Бинарная плащаница
Шрифт:
– Тринадцать дней назад? – повторил Безликий, разглядывая момент собственной высадки на остров. – Но по слухам, картине больше четырех лет…
– Ты опять не видишь леса за деревьями, – осторожно произнес Бифорд, откидывая тонкие косы за плечи и опускаясь на бамбуковый табурет возле бильярдного стола. Теперь их лица – человеческое и зеркальное – находились почти на одном уровне. – Сеть нашептывает совсем о другой картине. Той, что напугала Сорок Два.
– Значит… – К приятному удивлению Орландо, Безликий-Искатель соображал быстро, даже несмотря на подавленность и страх, сочащиеся
Плотник покосился на Кончара, так и не сменившего напряженной позы. Было заметно, как злится и нервничает ибн Шавкат, но позволить товарищу сорваться с цепи глава группы не мог, так же, как выгнать его из комнаты.
Старший декомпилятор промолчал.
Цифровой ветер, гулявший над картиной, почти позволил ему заглянуть под сверкающее забрало Искателя. Заглянуть, чтобы увидеть распахнутые в предвкушении глаза сильного молодого мужчины, чья левая половина лица была изуродована неизлечимыми ожогами. Глаза с плещущимся в них страхом. И почитанием чего-то великого, огромного, не поддающегося осмыслению.
Может, не так уж он и похож на погибшего Пророка?..
– Вы знали, что я приду, – наконец нарушил звенящую тишину человек в красном плаще, стараясь подхватить ускользающее господство в диалоге. – Знали, что это произойдет, но все равно не встретили нас огнем… Почему?
Орландо Бифорд пожал плечами.
– Тебе было бы спокойнее лежать на морском дне, нежели наконец-то осуществить мечту и заглянуть за границу, отделяющую наш мир от мира Цифры? – задумчиво и неторопливо произнес он, куснув костяшку пальца. – Удивлю, но мы никогда не делали ставку на оборону. На скрытность, да. Но не на сценарий в стиле «пляж Омаха»…
– Значит… – Безликий говорил все медленнее, словно умственно отсталый. Плотник не корил его за это, в точности предполагая, что именно происходит сейчас с сознанием пытливого и излишне любопытного чужака. – Значит, автор картин… он жив? Цел… Функционирует…
На этот раз Орландо ответил на вопрос. Даже несмотря на мелкий, едва заметный жест ибн Шавката, попытавшегося предостеречь. На глазном экране Бифорда уже открылась строка обмена тестовыми сообщениями, но Кончар вовремя вспомнил предупреждение друга, и «окно» тут же свернулось.
– Когда Пророк приказал нам ликвидировать разработки группы, – произнес отец «Кромлеха», – я распустил большую часть цехов…
Сутулый, угловатый и долговязый декомпилятор сейчас мечтал об одном – забраться в постель и проспать часов двадцать. Но сдерживал себя, продолжая самый необычный разговор в своей жизни. Стволы винтовок до сих пор были нацелены на него и Муджалида, а где-то снаружи, под дождем, десантники Безликого уже наверняка разоружили их крохотный снайперский отряд.
– Собрал самых преданных, самых целеустремленных. Тех, кто вместе со мной верил, что за краем нашего мира что-то есть. Что-то, отражающее настоящую силу Цифры. И тогда мы ушли. Растворились как в этой реальности, так и в той. Потерялись на теплом острове, где цивилизация застопорилась на уровне XX века, и продолжили работу. Неспешно, кропотливо,
– Что так напугало Пророка? – дождавшись, когда Плотник сделает паузу и переведет дух, спросил Безликий.
По глубоким темным глазам Кончара Бифорд догадался – перемена стала заметна не только ему. Непрошеный гость, вошедший в этот дом с оружием и черными помыслами, вел себя… иначе.
Покусав губу, Орландо чуть заметно кивнул товарищу.
– Машина нарисовала ему картину. Кое-что показав. Кое-что неприятное, пугающее. Именно о ней в сети ходило так много сплетен. Именно она заинтересовала тебя, в конечном итоге приведя сюда…
– Еще дневник…
– Что? – Безликий произнес последние два слова так тихо, что Бифорд даже подался вперед.
– Я сказал, еще твой дневник, – повторил красный человек чуть громче, не отводя взгляда от картины на бильярдном столе. – Апокриф. Еретическое учение, высмеиваемое нейкистами в сети. Он тоже сыграл свою роль.
Чтобы скрыть реакцию, машинист потер лицо руками. Еще раз обменялся с Муджалидом пристальными короткими взглядами.
– Он потрясен, не так ли? – Силовик все же не удержался, отправив сообщение через внутреннюю сеть.
Вместо того, чтобы написать что-то в ответ, Плотник просто кивнул.
Да, чужак был потрясен. Действительно потрясен, и этого не могла утаить ни специальная маска, непробиваемая даже наноскопом, ни мешковатый плащ, скрывающий фигуру. Во второй раз за последние десять минут Орландо Бифорд убедился, что для Искателя, в отличие от Пророка, на старте его кровавого пути, еще не все потеряно. И тут же задумался, как бы повел себя Безликий на месте Сорок Два, узревшего собственный конец?..
Словно прочитав его мысли, гладкая личина повернулась. Затем, проведя испачканным краской пальцем по оплетке холста на столе, ее обладатель спросил:
– Существуют еще картины, я прав?
Плотник не успел ответить. Запыхтев закипающим чайником, Кончар нахмурился и, невзирая на запрет товарища, сбросил в сеть новое сообщение.
– Хватит подстилаться! Наглец даже не открыл нам своего лица, не говоря уже об имени, а ты собираешься выдать ему все секреты «Кромлеха»!
Бифорд перечитал сообщение дважды, не удостоив Муджалида ответной реакцией. Вздохнул, уставившись на собственное отражение в маске, стенки которой могли скрывать кого угодно. А что, если перед ним сам Мертвый? Или Моратти? Или один из вудуистских архиепископов, прибывших на остров для искоренения скверны?..
Тонкие, едва заметные светящиеся линии, в которых Орландо привык видеть духов Цифры, пронизывали воздух комнаты, клубясь вокруг мужчины в красном балахоне. Нет. Это не Мертвый. И не Моратти. Перед Плотником стояло порождение Инцидента, необычайно амбициозное и властное, успевшее перехватить пульс нового мира, но совершенно не ожидавшее, что картины «Сингулярики» действительно исполнены чуда…
Декомпилятор встал, пытаясь не выказать валящего с ног опустошения.
– Идем со мной, – сказал он Безликому, чувствуя на себе гневный взгляд Кончара. – Пусть твои люди останутся здесь.