Люблю я обитателей больницИ также сердобольных посетителей:Те лечатся до положенья ниц,А эти в роли загнанных носителей.Ты не таскай мне банки без конца,Куриной тушкой не осилить боли,А набери сухого чабреца —Он горько пахнет вечностью и волей.Дай Бог самой в палату не попасть,Чтоб не говеть и хрип не гнуть целителям,А я нарочно выхвораюсь всластьИ дам «отлуп» любезным посетителям.
«Разумом – не птица…»
Разумом – не птица,Верь,
не обману,Стал я часто злитьсяНа свою страну —Не бежит сторонкойЗа страной другой,Пьет наперегонкуИ наперебой.Ей беспрекословицВсех не перечесть,Может, это совестьИли даже честь?Вот подходит к краюИ моя стезя.Я в сердцах караюСамого себя.Темен или светел,Молод или стар,Буйно профурлетилСвой небесный дар.Лишь одна зарницаНа чело легла:На тебя мне злитьсяНе хватает зла.
«Прикрылись праздники Кремля…»
Прикрылись праздники КремляБожественными службами,А шествия церковные —С языческими в лад.Такой мы пуганый народ,Что, заручившись дружбами,Закрыв глаза,Взасос и кровьЦелуем всех подряд.Мы, как медведи-шатуны,Очухались от спячки,Не позволяет здороветьТо сплин, то некий блин.Нам в душу плюнули хохлы,И даже на кулачкиНас вызвал нагло, впопыхахИзжеванный грузин.Нас учат жить и гулеватьМошенники и крали,На всех экранах в бубны бьютИ пляшут трепака.У нас оттяпали поля,Страну у нас украли,А мы безвольно и взахлебВаляем дурака.Достали разом до кишокВруны и рукосуи,Попробуй раз их и всерьезОтважно побори.Окститесь, милые мои,Не поминайте всуе,Не продавайтесь никому.Иль черт вас побери!
«Когда б я знал, на что и где упасть…»
Когда б я знал, на что и где упасть,Соломки постелил бы на дорогу.Я сроду не отваживаюсь крастьИ не надеюсь на щедроты Бога.Да зарастет былое трын-травой,О будущем не вымолвлю ни звука.Кувшинка мне пожарной головойЛегко кивает с глади Бузулука.Сентябрь поспел, как жито в закромах,И небеса бездонно-запредельны,И сосны бузулуцкие впотьмахКачаются почти что корабельно.Как славно душу тешить в сентябреТем, у кого мозги давно седые.В филоновской церквушке на бугреВенчаются поспешно молодые.Потом они челомкаются всласть…А мне уже и сласть не по карману.Но коль не в силах вечности украсть,Я никому завидовать не стану.
«Иду враскачку, как за плугом…»
Иду враскачку, как за плугом,Как будто поднимаю зябь.Я вновь прощаюсь с Бузулуком,На нем стоит такая рябь.Такие горькие морщиныСтремятся дружно совпадать,Что, думаю, с его кручинойМоей вовек не совладать.Я сам бы стать хотел рекою,Ласкать кувшинки на корню,Коней кропить на водопое,Возить на скатах ребятню,Росу
рассыпать по угодьям,Ворочать камушки и пниИ горделивым половодьемПо грудь захлестывать плетни.Увы, догадкой неизменнойДелюсь в душе и на челе:Ты – Бузулук, ты – неподдельный,А я – расхожий на земле…
«И нет добра от сглазу…»
И нет добра от сглазу,И воли тоже нет —Последний синеглазыйЗаплаканный поэт.Я жил не по заказуГолубил белый свет —Последний синеглазыйВзаправдашний поэт.Враги черней, чем галкиСредь сумрачного дня,В их разномастной свалкеКлевать взялись меня.И длилось окаянство,И веял адский дым:Мое степное пьянствоВдруг в горле стало им.Но я не сдамся сразу —Живуч, как бересклет,Последний синеглазыйОславленный поэт.
«Я слыхом не слыхал…»
Я слыхом не слыхалМоих врагов,Полжизни мне ониНе представлялись.В миру со мнойЗадорно забавлялись,Не трогаяСердечных берегов.От сытости льОни не объявлялись,Иль от избытка ситных пирогов?
«Жили гении, безумцы…»
Жили гении, безумцы,Время встало на попа.Ныне в моде остроумцы,Деловая шантрапа.Не прольют и не проточат,И под видом простотыНасулят и наморочат —И прошмыгают в кусты.Кто бы их ни славословил,Я признаю все равно,Что в кустах им приготовилДюже знатное пятно!
«Смладу баский, в старости путевый…»
Смладу баский, в старости путевый,Знахарям и пахарям родня,Я себя вгоняю в гроб дубовый,Не сожгите, граждане, меня!Я свое отмаял и отмучил,Темечко повинное склоня.Если что нескладно отчебучил,Извиняйте, граждане, меня!Век непраздный я в охотку прожилВ затишке домашнего плетня —Мирозданье, стало быть, скукожил —Прокляните, граждане, меня!Но душе взаправду надоелиВсяческие свары и ругня.На страстной предпраздничной неделеПосетите, граждане, меня!Я уже собой не озорую,Не страшусь судьбинного ремня.И привычно в землю-мать сыруюПоложите, граждане, меня!
«Я переругался с белым светом…»
Я переругался с белым светомХоть, как прежде, мил он, белый свет.Скучно быть приветливым поэтомДа еще на склоне бражных лет.Про себя я мало понимаю,Только душу овевает страх,Если сторона моя роднаяМолчаливо гинет на глазах.Разве было в памяти возможноВыставить кому-нибудь вину,Что трава садовая безбожноВысыхает прямо на корню,Что Фетисов плес подернут ряской,Суслики покинули и гать…Никакою жалостью и таскойНикого из падших не унять.Вроде солнце село на закорки,И живут на хуторе одниДве усталых бабы-однодворкиВдалеке от радостной родни.