Алеф (CИ)
Шрифт:
Я стреляю трижды - прежде, чем киборг успевает выйти из виртуальности. Шпигель тяжело падает в кресло, из которого только что поднялся.
Теперь он - всего лишь мешок с костями. На груди у немца быстро растет красное пятно, но это ерунда - просто компьютерный эффект. Куда важнее, что содержащийся в пуле вирус устремляется в кремнийорганический мозг киборга-юзера и выжигает его подобно напалму. Где-то в реальности мой враг
Я спокоен. Выстрелов никто не слышал: все офисы в здании имеют звуконепроницаемую обшивку.
Достаю из шкафа рулон целлофана - мы держим его для клиентов, которые любят надёжную упаковку, - и, расстелив на полу, перекладываю на него тело Шпигеля. Теперь надо подумать, как перенести труп в машину. Какое-то время ломаю над этим голову, и, наконец, меня осеняет: лучше я сам доставлю в кабинет всё необходимое!
Заперев офис, спускаюсь к машине и приказываю Генриху отвезти меня домой. По дороге мной овладевает лёгкая эйфория: то, что в моём офисе лежит труп, будоражит. Казалось бы, это должно вселить в меня тревогу, но я чувствую только бешеную работу ума. Моё состояние напоминает азарт: я словно выбросился из самолёта с парашютом и, хотя уверен, что он раскроется, всё же допускаю, что может случиться непоправимое.
Кажется, в моей голове работает компьютер, обрабатывающий огромное количество информации, чувств и эмоций. Я нисколько не боюсь и не испытываю угрызений совести. Не только потому, что защищался (это можно объяснить Конторе, но не полиции Киберграда), да и убил не человека, а киборга (для правосудия разницы нет). Просто со мной, наверное, что-то не так. Для меня случившееся - всего лишь очередная взятая преграда на пути к мечте. Ну, почти взятая. Впереди - полицейское расследование, так что расслабиться мне не удастся ещё долго.
Дома я отпускаю шофёра, а сам иду в гараж и сажусь в спортивный «Лотус». Славная машинка. Я приобрёл её два года назад на автомобильной выставке и до сих пор пользовался всего пару раз - собственно, мне нравится просто смотреть на красивые машины, а не водить их.
Еду на завод нашей фирмы, где, воспользовавшись личным кодом доступа (это означает, что никто меня не видел, и даже охранные программы не зафиксировали факт моего присутствия), беру три канистры азотной кислоты. Сложив их в багажник, отправляюсь в офис. Чтобы не встретиться ни с кем внутри небоскрёба, решаю воспользоваться служебным лифтом: рабочий день окончен, и он уже никому не нужен. Через несколько минут я незамеченным прохожу в свой офис и запираюсь.
У меня в офисе есть ванная. Раньше приходилось работать сутками, и при этом всегда отлично выглядеть - вот и пришлось установить. Увы, даже в виртуальности деньги не падают с неба.
Беру Шпигеля под мышки и тащу, тщательно следя за тем, чтобы натёкшая на целлофан кровь не запачкала ковёр. Ванная комната большая, пол выложен кафельной плиткой. Укладываю труп посередине - так, чтобы вокруг осталось достаточно места, и было удобно работать. Возвращаюсь в офис и выдвигаю один из ящиков стола. Достаю кожаный чемоданчик и, щёлкнув замками, извлекаю аккуратно сложенный набор хирургических инструментов. С их помощью можно не только разделать виртуальную личину, но и обнаружить все имплантаты, которыми её напичкали. Очень полезная вещь, а для человека, промышляющего тем же, чем я, просто незаменимая.
Раздеваюсь догола, чтобы не стирать потом одежду - этому я научился у Альберта Фиша - и отправляюсь
Прежде всего, срезаю со Шпигеля одежду. Затем вооружаюсь одним из скальпелей и вскрываю брюшную полость, делая разрез от грудины до лобковой кости. Интересно, что слово «скальпель» переводится как «нож», но орудовать им гораздо удобнее - по крайней мере, если вы собираетесь не травмировать органы, а извлекать их один за другим. Используя распорки, фиксирую края раны и запускаю левую руку под сердце. Отсекаю лезвием все, что удерживает его в человеческом теле, и достаю. Кровь струится по моим рукам, капает на пол и распростёртый труп. В голове моей звучит «Вхождение богов в Вальхаллу», я едва удерживаюсь, чтобы не начать напевать мотив бессмертного Вагнеровского произведения. Просто поразительно, как то, что сделано человеком, переживает своего создателя и начинает обретаться в вечности - в то время как автор гниёт в земле, становясь пищей для червей.
Извлечённые органы я вскрываю и тщательно изучаю, но нигде не нахожу того, что может навести меня на след Голема. Тело Шпигеля чисто. Словно ренегат предвидел развитие событие и позаботился о том, чтобы смерть подельника не обратилась против него.
Покончив с внутренними органами, беру пилу и начинаю вскрывать черепную коробку. Ванная наполняется запахом костяной пыли. Вынимаю мозг и терпеливо нарезаю его тонкими ломтиками - как при определении инсульта - но и здесь терплю фиаско. Просто удивительно, что личина не имеет совершенно никаких имплантов. Хотя, если её создали специально для того, чтобы подобраться ко мне…
Вооружаюсь пилой побольше и принимаюсь на конечности. Прежде всего, разделяю их по линии суставов - а затем получившиеся куски - вдоль. Надо ли говорить, что вся ванная и я покрыты кровью и ошмётками плоти? Работа грязная, но - увы - необходимая.
Наконец, я убеждаюсь, что тело Шпигеля не даст мне никакой ниточки, ведущей к Голему. Жаль сил и потраченного времени, но должен был проверить.
Скользя по крови, забираюсь в ванну и открываю воду. Тщательно намыливаюсь и оттираюсь: кое-где кожа уже покрылась засохшей бурой коркой. Выбираюсь и набираю на пульте управления режим очистки. Тотчас включаются скрытые от глаз форсунки, и кровь смывается с пола, потолка и стен мощными струями воды. Всё стекает в решётку, и спустя пару минут ванная выглядит так, словно в ней никогда не разделывали труп.
Достаю из шкафа полотенце, вытираюсь и вешаю его обратно. Несмотря на проделанную работу, чувствую себя бодрым и полным сил. Но ещё не всё - остался финальный штрих.
Сложив куски Шпигеля в ванну, открываю канистры и выливаю их содержимое на то, что прежде было нахальным немцем. Процесс сопровождается громким шипением: кислота начинает действовать, едва попав на плоть.
У меня нет ни малейшего желания получить ожог лёгких, так что я выхожу из ванной, запираю дверь, одеваюсь и сажусь в кресло - теперь остаётся только ждать.
Происходящее напоминает мне сцену из романа Оскара Уайльда «Портрет Дориана Грея»: там несчастного художника, убитого главным героем, растворяют в химической ванне. Вероятно, из этой книги я подсознательно и позаимствовал идею, за что автору - низкий поклон.
Размышляя на эту тему, вдруг понимаю: в романе Уайльда герой тоже носит личину, скрывая свой истинный облик на чердаке под дерюгой - до тех пор, пока не решается заглянуть в свою душу. Это ли не предвестник виртуальности с её вечно молодыми и прекрасными лицами, скрывающими все пороки?