Черное и белое
Шрифт:
— Я всегда хотел, — пожимаю я плечами.
— Нет, — качает она головой, — ты не хотел. Бегал от меня. У меня до сих пор такое чувство, будто силой тебя заставила, понимаешь?
Блин, я не любитель подобных разговоров… Ёлки… Почему нельзя просто всё почувствовать и не о чём не спрашивать?
Я отворачиваюсь в сторону и замечаю человек десять крепких парней бегущих в нашу сторону.
— Ну-ка, быстро в машину! — командую я и стучу по крыше. — Парни на выход!
— Э, слышь-слышь-слышь, братка, ты же Бро, да? — раздаётся совсем близко. — Алё,
Твою дивизию… Знакомо заводится мотор в груди и начинают стучать молоточки в ушах.
— Ага, — отвечаю я и достаю из подмышки китайский ТТ, привезённый из Узбекистана. — Точно, пацаны, это я. А вы-то кто?
— Э, ты чё прикалываешься? Обоссусь щас от смеха.
— Может, и не только, — соглашаюсь я.
Парни выскакивают из тачки, а вокруг нас образуется полукруг из нескольких выглядящих довольно агрессивно ребят.
— Волыну-то спрячь, — говорит со смехом один из них.
17. Темные силы
Смешно тебе? Удивительно позитивный человек с обострённым чувством юмора. Это, вообще-то, здорово. Посмеяться и я готов, причём почти всегда.
— Ну чё, давай, — продолжает незнакомец, — шмальни тогда, раз такой отважный! Вот он я. Давай открой пальбу посреди города.
Он разводит руки, выпячивая грудь, как матрос с революционной киноленты. Его спутники одобрительно посмеиваются. Будто, есть разница где ты находишься, посреди города или в лесу, когда появляется шанс схлопотать кусочек горячего металла в лоб. Или в сердце, да хоть бы и в кишки…
Судя по голосам, какие-то малолетки. А малолетки всегда отмороженные, безбашенные шакалята… А ещё… блин, что за хрень, говор точно не московский, тёплый округлый, южный.
Надо сказать, Москва восемьдесят первого не тонет во мраке. Конечно, такого изобилия вывесок и рекламы, как в моём будущем, в ней нет, но и полная тьма её не окутывает. Темнее, разумеется, сумрачнее, чем в будущем, но звёзды горят, башни Кремля освещены, гостиница «Москва» тоже освещена, и даже кое-где подсвечены кумачовые лозунги и портреты дедушки Ленина.
Дедушка… Он вообще-то в пятьдесят три ушёл. Скоро будем отмечать сто одиннадцать лет со дня его рождения. Готовимся. Развешиваем лики.
В общем, свет долетает и до нашей членовозной парковки, хотя здесь, конечно, мрачновато. Так что, как на сцене, освещённой сотнями софитов, мы себя не чувствуем. И лица пришельцев оказываются довольно хорошо замаскированными мглой. Зато мало кто из прохожих и проезжих обратит на нас внимание, тем более, стоящие здесь машины служат для нас естественной защитой от посторонних взглядов. Во всём есть свои плюсы.
— Давайте-ка, братья, шагайте своей дорогой и считайте, что очень сильно обознались, — нарочито усталым голосом говорю я.
— Как обознались? — насмешливо спрашивает главарь этих ночных волчат. — Не пойдёт. Придётся тебе с нами потолковать.
Ну, о чём тут толковать? И что значит, придётся?
— Придётся? — переспрашиваю я. — Серьёзно? Ну ладно.
— Ты чё такой резкий, Бро? Как понос, в натуре. Может, на тебя пургеном посыпать?
Они ржут.
Я киваю Лёхе.
Он, а за ним и Вова, делают несколько шагов в сторону стаи и устраивают маленькое файер-шоу. Они стреляют перед собой. Не на поражение, конечно, в асфальт, практически вертикально. Выглядит эффектно. Звуков выстрелов не слышно но скрытая мощь хлопков, громкие удары по асфальту и искры производят весьма серьёзное впечатление. Внушительно выглядит, чего уж… И опасно. Рикошет неслабый.
Стая рассыпается, шакалы отскакивают, как горошины. Дима в это время подлетает к отрезанному от стаи вожаку. Пык… в дыхалочку. За ушко да на солнышко. Получи браслетики на запястья. На левое «Ван Клиф», на правое «Арпелс». Хлоп-хлоп по карманам. Ножичек, кастетик. Сплошное хулиганство. Товарищу Суслову наверняка не понравилось бы.
Дима закидывает вяло сопротивляющееся тело в Наташкину тачку и забирается следом за ним. Спокойным шагом возвращаются Вова с Лёшей. Я сажусь вперёд рядом с Аликом. Лёха, рядом с Наташкой. Хлопают дверцы и мы спокойно, не привлекая лишнего внимания, отчаливаем.
— Наташ, сейчас заедем ещё в одно место, ладно? — оборачиваюсь я к ней.
Она серьёзна, но не испугана. Вроде бы…
— Поехали на Ярмарку, — командую я.
— Закрыто же, — усмехается Алик.
Он там уже бывал, разведывал местность по наколке Ферика. Это большая территория с торговыми павильонами между окружной железкой и стадионом «Лужники». Павильоны эти от крупных магазинов и универмагов. Нередко в них выбрасывают дефицит, так что при счастливом стечении обстоятельств, за один день и в одном месте, можно приодеться с ног до головы. Не так, конечно, как в двухсотой секции ГУМа, но тоже ничего.
Но сейчас нас интересуют не покупки. Нам нужна огромная асфальтовая площадка, за Ярмаркой. Там обычно готовятся к экзаменам автолюбители и проводятся репетиции шествий по Красной площади. А по вечерам темно, пусто и страшно. Хоть из гранатомёта стреляй — никто не услышит. Идеальное место для душевных и конфиденциальных разговоров.
Мы мчим по вечернему городу, летим по Комсомольскому проспекту, но летим умеренно, правил, вроде, не нарушаем, Алик водитель аккуратный. И вдруг, сзади раздаётся сирена и вспыхивают синие космические огни. Звёзды дискотек.
Жёлтая «Волга» с синим маячком на крыше обгоняет и тормозит перед нами. Алик жмёт на тормоз, Вова сзади тоже. Останавливаемся.
— Ёлки, — качает головой Алик и лезет во внутренний карман за документами.
Я оборачиваюсь назад, смотрю на Наташку. Теперь она выглядит уже не слишком спокойно. Она явно взволнована. Ну, ещё бы. Три вооружённых чувака, включая меня и двое во второй машине. Там ещё и заложник. Блин… Ситуация, хоть и жизненная, но действительно очень и очень щекотливая, грозящая серьёзными неприятностями.