Безжалостная Империя
Шрифт:
Или, когда я вхожу в её комнату каждую ночь.
Посмотри на меня, я мысленно разговариваю с ней. Не на него. Черт возьми, посмотри на меня.
Я стою там несколько секунд, считая, ожидая момента, когда она поймёт, что не должна разговаривать с Эйденом.
Что я найду её на вечеринке Ронана, затащу в ту комнату, где я впервые связал её, и сделаю это снова.
Я знаю, что именно поэтому она устраивает это шоу. Она любит острые
Но тот факт, что она не смотрит на меня, даже не оглядывается, сводит меня с ума.
Не помогает и то, что это самый неправильный день из всех.
Она, как никто другой, должна это знать.
Я оставляю Ронана и Ксандера посреди их обычной перебранки, быстро принимаю душ и направляюсь к своему джипу.
Вместо того чтобы ехать к Себастьяну домой, я возвращаюсь домой.
Мой родной дом, который до сих пор хранит мама.
Я иду прямо туда, где мой разум жил последние десять лет. Я бросаю свою сумку на шезлонг и стою на краю бассейна, засунув обе руки в карманы брюк.
Вода голубая, я это знаю. Но все, что я вижу, - это красный цвет. Глубокие, тёмно-красные и пустые глаза и рука.
С той самой ночи я не мог плавать в этом бассейне. Я плаваю в других бассейнах и никогда не представляю, как меняется их цвет.
Этот совсем другой.
Даже сейчас вода становится мутно-красной. Оттуда появится рука. Он будет булькать словами.
Я до сих пор не помню последних слов, которые он сказал. Что иронично для человека с отличной памятью.
Были ли это вообще слова?
Хотя я помню первую часть. Я никогда этого не забуду. Может быть, поэтому я не могу вспомнить остальное.
Ты чудовище.
Мой чудовищный отец называл меня чудовищем. Насколько это иронично?
Очевидно, недостаточно иронично, потому что я не могу выбросить это из головы. Это похоже на старый, искажённый диск, который воспроизводится в моей голове на повторе.
Я не могу забыть кровь, или руку, или булькающие слова, которые он сказал, прежде чем совсем перестал говорить.
Сегодня годовщина смерти Уильяма Нэша. Десять лет спустя я всё ещё стою на краю бассейна, как будто я тот маленький ребёнок.
Я всё ещё удивляюсь, почему я протянул руку, чтобы вытащить его.
Почему я не хотел, чтобы он утонул, хотя он этого заслуживал.
Я до сих пор удивляюсь, почему я не кричал, не вопил и не плакал, когда не мог до него дотянуться. Когда он плавал в кровавой воде. Почему я развернулся и ушёл? Дети моего возраста не должны так реагировать на то, что их отец тонет в собственной крови.
Мне следовало пойти к маме. Я должен был, по крайней мере, отреагировать.
Я
Это было... ничто. Оно есть, но ты его не чувствуешь, не видишь и не чувствуешь запаха.
Тонкие руки обхватывают меня сзади за талию. Её цветочный аромат окутывает меня, когда её бледные, ухоженные руки обхватывают мой живот.
На секунду я закрываю глаза и обрываю связь с кровавой водой.
Сильвер - это мой хаос. Она первый человек, которого я увидел после всей этой крови, и только по этой причине она связана с этим.
Она не должна быть моим спокойствием. И все же, когда её голова падает мне на спину и её тепло смешивается с моим, я понимаю, что она - единственное спокойствие, которое у меня когда-либо было в жизни. Даже книги не сравниваются — и это о чём-то говорит.
Сильвер - это красота и уродство.
Спокойствие и хаос.
– Как ты попала внутрь?
Я не пытаюсь смотреть ей в лицо.
– Я попросила у Хелен код. Я думала, ты вернёшься домой на годовщину. – Её голос срывается. – Я хотела сказать тебе это на похоронах, но ты вёл себя подло, поэтому я не стала.
– Сказать мне что?
– Я так сожалею о твоей потере, Коул. Ты был слишком молод, чтобы потерять родителя.
– Или, может быть, я был достаточно взрослым, чтобы понять, что лучше, если я потерял этого родителя.
Она поднимает голову с моей спины, но не отпускает меня.
– Что ты имеешь в виду?
– Мой отец был жестоким. Он бил меня и маму, особенно маму, всякий раз, когда был пьян.
– Ох. Я этого не знала.
– Никто этого не знал. Мы с мамой отличные актёры.
Я не знаю, почему я говорю ей это — ей, из всех людей. Должно быть, это потому, что сегодня, блядь, неправильный день. Я становлюсь странным в неподходящие дни.
– Хотя я не думаю, что ты хотел его смерти.
Её голос смягчается.
– Может и хотел.
– Если бы ты хотел, то не приходил бы стоять здесь на каждую годовщину.
– Откуда ты это знаешь?
Тишина. Её руки сжимаются вокруг меня, но она не отвечает.
Я распутываю их и поворачиваюсь к ней лицом.
– Ты наблюдала за мной?
Она смотрит в землю, пиная воображаемые камешки.
– Может быть.
Я приподнимаю её подбородок двумя пальцами, пока огромные голубые глаза не оказываются в ловушке моих.
– Что заставляет тебя думать, что я пришёл сюда, чтобы отдать дань уважения? Может быть, это потому, что я чувствую себя виноватым.
– Это не похоже на чувство вины. – Её голос нежный, эмоциональный. – Похоже, ты хочешь горевать, но не можешь. То же самое было и на похоронах, верно?
Мне нечего сказать, поэтому я молчу, позволяя её интерпретации впитаться. Как она могла так хорошо меня знать?