего первого знакомства, на берегу раскладываю костерок, ничего не имел. Может, Карпычу нравилось то, что жаркое пламя не может причинить ему никакого вреда и в результате будет потушено водой из именно его реки, может, еще что — не знаю.
— А что у тебя за интерес к этой троице? — уточнил водяник, прикончив картофелину — Нездоровый, я бы сказал.
— Почему так?
— Вещие птицы не лучшие собеседники, в первую очередь оттого, что им на кого-либо другого кроме себя самого, плюнуть и растереть. Они не добрые и не злые, они равнодушные. А когда тому, с кем ты общаешься, все едино что да как — добра не жди. Вот враг — с ним все ясно, он тебя ненавидит и хочет убить. Стало быть, сделай все, чтобы он умер первым. Вот друг — с ним тоже ясность присутствует. Иногда, конечно, случается такое, что друг врагом становится, а враг другом, но и это — жизнь. А Сирин, Гамаюн да Алконост — они не живые и не мертвые. Они… Слово-то не подберешь.
— Никакие? — предложил я.
— Во-во — закивал водяник — Никакие они. Нет в них чувств. Хотя, конечно, иные умельцы какой-никакой прок от них получали, слышал я про это. Проклятия снимали, удачу подманивали, а один ухарь даже умудрился нить своей жизни поменять.
— Чего поменять? — уточнил я.
— Вещие птицы, все трое, раньше, в старые времена, обитали при доме Макоши — пояснил мне водяник — Том, что в Прави стоял, у подножия великого дуба, коей еще сам Род посадил. Они, стало быть, песни пели, а Макошь сидела у окна да знай пряла свою пряжу, и каждая ниточка в ней — судьба людская. Какая покрепче, какая потоньше. Ну, а как порвется ниточка — так и все, понесли человека на погост. Вот один удалец и умудрился при помощи Алконоста свою нить на чужую подменить, ту, которая потолще да подлиннее. Ловок был, видать, подлец, да смекалист. Нет, все одно помер, конечно, но годков от чужого каравая отхватить смог немало. Ну, если, конечно, сам себе после не подгадил, глупостей не наделал. Нить нитью, но все от человека зависит. Жизнь и судьба — это разные вещи.
— А что потом с Макошью стало? — заинтересовался я.
— Откуда же мне знать? — хитро глянул на меня Карпыч — Мне путь что в Правь, что в Навь заказан. Мой дом — река, я от нее никуда. Если чего и знаю, так исключительно то, что ветер да вода расскажут. Но, думаю, отправилась Макошь в те же неведомые края, куда и все остальные ушли. Или вовсе померла. Боги, они, конечно, не люди, но тоже, поди, мрут? За каждым из нас раньше или позже придет незваная гостья.
— Лучше бы позже — заметил я.