Без триннадцати 13, или Тоска по Тюхину
Шрифт:
...и пока я, чертыхаясь, выковыривал эту самую пулю из живота, они опять выскочили из подворотни - весь забинтованный генерал-капитан и три генералиссимуса с телефонными катушками...
А потом еще это шествие.
И опять было утро. И под ногами похрустывал целлофановый ледок, а высоко над головой невидимый "стеллз" тянул за собой четыре инверсионных полосы, розовых-розовых в лучах восходящего солнца.
Они шли одной бесконечной нестройной колонной, как-то очень уж неумело, не в ногу. В общем-то, называя вещи своими именами - попросту "канали", как скоты на забой, в сторону Большого дома - троцкистско-бородатые, при галстуках и, -
По обеим сторонам Литейного стояло оцепление. Через каждые пару шагов - по дусику с "калашниковым". Контингент двигался молча и лишь усталое тысячеподошвое шарканье нарушало рассветную тишину.
– Куда это их?
– как всегда невпопад, спросил я конопатого, в серой каракулевой папахе маршала с китайским гранатометом на плече.
– Так ведь леший их маму знает, - пожал плечами маршалок.
– Нам начальство не докладывает. Может, к Богу в рай, а может, и вовсе - в Левашово. А то куда же еще, ежели в ту сторону?..
И снова меня попросили предъявить документики. На этот раз трое в штатском. Все в черных очках и габардиновых плащах без хлястиков. Долго и с явно выраженным недоумением они по очереди вертели в руках несусветный паспорточек. Листали, переглядывались, перешептывались.
– Вы это... вы на свет посмотрите, - робко посоветовал я.
И вот, наконец, кульминация. Так сказать, апофеоз моих "бродяжьих" воспоминаний.
Скверик у Спасо-Преображенского собора. Кусты бутафорской сирени, скамейка и на ней я, Тюхин. Я сижу, вытянув усталые, босые ноги, заложив лишенные ногтей кисти рук за голову. Я сижу и смотрю, как к соборной паперти - ограда с бронзовыми турецкими пушками куда-то исчезла - один за другим мягко подкатывают черные лимузины.
Вот водитель в ливрее, обежав машину, распахивает правую переднюю дверку и на свет Божий появляется очередной ответственный товарищ.
Строгий, темного цвета костюм, ослепительно белая сорочка, со вкусом подобранный галстук. И, конечно же, лицо!
– розовое такое, хорошо выбритое, без единой морщиночки.
Новоприбывший быстрым, почти неуловимым движением обдергивает пиджак и, перекрестившись, поднимается по ступенькам.
Из собора доносится хор. Певчие из Мариинки, прошу прощения, - из Кировского поют что-то почти забытое, торжественно-похоронное. Кажется, "Гимн Советского Союза".
Впрочем, что я говорю!
– не из собора, нет. Слева от главного входа табличка с титановыми - на века!
– буквами:
СОВЕСТЕЧИСТИЛИЩЕ
Хотя кресты на куполах - в целости и даже свежевызолочены.
У дверей двое в черных очках проверяют пропуска. Ничего себе мальчики: в кожаных куртельниках, с шеями.
Или в габардиновых плащах?..
Убей бог, не помню. Кажется, все-таки в куртках, потому как, вроде бы, - лето. Вроде бы... Я ведь уже, кажется, говорил, что погоды там ни плохой, ни хорошей - для меня лично как бы и не было. Все эти дни да что там дни - недели, месяцы, годы!
– все это, если так можно выразиться, время мне было - ни холодно, ни жарко. А уж если совсем начистоту, как товарищу Бесфамильному, то и не особенно уж и больно. Даже когда этот амбал Афедронов, хыкнув, перешиб мне только что загипсованную ногу. Мне было никак. Я ведь, сказать по совести, и супругу-то почти не вспоминал. Почему - это уже другой вопрос. Совсем другой. И чтобы уж к этой теме больше не возвращаться, скажу вам вот что: русский человек, он ко всему привычный -
А потому, милые вы мои, дорогие, хорошие - что бы вам там не плели, какую бы чушь не втюхивали, - не слушайте вы этих злобствующих не...
Тут какие-то искры из глаз, провал в памяти. А когда я очнулся, он уже сидел рядом со мной.
– Это вы, Ричард Иванович?
– не поворачиваясь, простонал я. И как это ни странно, не ошибся!
– О-хохо-хохонюшки!
– вздохнул мой сосед, закидывая ногу на ногу. Ну и задали вы мне, Тюхин, задачку! Я вас, такой вы сякой, прямо-таки обыскался!..
– и тут он заговорщицки понизил голос: - А ну-те-с, как на духу, как диссидент... м-ме... диссиденту!..
Да, это был он - мой таинственный Вергилий из подвала, теперь уже совершенно позитивный, уже не седой, в круглых, для инвалидов по зрению, очечках, в луначарской бородке клинышком, в соломенной шляпе, в сандалиях на босу ногу. Я посмотрел на его длинные, как у Конфуция, ногти, на слуховой, с проводочком, аппаратик в ухе и - сам не знаю почему - расплакался, как ребенок, и рассказал ему все... Ну, почти все...
– Ах, Тюхин, Тюхин, - только и покачал головой Ричард Иванович Зоркий.
И был вечер. И по небу плыло кучерявое закатное облачко. И когда Ричард Иванович, откинув голову на спинку скамейки, спросил меня, что оно мне напоминает, это самое облачко, я как-то сразу вдруг опомнился и прямо в его предательски засвиристевший аппаратик заявил, что облако это удивительно напоминает мне профиль нашего дорогого и любимого Вождя, друга всех угнетенных Вселенной - товарища С., Ионы Варфоломеевича.
Зазвонили колокола. У Ричарда Ивановича мелко задрожал подбородок.
– Здорово же они вам зрение откорректировали, - прошептал он, - квалифицированно!..
– Теперь не "поплывет"?
– Куда там?..
Мы замолчали. И вовремя. Ибо именно в этот миг через боковой, на часовенку, выход, откуда прежде выносили гробы, выбежал очередной "очищенный". Нет, даже не выбежал, а вылетел, как ошпаренный - весь уже не номенклатурно розовый, а бурячный какой-то, взъерошенный, со съехавшим набок галстуком и перекошенной, как у... ну, сами догадываетесь, как у кого - физиономией. В отличие от всех прочих, бодрой рысцой возвращавшихся к паперти, этот товарищ зачем-то рванул через площадь, к дому с проходным - на Артиллерийский переулок - двором. Бежал он зигзагами, как через минное поле и рот у него был разинут, а глазищи вытаращены. До ворот оставалось уже всего ничего, когда на крылечко собора вышел молодой человек и навскидку, почти не целясь, трижды выстрелил. Бегун споткнулся о высокий паребрик и, всплеснув руками, упал.
Ричард Иванович снял шляпу и, покосившись на меня, начал обмахиваться ею.
– А ведь сколько раз было говорено, - вздохнул он, - храните деньги в сберегательных, господа хорошие, кассах! Летайте... м-ме... только самолетами Аэрофлота! Увы, - не вняли! И вот результат - в одно ухо влетело, в другое, видите ли, вылетело...
Я - на всякий случай - не перекрестился.
– Все понимаю, - сказал я, - патрули, баррикады, суровая необходимость дисциплины и порядка. С трудом, но все-таки могу сообразить, что такое "чистая совесть". С этим, похоже, все ясно, Ричард Иванович. Но вот куда подевались голуби?