Чертовка для безопасника
Шрифт:
Его на моих глазах убили. А перед этим пообщались, да так удачно, что человек все имена сказал. И должности. И клички. И много чего еще, я запомнила, у меня хорошая память…
Да, даже если бы и плохая была, разве меня бы это спасло? Вот именно…
Конечно, у меня хватило ума и выдержки не выдавать своего присутствия.
Я просто тихо ушла, такой же серой мышью и безмолвной тенью.
А потом убийцы смотрели видео своего преступления. И на меня за компанию…
Ныряю в подъезд обычной пятиэтажки, поднимаюсь
Не знаю, чье это жилье, может, отец специально… Да что там думать! Конечно, специально!
Он вообще очень продуманный у меня. Перестраховщик.
Раньше я считала это все легкой формой паранойи, на самом деле.
Вот эта наша «связь только на экстренный случай», заученный наизусть ( Только заученный! Не записанный!) путь, которым следует уходить…
Я ведь не хотела пользоваться, никогда не воспринимала это все всерьез, считая, что, после гибели мамы, папа немного зациклился на безопасности.
Но не протестовала. Моему отцу вообще очень сложно возражать. Невозможно, вернее.
Проще подчиниться, сделать так, как настаивает. Я сделала. Заучила, что, в крайнем случае, когда есть угроза жизни, нужно бросать все, не заходить домой, всегда иметь при себе документы и деньги, наличные, никаких карт, ехать в почтовое отделение номер три, там, в специальном почтовом ящике взять пакет, в котором документы, деньги, чистая сим-карта. Вставить ее в телефон и позвонить ему. Один раз. Потом выкинуть телефон вместе с симкой. Затем на автовокзал – и по новым документам – в этот город, не самый маленький, где видно каждого незнакомца, но и не самый большой, и сидеть здесь, в этой квартире, ключи от которой все в том же пакете с почты… А затем – сидеть и ждать. Просто сидеть и ждать. Папа поможет.
Понятно, что это все – параноидальный бред?
И мне никогда не пригодится это все?
Вот-вот…
Я именно так и думала. А потом из-за моей тупости пострадала лучшая подруга, ее будущий муж попал под служебное расследование, а я… А я тупо сбежала, воспользовавшись бредовым, но заученным наизусть способом побега…
Да, надо было сразу бежать, а не звонить Свете с просьбой заступиться и рассказать, что делают в такой ситуации.
В моей ситуации – бегут. Подальше.
Однокомнатная квартира. Диван, старый телевизор, тикают громко часы на стене. Я стою у окна, даже куртку не сняв, и смотрю на серый город ранней весной. Здесь, на севере, ещё снег не сошёл.
В замочную скважину моей двери вставляют ключ.
Сердце замирает от ужаса. А потом начинает колотиться от радости. Только у папы есть ключ от этой квартиры.
Он приехал!
Глава 6
Глава 6
На самом деле, я не просто так, в безвременье, ничего не соображая от страха, сидела эти сутки, надеясь лишь на помощь отца. Нет, безусловно, на его помощь я только и рассчитывала,
Но планировать-то свою дальнейшую жизнь мне никто не запрещал!
И потому успела для отца целую речь заготовить.
Там было много чего, но основные пункты стандартно неизменны: сначала в Норвегию, потому что страна входит в Шенгенскую зону и отсюда до границы рукой подать, паспорт на новое имя с собой.
Из Норвегии спокойно выеду к знакомой в Данию. Однокурсница бывшая, вышла там замуж, мы по интернету неплохо общались, Леська звала все время, говорила, что нечего мне с моими талантами преподавателем прозябать… Можно работать в художественной галерее, а там, чем черт не шутит…
Конечно, отец мог возразить, что к знакомым нельзя… Но не под своим же именем… Да и не будут меня искать долго, пока спрячусь, а потом… Леську тоже подставлять – не дело, мне и Светки моей за глаза хватило… Ох, надеюсь, что ее полкан не стал опять подполом…
Нет, если в Данию нельзя в Леське, тогда в Германию. Туда-то можно. Или тоже нельзя?
Я так увлекалась мысленными построениями диалога с отцом, что доходило чуть ли не до разговоров вслух по ролям. И в этих разговорах я неизменно одерживала верх, приводила аргументы…
В жизни, кстати, такого ни разу не было. Папа – очень авторитарный человек. До сих пор удивляюсь, как это мне позволили после всего случившегося жить своей жизнью так далеко от него…
Дверь открывается, я делаю шаг навстречу…
И мгновенно шарахаюсь ближе к комнате, замираю у стены, вытянувшись по струнке.
Потому что за порогом – не отец.
Высоченный, одетый во все черное, совершенно чужой человек!
Он заходит в квартиру, видит меня и дверь за собой закрывает.
Звук отчетливо отдается в моем воспаленном страхом и надвигающимся безумием мозгу – захлопнувшейся крышкой гроба.
Настолько страшно, что даже дышать не могу. Мне так жутко не было даже тогда, когда человека на моих глазах убивали, потому что там опасность не понималась. И мне, идиотке, казалось, что ее нет, опасности. Если не буду дергаться, конечно.
А вот сейчас…
Не могу дышать, и взгляда оторвать от стоящего на пороге мужчины не могу. Говорят, что если заглянуть в глаза убитого человека, то в зрачках можно увидеть отражение убийцы…
Отражение вошедшего у меня сто процентов отпечатается намертво, и не только в зрачках…
Он высокий. Высоченный! Одет во все черное, настолько сливается, что даже невозможно разобрать, что именно на нем. Куртка? Толстовка? Пуховик?
Кепка черная закрывает половину лица. Только и видны – четко очерченные губы и жадно блестящие глаза.
— Дыши, — тихо говорит мне незнакомец, и от его голоса все внутри замирает.
Открываю рот… И начинаю дышать. Тут же ощущаю, что от недостатка кислорода и его слишком быстрого восполнения голова кружится дико. Колени подгибаются и дрожат.