Без триннадцати 13, или Тоска по Тюхину

Эмский Виктор

Кабинет большой, светлый, с окнами на Литейный проспект.

Слева от гражданина майора сейф. Над сейфом прикноплен плакат под названием - "ЛИЧИНА ВРАГА". Вот уж это, как говорится, в самую точку! Ну, просто вылитый враг! В шляпе, в очках, при галстуке, да еще - бороденка, такая, знаете ли, троцкистско- бухаринская, клинышком. Помню. Видел в начале пятидесятых. Они - эти самые враги народа - так и шастали по улицам послевоенного Ленинграда. Они, вражины, так и шастали, а мы, юные чекисты, бдительно следили за ними и, ежели что, сломя

голову бежали к телефончику. И вот помню, как один такой вышел из парадной у кинотеатра "Искра". При этой самой бороденке, в шляпе, в очках да еще в бухгалтерских сатиновых нарукавниках. Они-то, помню, больше всего и поразили. "Да у него же, гада, руки по локоть в крови!" - ужаснулся догадливый Совушка...

– Так кого, вы сказали, напоминает вам этот субъект?
– кивая на плакат, спрашивает мой следователь. По особо важным делам, разумеется.
– Да вы не нервничайте, не нервничайте!.. Повторяю вопрос: где и при каких обстоятельствах вы, Тюхин-Эмский-Кац-Пулатов, встречали изображенного на плакате человека?.. Ну живенько-живенько, я жду...

И я - а что еще остается делать?!
– говорю им: так, мол, и так - на сто процентов не уверен, но, кажется, это он - Ричард Иванович Зоркий, мой связник, каковой с другим моим сообщником по кличке Кузя-Кот, поджидал меня в условленном месте.

– Нет, Тюхин, все-таки вы талантливый человек!
– расцветает гражданин майор.
– Неужто не оценили?.. Не-ет?! Мелкие завистники! Дерьмо народец!.. Это, Кузявкин, не для протокола... Что вы говорите?.. Муха?! Господи, а это еще откуда?!

И теперь уже в шесть глаз мы следим за ползающим по стеклу казенного портрета потусторонним существом по имени Муха.

– Тюхин, - задумчиво спрашивает гражданин майор, - а вам, Тюхин, случайно ничего не говорит такая странная на первый взгляд фамилия - Вовкин-Морковкин?

Нет, эта фамилия мне пока еще ничего не говорит.

– А вы, Эдуард Михаилсергеевич, не торопитесь! Вы подумайте, подумайте. Только хорошенечко, крепенько! Подумайте, а потом поделитесь со мной.
– Он склоняется к моему уху: - Как демократ с демократом...

И он нажимает кнопочку под столом.

Скрипит дверь.

Господи, Господи!..

Афедронов моет руки.

– Слышь ты, как тебя, - говорит он, не оборачиваясь, - а Дудай, ежели по-простому, это уж не Додик ли?

Он в прозекторском фартуке, в резиновых перчатках.

Изо всех своих сил, изо всей своей тюхинской мочи я таращу глаза, силясь не зажмуриться от ужаса. О, только не это - только б не провалиться во времени, не очутиться где-нибудь в 37-м!..

– А Шамиль - это Шмуль?.. Да, поц?..

– Повторите фамилию, не понял!

– ...ун...у...ов...

– Дундуков?.. Сундуко-ов?!
– гражданин майор аж поперхивается, Кузявкин вскакивает.
– Да уж не старшина ли?! Эвон вы куда метнули, господа хорошие!.. Та-ак!.. Так-так-так!.. Да тут, Кузявкин, на попытку государственного переворота

тянет!.. А?!..

– Так точно, товарищ майор!
– берет руки по швам исполнительный младший подполковник.

– Садитесь-садитесь. Садитесь и протоколируйте!.. Славненькое тут у нас сочиненьице получается!.. Так вот вы зачем к нам с кавказских вершин припожаловали, господин... господин...

Я мычу.

– Господи, да что это с вами, Давид Шлемазлович?! Что за дикция? Да нет же, у вас с некоторых пор совершенно невозможный, решительно не наш выговор! Вам что - зубы мешают, что ли?.. Афедро-онов!..

Силы небесные!..

И опять раннее-раннее - еще и двенадцати нет - утро.

Гражданин майор товарищ Бесфамильный ходят по кабинету, помешивая крепкий чаек звонкой серебряной ложечкой.

– И вот ведь какая ерунда получается, дорогой вы наш Ли Харви Освальд, - философствует гражданин майор, - мертвый, от того, что ему пулю в лоб влепешь, мертвее не станет. Нонсенс, как говорится! А главное почему именно вы?..

– ?!

– Да что ваши хозяева совсем уж с ума посходили?! Пятьдесят третий год. Не сегодня-завтра мы начнем беспощадную борьбу с безродным космополитизмом, а они - на тебе - Соломон Михоэлсович!

– Осип Мандельштамович, - робко поправляю я.

– А-а, да какая разница, голубчик!
– морщится он, выуживая лимон. Все равно - глупо! Глупо-глупо-глупо!.. Кстати, а почему вы, Тюхин, необрезанный?.. А может, не так и глупо?.. Может в этой вот фантастической дури и есть весь тайный цимес?! А-а, Кузявкин?..

Я не выдерживая:

– Гражданин начальник, как перед Богом!..
– вставная челюсть у меня с непривычки отсасывается.
– Кля... клянуфь!.. Все, как на дуфу!.. Оправдаю!.. Смою кровью!.. Верьте мне, граждане следователи!..

И этот хорек, крыса бумажная Кузявкин отрывается от своих говенных протоколов:

– Знаете, подследственный, кому на Руси ни при какой погоде верить не рекомендуется? Вору прощенному, жиду крещенному и алкашу леченному!

Я опускаюсь на табуретку.

Гражданин майор Бесфамильный, мучительно гримасничая, жует. Лицо его то и дело перекашивается, как у Кондрата Всуева, но, увы, не смазывается, не "плывет"!..

За спиною скрипит дверь. В нос шибает формалинчиком.

– А что, я еще и украл что-нибудь?
– севшим от волнения голосом, спрашиваю я.

И вот он наступает наконец, тот невероятный, на веки вечные незабвенный мартовский день!

В памяти запечатлелась каждая деталь, каждое словцо, да что там! каждый жидкий волосочек на руке Кузявкина, державшего наготове пресс-папье.

На календаре - 0. (О, цифра цифр, о буква букв!..)

Закусив язык от усердия, я старательно вывожу: "Вину свою признаю целиком и полностью". И подписываюсь: Финкельштейн.

– Ну вот! Так-то оно лучше, чистосердечнее, - удовлетворенно говорит Кузявкин, промокая.