Бык в западне

Прашкевич Геннадий

Тот же сосед слева. По внешнему виду его никак нельзя отнести к бедствующим. Бедствующие не летают на самолетах, для них это дорого. Бедствующие одеваются иначе, не так подчеркнуто. И, разумеется, если на ужин бедствующим попадается даже такая костистая утка какую подали Валентину и его соседу, они не жалуются. Они съедают ее.

А сосед Валентина ел лениво. Он ел неохотно, можно сказать почти приказав себе это. Он ел, как бы осознавая необходимость.

Было видно, что он совсем не голоден, что он мог уснуть, вообще не ожидая ужина. Что ему эта костлявая утка? Но почему-то сосед не уснул, почему-то не отказался от ужина. Чувствовалась в соседе тщательно скрываемая

им озабоченность. Даже в воздухе, даже через час после взлета сосед Валентина все еще как бы ожидал чего-то, к чему-то внутренне прислушивался.

Боится? Разумеется, Валентин не стал бы этого утверждать. Но сосед выглядел озабоченным. Морда благожелательно невозмутимая, плечи широки, но озабоченность жила в нем. Он чего то боялся. Или опасался. В любом случае, что-то его тревожило. Казалось, в любой момент он готов к любому повороту событий.

И вел он себя соответственно. Если Валентин задавал вопрос, сосед выслушивал внимательно, даже подчеркнуто внимательно, чуть наклонив набок красивую, коротко стриженную голову, ничего не переспрашивал. А выслушав, так же внимательно, даже подчеркнуто внимательно, выжидал еще пару секунд, как бы оценивая вопрос, как бы ища в самом простом вопросе какой-то скрытый подтекст, но никогда при этом не доводя молчание до неловкости. А помолчав и подумав, доброжелательно отвечал все тем же ровным, спокойным голосом, в котором никто, кроме Валентина, не смог бы, наверное, уловить озабоченность.

Такой голос ставят, подумал Валентин. Поставить такой голос дело не одного месяца.

Когда Валентин, проверяя свою мысль, неожиданно перебил соседа, тот спокойно и благожелательно выслушал его и, выждав несколько секунд, вновь начал отвечать все тем же спокойным, ровным, нисколько не изменившимся голосом, в котором только самое чуткое ухо могло уловить что-то, кроме этого спокойного и благожелательного внимания к собеседнику.

Разговор, впрочем, шел самый что ни на есть традиционный. Безбожные налоги, падение производства, непрекращающаяся инфляция, безработица, разгул преступности…

— Евгений Александрович.

Падение престижа, закрывающиеся школы и детские сады, обнищание людей, задержка всех, какие только возможны, выплат…

— А я Валентин Борисыч.

Неумные и неуемные лидеры, откровенный цинизм, торговля должностями, коррупция, чиновничьи дрязги в правительстве…

— Из отпуска?

Один всенародно известный политик потрясает над трибуной стальными наручниками, другой тому же бескорыстно избравшему его народу грозит всеми карами, чуть ли не топором, третий откровенно перекуплен Западом, что всем известно, четвертый погряз в своей собственной отечественной дикости…

— Какой там отпуск! Работа.

Вот и попробуйте разобраться в этом хаосе, кто говорит правду, а кто откровенно врет, постоянно и систематически врет…

— Да какая сейчас правда? Правду нынче в принципе не говорят.

Действительно, кому нужна правда? Если правда усугубляет положение, кому и зачем она нужна?..

— Но работы хватает. Человек с головой не пропадет. Работы, если вдуматься, вот так хватает. Не без этого.

Но невиданный хаос. Но фальшивые ценности. Но низменная литература, упадническая эстрада. По телевидению и в газетах, даже в самых, казалось бы, демократических, вместо новостей низости. Еще более низменное, еще более упадническое кино.

И все такое прочее.

— А что вы удивляетесь? — устало откинулся на спинку кресла Евгений Александрович. — Дело известное. За проигранную войну надо расплачиваться. Войну за двадцать первый век мы проиграли. Начали вроде здорово, были времена, когда мы

даже вели, но на всю игру сил не хватило. Может, даже не сил, а ума. Не сумели правильно распределить силы на всю дистанцию Был у нас шанс войти в новый век хотя бы не проигравшими, был, был шанс, но не выдержали гонку. Вот и результат. Окончательный счет не в нашу пользу.

— А кто выиграл войну? — удивился Валентин. — И что вы называете войной за двадцать первый век?

— Что я имею в виду? — переспросил Евгений Александрович. — Да именно войну и имею. Но, прежде всего, войну за выживание государства. Вы же не будете утверждать, что мы ее выиграли?

— Государство, слава Богу, существует.

— Общипанное со всех сторон, как эта утка, — презрительно фыркнул Евгений Александрович, незаметно кося глазом в проход между креслами. — Не знаю, как вас, а меня это не устраивает. Государство, общипанное и разделанное, как эта утка, на много кусков, меня не устраивает.

— А у других не так?

Сосед Валентина усмехнулся.

— Конечно, не так. Вы ведь не думаете, что войну за двадцать первый век выиграла Югославия? Правда? Или Болгария? А? Я уж не говорю про Румынию или Таджикистан. У румын, по-моему, даже оркестра не осталось, продали все, что могли. А вот Нидерланды, к примеру, выиграли войну за будущее. И Франция выиграла. И само собой, Штаты, о них особый разговор. Штаты вообще достигли немалого. Очень, очень немалого. А у нас? — Евгений Александрович неопределенно пожал плечами. — Не хочу показаться обывателем, жалобщиком, ни во что не верящим, но, кажется, войну за двадцать первый век мы и не могли выиграть. Был, конечно, шанс, но мы сразу поставили не на ту цель и слишком резво ввели в игру запасных, что в серьезной войне недопустимо. Абсолютно недопустимо. Нельзя выигрывать серьезные войны в приказном порядке. Не будете спорить? Особенно скрытые войны. Вот, в итоге, мы и получили вместо великого государства то, что имеем. Жалкие его обломки. Вы ведь не будете спорить, — устало повторил Евгений Александрович, — что мы сейчас живем в мелких феодальных княжествах? В мелких раздробленных княжествах, которыми управляют бывшие партийные деятели, на поверку оказавшиеся именно мелкими феодалами? Вы присматривались к лицам этих наших феодалов? Дебил на дебиле, за немногими исключениями. Налицо все признаки вырождения.

— Вы, наверное, преувеличиваете,^– — покачал головой Валентин.

И подумал про себя: в России всегда любили заниматься самоедством.

И подумал: вообще-то этот Евгений Александрович не похож на самоеда. Несмотря на внутреннюю, скрываемую им напряженность, несмотря на его слова, а может, как раз благодаря этим его словам он больше похож на человека действий. На усталого, конечно, но на человека действий. Именно действий, а не размышлений.

А еще, вдруг поймал себя на неожиданной мысли Валентин, этот Евгений Александрович похож на Серегу. На младшего брата, так сильно когда-то мечтавшего пожить в тени баобабов и так прозаично выброшенного из окна гостиницы Питерского морвокзала.

Валентин на мгновение как бы увидел брата.

Широкоплечий блондин с пронзительными голубыми глазами, под два метра, бывший лейтенант госбезопасности, штатный сотрудник советско-германского предприятия «Пульс».

Как с рекламы.

Вот Серега выходит из белой служебной «Волги». Его лицо сияет. Он в гостях. Ему не надо ломать голову над словами.

На фоне бесконечной деревенской улицы, бревенчатых домов и палисадников, густой лебеды, прущей из-под заборов, Кудимов-младший, брат знаменитого чемпиона, выглядит человеком из другого мира.