Чеканное слово

Хаппалаев Юсуп Рамазанович

Если изменю…

Когда бы я забыл, откуда родом,Когда б Отчизне изменил своей,Тогда земля мне стала б черным гробом,А небо – черной крышкою над ней.Когда бы предал я друзей надежных,За личное спокойствие дрожа,Меня, как тот клинок в истлевшихножнах,Разъела бы раскаяния ржа.Когда бы я, гонясь за легкой славой,Забыл с народом кровное родство,Покрыло бы меня, как смертный саван,Отцовское проклятие его.Страна родная! Я сегодня сноваДоверил гордость слов карандашу…Любовью

незапятнанной сыновнейЯ, словно чистым воздухом, дышу!

Родной язык

I

То становится ярким, то бледнымНад вершинами месяца лик,А под месяцем беден, кто беднымНазывает родимый язык.Были б руки грустны без мизинцев,Однозвучный наскучил бы стих.Уважаю не зря тухчаринцевЗа достоинство гордое их.Вот штанины они закаталиИ шагают с опаской по дну,Для того чтоб соседи призналиИх речушки сквозной глубину.Вместо роз если вырос терновник,Превратился в шиповник гранат,Больше всех нерадивый садовникВ запустенье таком виноват.И словесность в родимой одеждеВсем походит на сказочный сад,И когда не цветет он, как прежде,В том садовник его виноват.

II

Лихо всадник отчаянный мчится,И терпенье хранит птицелов.Постарайся и ты отличиться,Став поэтом, чеканщиком слов.Одержимый высокою целью,Зрелым мыслям предавшись опять,Своему постарайся издельюСамобытную форму придать.И, связуя минувшее с новым,Сердцем радуясь или скорбя,Не солги ни напевом, ни словом,Расскажи про других и себя.Будь достоин нелегкой задачи,Не дыши, не пиши без огня.И лукаво не делай из клячиСкакового, лихого коня.И в пылу вдохновенной работы,Дни нахмурены или светлы,Языка драгоценные сотыНаполняй с трудолюбьем пчелы.

III

По дороге привычной и торнойДержит путь каждый день пешеход.А поэт ежедневно по горной,По отвесной дороге идет.Ты поэт, —значит, душепроходец,Значит, душеприказчик людей,Слов и помыслов их – полководец,Что отверг повторенье путей.Напоить нас, а не позабавитьПризван отчей природой родник.И себя ты сумеешь прославить,Лишь прославив родимый язык.

«О чем эта песня? О чем?…»

– О чем эта песня? О чем?– О солнце за левым плечом,О грозах, чья зрима заслугаИ в буйстве зеленого луга,И «в колосе, схожем с лучом.– О чем эта песня? О чем?– О горе с незримым мечом,О светлой, как ранние зори,Надежде, что сбудется вскоре.– О чем эта песня? О чем?

Безымянные поэты

В песнях тех, что вами спеты,Живы до сих порВы,Безвестные поэтыСоплеменных гор.Вашей молодости стремяПодает Кавказ.И давно не властно времяНад любым из вас.И с огнем сближали порохВы в стихах не раз,Ходит кругом от которыхГолова у нас.И,

печатных книг предтечи,Чудо – удальцы,Вы родимой горской речи —Златокузнецы.От беды, как амулеты,Нас хранить вольныСтроки те, что вами спеты,Безымянные поэтыОтчей стороны.

Четверостишия

* * *

Кто тишине задумчиво вниматьВ лесах и долах сызмальства привык,Тот научился в жизни пониматьПрироды упоительный язык.

* * *

Над лодкою рыбачьей свесясьИ погружая небо в тьму,Венчает лунный полумесяцПростого суднышка корму.

* * *

Аульский мальчик вскачь бежит за мячикомИ почему-то плачет на бегу,Я чем-то схож с печальным этиммальчиком —Догнать тебя никак я не могу.

* * *

Сорвалась над вершиной звезда,А в ущелье ухает филин,Ждет ли радость меня иль беда,Я понять этой ночью бессилен.

* * *

Стихотворенье – клинок боевой —Занес я над вражеской головой,А воля народа – кремневый брусок,Знай, ведь на нем же наточен клинок.

Пузыри

Деревья разные растутНа склонах гор у нас.Весною ярко – там и тут —Цветут, лаская глаз.Одни – в ухоженных садах.Дары их знает всяк.Другие, дикие, – в лесах,Богаты, но не так.Но – есть еще…Особый сорт.Не дуб, не яблоня апорт.Дают, как плод, они —Лишь пузыри одни.Да, да, красой ласкают глаз —Лишь пузыри одни.На них, любитель пышных фраз,Внимательней взгляни!

«Сказку зеленую, море…»

Сказку зеленую, море,отдай мне, —Ту, от которой цветырасцветают;Горы, о вечной поведайтетайне, —Как ледники на вершинахне тают?Силы мне дайте, о горыи море, —Песню хотел бы сложитья такую,Чтобы покинуло страждущих горе,Чтобы они не стонали,тоскуя,Чтоб услыхали ее и глухие,Чтоб и слепые внезапнопрозрели,И, одолев непокорствостихии,К счастью крылатые все ждолетели.

«…»

В пылу тщеславья благородном,Впервой стихи сложил когда,Я стать мечтал поэтом модным,Какие есть во все года.Но мне сказало время строго:Поэтов модных было много,Былых забыли без потерь —И в моде новые теперь.И я не стал поэтом модным,За модой гнаться ни к чему,Зато поэтом стал народным,Коль верить званью моему.

«Пусть горе во веки веков…»

Пусть горе во веки вековНе входит вблизи облаковВ двери нашего дома.А радость вблизи родниковПусть входит верней кунаковВ двери нашего дома.