Башни и сады Вавилона
Шрифт:
Пора было ехать в редакцию «Нового журнала», там меня ждали ровно к одиннадцати.
Опоздать – дать повод.
И заодно еще один, хоть и маленький, аргумент.
И зачем тогда это делать, спрашивается?
…Когда мы запарковались на стоянке перед помпезным зданием-башней издательского дома «Новый журнал», мне почему-то очень долго не хотелось выходить из машины.
Да так сильно, что смог себя заставить только после – и при помощи – солидного глотка виски из фляжки.
Глотнул, выдохнул,
И – тут же – оказался припечатанным мордой в асфальт, наглухо закрытым от постороннего мира надежными телами охранников. Причем тело одного из них как-то странно, резко и неестественно вздрагивало, и я почему-то не сразу понял, что это оттого, что в него прямо сейчас попадают тяжелые пистолетные пули, предназначенные лично мне.
Понял, удивился, успел обратить внимание на то, что асфальт отвратительно воняет бензином, а через одну из трещин в нем каким-то образом умудрилась пробиться упрямая зеленая травинка.
Потом получил чем-то тяжелым по башке и просто тупо потерял сознание.
И – все.
Глава 8
Дарий, чтобы скрыть от скифов свой уход, оставил в лагере собак и ослов. Слыша их лай и рев, неприятель думал, что Дарий остается на месте.
…Пришел в себя уже в палате, как потом узнал – в Склифосовского…
Причем, что самое поганое, – от дикой головной боли.
В голове будто колокол бьет.
Несильно, конечно, вроде бы.
Но один хрен, неприятно.
И язык распух настолько, что кажется, будто заполнил всю полость рта и сейчас вывалится наружу.
Вместе с шатающимися зубами, ага.
С трудом сфокусировал зрение и обнаружил недалеко от себя какое-то странное существо в зеленоватом балахоне с гладкой кожей, аккуратной прической на «прямой пробор» и в круглых «ленноновских» очках.
Это еще, блядь, что здесь за Гарри Поттер, думаю?
Я вообще где?!
Сделал над собой еще одно усилие, сосредоточился и – успокоился.
Доктор.
Причем даже мужского пола, судя по небольшой русой бороденке.
Субтилен, правда, что твои народовольцы конца позапрошлого века.
Но вроде – мужик.
По возрасту – где-то лет сорока, плюс-минус.
То есть – почти мой ровесник.
Нет, ну ни фига же себе.
Это вообще как, нормально?!
– Извините, – еле шевелю я распухшими и потрескавшимися губами, – а можно нескромный вопрос? Я вообще-то где?
– Вы вообще-то, – отвечает существо неожиданно густым басом, – в больнице. В институте имени Склифосовского. А я ваш лечащий врач, если вам интересно. Зовут меня Викентий Андреевич.
– Нет, – выдох у меня получается со
На какие-то мгновения на меня снова наваливается мучительная тишина.
Потом сквозь нее пробивается осторожное, чуть прерывистое дыхание.
– Да в принципе, – басит доктор Викентий Андреевич, максимально приблизив свои губы к моему уху, и без всякого моего на то разрешения неожиданно переходя на фамильярное «ты», – ничего страшного. Все пули, которые тебе предназначались, словил охранник. Только одна попала, в голову. Да и та по касательной. Царапина плюс сильное сотрясение, вот и все дела. Можешь благодарить Господа Бога, парня-охранника и крепкие кости собственного черепа. Кожу мы тебе уже зашили, теперь полежишь тут у нас дней пять и можешь спокойно себе выписываться…
Я делаю несколько осторожных вдохов-выдохов.
Вроде как – ничего.
Только башка почему-то болит все сильнее и сильнее.
– Вот так, – шепчу, – значит. А кто стрелял?
– А мне-то откуда знать? – удивляется он. – Я тебе что, следователь?
Мы оба опять на некоторое время замолкаем, и я слышу, как стучит по оконному стеклу палаты все тот же бесконечный осенний дождь.
Вот ведь, блин.
Даже и в таких ситуациях, оказывается, ничего в этом мире не меняется.
А я-то думал…
Говорить что-то совсем не хочется.
Совсем.
Меня крепко подташнивает, если честно.
И – башка уже просто разламывается.
– Хорошие у тебя парни, – помедлив, басит врач. – Спецназ какой, наверное?
– Спецназ, – соглашаюсь одними губами. – Бывший. Что с ними, кстати?
Викентий Андреевич хмыкает.
Как-то эдак, не по-доброму.
– Вспомнил, значит, – кривится он. – Не прошло и полгода. Один в холодной, пять пуль за тебя словил, из них три смертельные. Другой внизу, в палате для простых смертных. Недавно из реанимации перевели. Состояние средней тяжести. Жить, скорее всего, будет. Но инвалидом без соответствующего ухода и медикаментов останется почти наверняка.
У входной двери кто-то неожиданно громко и демонстративно прокашливается, Викентий Андреевич вздрагивает.
А у меня – даже на это сил нет, перед глазами плывут и пляшут фиолетовые круги, а в черепе звонит вся звонница храма Христа Спасителя.
И всех окрестных монастырей в придачу.
Очень хочется сдохнуть.
Но к сожалению, – так просто не получается.
А жаль.
– А вот это ты зря, Викентий, – вздыхает вошедший.
Я его, кстати, совсем не вижу.
Как же больно-то, бля.